Бешеная (СИ)
Его темные глаза скользнули по мне сверху вниз, задержались на завязанном узле халата и медленно вернулись к лицу.
— Ну? — не выдержала, скрестив руки на груди и всем своим видом показывая, что не боюсь его. — Что не так? Слишком мало эпитетов? Забыла упомянуть, что ваши серверы сделаны из слез единорогов и золота ацтеков?
Ильдар не ответил. Он молча поднял листы с моим текстом, слегка потряс ими в воздухе, а затем… медленно, с каким-то садистским наслаждением, разорвал их пополам.
Моя челюсть с тихим стуком отвалилась куда-то в район воротника махрового халата. Я только что продала душу дьяволу, а он, скотина такая, потребовал возврат средств?!
— Это мусор, Лисицына, — спокойно, без тени эмоций констатировал он, бросая обрывки моей «гениальной джинсы» на столик. — От этого текста слипается не только мозг, но и всё остальное.
— Да пошел ты! — я задохнулась от возмущения, забыв про субординацию, страх и то, что стою перед ним босиком. — Это идеальный корпоративный релиз! Я вылизала вашу компанию так, что она блестит ярче лысины Федора Бондарчука! «Пульсирующее сердце», «ледяное дыхание»… Я полвечера выдавливала из себя этот сироп!
— Вот именно, — Валиев сделал шаг вперед, бесцеремонно вторгаясь в мое личное пространство и заставляя меня отступить назад. — Сироп. Ванильная, приторная блевотина. Если бы мне нужна была послушная девочка-копирайтер, чтобы написать сладкую сказочку про то, какие мы молодцы, я бы нанял студентку за три копейки.
Он навис надо мной. От него пахло дорогим парфюмом, холодом коридора и абсолютной, непробиваемой властью.
— А на кой черт ты тогда притащил меня сюда?! — огрызнулась, хотя голос предательски дрогнул.
— Мне не нужна девочка-копирайтер, Вика, — его голос понизился на октаву, превратившись в бархатный рык. — Мне нужна Лисицина.
Я моргнула. Раз. Другой.
— Чего?
— Ты умеешь уничтожать словами. Ты вскрываешь нарывы так, что кровища хлещет на всю страну, — Ильдар смотрел мне прямо в глаза, и в его взгляде плясали опасные искры. — Когда ты обычно пишешь, ты используешь сарказм, яд и провокацию. А мне сейчас принесла оду куску железа.
— Ты сам просил статью про дата-центр! — всплеснула руками. — Я что, должна была написать, что вы там расчлененку в серверах прячете?!
— Почти.
Я поперхнулась воздухом. Он серьезно?
— Напиши, что мы — агрессоры, — чеканя каждое слово, произнес Валиев. — Что мы зашли на этот рынок, чтобы сожрать всех мелких игроков. Напиши это в своем стиле: нагло, дерзко, на грани фола. Сделай из нас высокотехнологичную мафию, которая берет Сибирь за горло, но делает это так красиво и легально, что к нам хочется присоединиться.
До меня начало доходить. Ох, мамочки. Мой внутренний журналист-расследователь, который последние часы валялся в коме, вдруг открыл глаза и кровожадно облизнулся.
— Тебе нужен скандал…
— Мне нужен контролируемый взрыв. Я хочу, чтобы завтра этот текст разлетелся по всем Telegram-каналам. Чтобы конкуренты читали его и пили валерьянку, понимая, что их время вышло. А инвесторы несли нам деньги, потому что мы — сила, с которой бессмысленно спорить. Возвысь нас через провокацию, Лисицына. Заставь их нас бояться и восхищаться одновременно.
Господи. Да он же гений. Злой, беспринципный, манипулятивный, но абсолютно, черт возьми, гениальный.
Я почувствовала, как по венам вместо усталости погнал адреналин. Больше не нужно было писать про скучные «бесперебойные источники питания». Он только что выдал мне лицензию на убийство, просто попросил стрелять в другую сторону.
— Значит, IT-мафия, подминающая под себя регион? — я невольно ухмыльнулась, чувствуя, как в голове уже выстраиваются ядовитые, хлесткие фразы. — Монополисты с замашками императоров?
— Именно. Разнеси этот инфокупол в щепки, Вика. Покажи мне суку.
