Мастер архивов. Том 3 (СИ)

— К кому?
Кирюха хитро прищурился.
— К Мусорному Барону, — сказал он. — Слышал о таком?
Я покачал головой.
— Ну, значит, сейчас услышишь. Пошли, по дороге расскажу. Интересная личность скажу я тебе!
— У него есть нужный нам артефакт?
— Думаю, есть. У него вообще много чего есть. Ты думаешь откуда у меня товар для рынка появляется? В том числе от Барона. Он мой основной поставщик.
  
— И он отдаст? Просто так?
Кирюха усмехнулся.
— Не переживай. Барон мне должен. Курево ему закинем, про должок напомним — и он все сделает как нужно и без оплаты.
— И ты думаешь, два блока сигарет решат вопрос? Артефакт то редкий…
— Не волнуйся, Алекс. Это уже моя проблема.
Я вздохнул.
— Ладно, — сказал я. — Веди к своему Мусорному Барону. Кстати, а почему он Мусорный?
Кирюха хитро улыбнулся.
— Скоро узнаешь…
  
Глава 11
 
Мы запрыгнули на подножку трамвая, когда он уже тронулся. Кирюха ловко ухватился за поручень, я за ним. Вагон качнуло, и мы втиснулись внутрь, смешавшись с сонными пассажирами — рабочие, старушки с авоськами, редкие студенты.
Трамвай тарахтел, набирая скорость. За окнами проплывали знакомые улицы, потом — менее знакомые, потом — совсем незнакомые. Мы проехали остановку, другую, третью.
На очередной остановке Кирюха дернул меня за рукав:
— Сходим.
Мы выскочили и тут же запрыгнули в подошедший автобус. Втиснулись в толпу. Автобус повез нас дальше, забираясь все глубже в промзоны и спальные районы.
— Далеко еще? — спросил я, глядя в окно.
— Терпи, — ответил Кирюха. — Скоро будем.
Через полчаса мы вышли из автобуса и оказались на какой-то разбитой дороге. Вокруг — пустыри, гаражи, ржавые контейнеры. Вдали чернели трубы заводов. Время было раннее — солнце только поднялось, но уже припекало, обещая жаркий день.
— Пешком теперь, — объявил Кирюха и зашагал по обочине.
Я поплелся следом.
Дорога петляла между пустырями, заросшими полынью и репейником. Пахло бензином и еще чем-то химическим. Мимо проезжали редкие грузовики, обдавая нас пылью.
— Стой! — крикнул Кирюха, увидев впереди старую фуру, ползущую в нашу сторону.
Он выскочил на дорогу, замахал руками. Грузовик затормозил, из кабины высунулся лысый мужик с сигаретой в зубах.
— Чего надо?
— До полигона подбросишь? — крикнул парень. — Заплатим!
Мужик оглядел нас, хмыкнул, махнул рукой:
— Залезайте.
Мы забрались в кузов, заваленный какими-то ящиками и тряпьем. Грузовик дернулся и поехал дальше.
Кирюха довольно улыбнулся.
— Видал? Контакты!
— Ты тут всех знаешь? — спросил я.
— Не всех, — отмахнулся он. — Но водилы местные меня знают. Я часто тут мотаюсь.
Грузовик трясло на ухабах. Я вцепился в борт, чтобы не вылететь. Запах становился все сильнее — кислый, гнилостный, с примесью химии.
— Приехали почти, — сказал мой спутник, вглядываясь вперед. — Смотри.
Я выглянул из-за борта.
Впереди, насколько хватало глаз, простиралось море мусора. Горы отходов, перемешанных с землей, тянулись к небу, как странные, уродливые холмы. Над ними кружили тучи птиц — чайки, вороны, еще какие-то, которых я никогда раньше не видел. Они кричали, ссорились, пикировали вниз в поисках поживы.
Ветер нес запах такой силы, что глаза начали слезиться.
— Красота! — мечтательно сказал Кирюха. — Добро пожаловать в царство Мусорного Барона.
— Мы на свалке… — проворчал я. — Это и есть то самое место, где мы сможем найти «Знак Вечности»? Ты издеваешься?
— Ты думаешь, это просто свалка? — ответил он, указывая на мусорные холмы. — Хрен там! Это место особенное.
Я прищурился, вглядываясь в бескрайнее море отходов.
— Чем же оно особенное?
— Видишь ту часть, за той горой? — Кирюха показал на запад, где мусор был темнее, будто обугленный, и над ним висела едва заметная дымка. — Там магическая зона. Туда свозят отходы из Академии, из магических лабораторий, от всяких там экспериментов. Неудачные артефакты, зелья, которые взорвались, остатки ритуалов — все это туда. Там же — отходы с мануфактур господина Олима того самого, что обработкой артефактов занимается.