Воздух между нами вдруг стал густым и горячим. Мы стояли непозволительно близко. Я смотрела в его темные глаза и видела там свое отражение — растрепанную, дикую, готовую снова вцепиться кому-нибудь в глотку. И самое страшное — ему это нравилось. Ему нравилась моя тьма.
— У тебя есть время до восьми утра, — хрипло добавил Ильдар, его взгляд на секунду скользнул по вырезу моего халата, отчего по коже пробежал табун мурашек. — И еще кое-что.
— Что?
— Завтра на пресс-конференции ты будешь стоять рядом со мной. Оденься… как победительница. Никаких джинсов. Утром тебе принесут одежду.
Он резко развернулся, не дав мне возможности ответить, и вышел в коридор. Дверь захлопнулась с тихим щелчком.
Я постояла пару секунд, прижавшись спиной к стене и пытаясь унять бешено колотящееся сердце.
«Покажи мне суку».
Ну что ж, Валиев. Ты сам напросился.
Я отлепилась от стены, подошла к столу, смахнула разорванные куски старого текста в мусорку и открыла ноутбук.
Файл «Дата_центр_Тагиров_ОТЧЕ_НАШ.docx» полетел в корзину.
Я создала новый документ. Пальцы зависли над клавиатурой, а на губах расцвела та самая улыбка, от которой обычно плакали чиновники.
Заголовок: « Крестный отец сибирской цифры: как империя Тагирова пришла забрать ваши данные (и ваши деньги) ».
Игра началась. И на этот раз я играю черными.
Глава 9
Мои пальцы летали по клавиатуре со скоростью пулеметной очереди. Клавиши жалобно щелкали, принимая на себя весь мой журналистский раж, который мариновался в дешевом вине целый год.
Я вернулась. Боже, как же я красиво вернулась.
Забыв про сон, про страх высоты, про то, что нахожусь в чужом городе под надзором татарского терминатора, я творила. Я не просто писала статью. Я собирала бомбу.
Ильдар хотел контролируемый взрыв? Он хотел IT-мафию? Он получит такой текст, от которого у конкурентов «Тагиров Групп» поседеют волосы во всех местах, а инвесторы побегут нести им свои миллионы просто от животного восторга перед чужой силой. Я вывернула наизнанку все сухие факты из той проклятой папки.
Дата-центр стал «цифровой крепостью». Их экспансия в Сибирь — «безжалостным захватом технологического господства». Я писала так дерзко, так нагло, с таким фирменным сарказмом Бешеной, что сама облизывалась, перечитывая абзацы.
Это был шедевр. Мой личный манифест: «Вы думали, я сдохла? А я восстала из пепла и теперь пишу некрологи на ваши карьеры».
4:30 утра. Точка. Последний аккорд.
Я скопировала текст, перевела дух и открыла мессенджер. Палец завис над иконкой с инициалами «И.В.».
«Готово. Лови, крестный отец. Читай и плачь от счастья» , — набрала я, прикрепила файл и нажала «Отправить».
Ответ прилетел сразу. Я сидела на краю кровати, вцепившись в телефон так, что побелели костяшки.
Экран мигнул.
Ильдар: «Выкладывай. Но если что-то пойдет не так, Лисицына…»
Я усмехнулась. Мои губы растянулись в хищной улыбке. Пальцы быстро отбили: Я: «Всё так, Валиев. Запускай обратный отсчет» .
Я зашла в админку своего старого, заброшенного, но всё еще имеющего колоссальные охваты Telegram-канала и на сайт дружественного федерального портала, куда у меня еще оставались доступы. Вставила текст. Прикрепила рендеры их футуристичного дата-центра.
«Опубликовать».
Всё. Снаряд ушел в цель.
Я откинулась на спинку кресла, подтянула колени к груди и стала смотреть на счетчик просмотров.
Первые пять минут была тишина. Десять просмотров. Пятьдесят.
А потом… потом сеть просто разорвало. Счетчик начал крутиться, как ненормальный. Сто. Пятьсот. Пять тысяч. Десять тысяч! Мой телефон начал вибрировать, принимая уведомления о репостах. Крупнейшие деловые каналы, паблики о технологиях, агрегаторы новостей — они рвали мою статью на цитаты.
“Тагиров и Валиев берут регион за горло!” “Конец свободной конкуренции? Как новая IT-империя монополизирует Сибирь!” “Стиль Бешеной: Виктория Лисицына вернулась с разгромным (или гениальным?) инсайдом!”