— Разве это законно? — даже я, человек из другого мира, понимал, что такого не должно быть. Замени магические отходы, скажем, на ядерные, и логика будет вполне понятной.
— Незаконно, — кивнул мой спутник. — Но если по закону, то тут строить нужно отдельный полигон, и за прием денег брать больше. А той же Академии это невыгодно. Вот они и договариваются с нужными людьми и сюда вываливают. Хозяину полигона тоже конечно отстегивают. Ну и властям монетками глаза закрывают, чтобы те ничего не видели. В общем, все в выгоде. И даже Мусорный Барон. Понимаешь?
— Не совсем. Причем тут «Знак Вечности»?
— Ну просто же! — глаза парня загорелись азартом. — Там, на полигоне, все это дерьмо смешивается. Утрамбовывается годами. И знаешь, что происходит?
— Что?
— Магия никуда не девается. Остаточная, неправильная, мусорная. Она… Взаимопроникновение происходит, смешивание, переплетается все друг с другом, взаимодействует. Иногда там такое рождается! Новые артефакты, которых раньше не было. Или старые, которые считались уничтоженными, вдруг проявляются снова. А иногда — магические возмущения, аномалии. Там, говорят, такое бывает… ну, сам понимаешь.
— И Барон этим пользуется? — догадался я.
— А то! — Кирюха довольно хлопнул ладонями. — Он там как царь и бог. Знает каждый холмик, каждую ямку. Ходит по этой зоне, собирает артефакты. Рискует, конечно, но без риска и не вытащишь. — Он помолчал. — А я у него эти артефакты скупаю. Сортирую, определяю, довожу до ума — и продаю на черном рынке.
Грузовик затормозил, остановился. Из кабины высунулся водитель:
— Дальше пешком, мужики. Я туда не поеду, фуру жалко.
Мы спрыгнули на землю, и грузовик, чихнув выхлопом, укатил.
— Пошли, — махнул рукой Кирюха, углубляясь в лабиринт мусорных холмов. — Барон где-то здесь. Надеюсь, сегодня он не в магической зоне. А то искать его замучаемся.
Мы побрели, лавируя между мусорными холмами. Кирюха шел уверенно, но я видел, как он то и дело оглядывается по сторонам — то ли ориентиры искал, то ли опасался чего-то.
Через несколько минут мы наткнулись на группу бомжей. Они сидели у костра, разведенного прямо на куче какого-то тряпья, и грели в консервной банке что-то, отдаленно напоминающее чай. Увидев нас, насторожились, но Кирюха сразу поднял руки в примирительном жесте.
— Свои, свои! — крикнул он. — Барона ищем.
Один из бомжей, старик с седой бородой и мутными глазами, прищурился.
— Кирюха, ты, что ли? — прошамкал он. — Давно не видал.
— Дела, дед, — парень подошел ближе, протянул пачку сигарет. — Вот, держи. Угощайся.
Старик жадно схватил пачку, спрятал за пазуху.
— Барон где?
— В свой табор пошел. Он в магическую собирался сегодня идти, — ответил другой бомж, помоложе, с черным от грязи лицом. — Не глубоко. До Железного Дракона.
Мой спутник выругался сквозь зубы.
— Чтоб его… Когда вернется?
— Не скоро, — отмахнулся бродяга. — Сказал, что завтра скорее всего будет. А может и позже.
— До завтра точно ждать не можем, — шепнул я.
— Придется идти самим.
— Что за Железный Дракон? — спросил я, когда мы отошли.
— Ориентир там такой, — нехотя пояснил Кирюха. — Старая скульптура из металлолома. Местные смастерили. Он на границе магической зоны стоит. Туда еще можно заходить, если недолго. Дальше — опасно.
— А мы далеко пойдем?
— Надеюсь, что нет. — Кирюха вздохнул. — Ладно, пошли. Только смотри под ноги и ничего не трогай. Тут некоторые вещи могут и рвануть.
  
* * *
Мы шли уже минут двадцать, лавируя между мусорными холмами. Кирюха то и дело оглядывался по сторонам, сверяясь с приметами, понятными только ему. Воздух здесь был тяжелым, спертым, пахло химией и гнилью, но сквозь этот запах пробивалось что-то еще — сладковатое, металлическое, от чего начинало слегка кружиться голова.