Измена. По нотам любви (СИ)

Вспоминаю глаза Марка Тисмана. Тёмно-серые ночью, и светлые днём. Он никогда не показывал мне свою дочь. Очень редко о ней говорил. Наверняка, ему было так больно, что жена увезла от него и себя, и ребёнка? Быть может, он так отомстил ей? Любовь… Ну, какая любовь? По любви так не делают. И не нужно любовью оправдывать похоть!
Вспоминаю давнишнюю встречу. Нашу первую с Марком. Когда я была ещё юной девчонкой. А он острым глазом приметил меня. Он был для меня неким гуру. Издатель! Марк Тисман. Известный в широких кругах. Помню, как впечатлилась, зарделась, когда он спросил моё имя.
  
— Ульяна, — ответил, — Вам очень идёт.
Помню, много читала о нём в интернете. В основном о семье. О самом Марке информации было немного! Страничка в социальной сети под замком. Фотография, где он моложе.
Своим женским чутьём я, наверное, знала, что он ищет встречи. Устроил к себе только ради того, чтобы я была рядом? Навряд ли! Мне просто хотелось верить в иное. В то, что нужен ему мой талант. В то, что с ним я прорвусь на вершину Олимпа. Но какая-то часть меня льстила себе, ощущая симпатию Марка.
Помню, однажды, на празднике, в честь юбилея издательства, Марк произнёс:
— Капля солнца в холодной воде, наша Уля.
Так, впервые назвав меня Улей, он больше не делал подобного. Только Ульяна. Иначе никак.
Любопытно, а что он шептал мне на ухо, когда был во мне? Не Ульяна же? Милая? Крошка? Малышка?
Зубы сводит оскоминой. Он не противен мне! Нет. Просто… Марк — это Марк. Всё равно, что инцест! Это слишком.
Я прижимаю ладонь к животу. Меня снова тошнит. Хотя я на голодный желудок. Наркоз ведь! Даже воды не пила. А иначе не сделают. Голова предательски кружится. Ноги дрожат.
«Ничего, потерпи», — убеждаю себя. Осталось немного.
В больнице встречают медсёстры. Учтиво ведут меня вглубь. Помогают разуться, раздеться. Понимаю, что им не впервой. Благодарно киваю.
Меня проводят в палату. Там я снимаю остатки вещей. Облачаюсь в больничный халат. И сажусь ждать врача.
Время движется медленно. За окном, между жалюзи, снег. Новый год уже близко! Отцу расскажу про развод. Наконец разведусь. Наконец-то я стану свободной…
Меня клонит в сон. Но я изо всех сил противлюсь. Устала. Так сильно устала, что мыслей совсем не осталось! Дремлю. Небо цвета глаз Тисмана ближе, и ближе. И ближе…
Снится мне, что в руках я держу телефон. И листаю канал новостей. В нашем городе оных немного! Обычно сюда поступают события. Где-то что-то сломалось. Кто-то убился. ДТП, распродажи, гастроли. Здесь всегда выставляют афишу филармонии. А, вот и она! Новогодний концерт.
Кто бы мог сомневаться? Липницкий заявлен, как «гвоздь».
Пролистав, собираюсь закрыть. И зачем открывала? Неясно…
Неожиданно мне на глаза попадается новость. Последняя. Опубликована только что!
Заголовок гласит: «В ЖК на Батальной с утра было найдено тело. По предварительным данным труп принадлежит известному в городе бизнесмену и владельцу издательства „Тисман Паблишинг“, Марку Тисману. Смерть наступила от падения с шестнадцатого этажа многоквартирного дома. В данный момент возбуждается дело о незаконной сдаче в аренду посуточно местных квартир…».
Меня бросает в жар так резко, что на лбу выступает испарина. Перед глазами плывёт. Я опускаю смартфон. Возвращаю назад. Просыпаюсь.
Привиделось? Нет! Заголовок плывёт перед мысленным взором…
«По данным приехавших судмедэкспертов, констатировавших смерть, предстоит разбирательство, является ли данная смерть самоубийством, или же в квартире с погибшим был кто-то ещё…».
Я роняю смартфон на кушетку. Они написали, что это может быть Марк. Не необязательно должен быть он! Ну, что ему делать в высотке, на Батальной? У него есть квартира в центре города. Они всё напутали! Это не Марк.
На кушетке смартфон начинает звонить.
Я беру трубку. Это Маринка.
— Ульяна! Ты слышала? Ты слышала⁈ Господи! Как это? Как⁈ — кричит она в трубку.
Наверное, ранняя пташка? Всего шесть утра, а она на ногах…
Я рассеянно ей отвечаю:
— Успокойся, Марин. Ты о чём?
— Я о Марке! О нашем Марке! — истерический крик подавляет мой собственный внутренний голос.
— Я… не верю! Они написали, что это Марк Тисман. Но этого просто не может быть… — усмехаюсь, как делаю часто, в моменты, подобные этому. Помню, когда умирал мой отец, я смеялась. Это — нервное! Паника так выражается. Кто-то плачет, а я хохочу.
— Я тоже! Я выясню всё и тебе позвоню! Будь на связи! — бросает Маринка.
И связь отключается. Я закрываю глаза. Набираю его! Марка Тисмана. Слышу только гудки. Прислоняюсь к стене. Жду, пока они длятся. Один гудок, третий, двенадцатый… Кода!
Возвращаюсь назад, начинаю листать. Поверх этой новости уже накидали новых. Какой-то немыслимый бред! Меховая ярмарка шуб. Реклама такси. Да о чём они? Вот! Нахожу ту самую новость. Фото нечёткое. На асфальте, накрытый брезентом, лежит чей-то труп. Ну, а дальше… Ещё одно фото. И текст под ним, мелкий. Гласит: «Личных вещей обнаружено не было. Только часы, которые разбились при падении…».
Я поднимаюсь, как будто во сне. Подношу к глазам фото.
Пять лет назад, когда Тисману стукнуло сорок, мы всем коллективом собрались и подарили часы. Там, позади гравировка. Там всего одна фраза: «Марк, мы любим тебя».
— Я люблю тебя, Марк, — шепчу я беззвучно, и глажу и трогаю влажный от пальцев экран.
В таком состоянии, тихо сидящей в углу, меня и находит анестезиолог. Он пришёл, чтобы сделать укол. Только я не в себе! Я в астрале. Я в том мире, где Марк ещё жив. Где он шепчет мне на ухо:
— Уля прости.
Я прощаю тебя. Я прощаю! Молю тебя, только живи…
Вдруг меня кто-то резко трясёт. Открываю глаза. Вижу женщину в белом халате.
— Севастьянова Ульяна Аркадьевна? — она держит в руках мою карту, бежит по ней взглядом.
— Д-да, — говорю, — Это я.
Удивляюсь тому, что смартфон не в руках. Он на тумбе, лежит вниз экраном.
— Простите… — встаю, — Я уснула.
— Пора, — говорит она так, будто мне предстоит что-то очень приятное. Выражение глаз неуместно. И эта улыбка на светлом лице вызывает потребность стереть.
— Простите, — повторяю я словно сомнамбула, — Мне нужно сделать звонок. Очень важный.
Бросив взгляд на часы, женщина в белом халате кивает:
— Пожалуйста, только недолго. Врач уже ждёт вас.
Я выдыхаю, давая ей выйти. А после беру телефон.
Номер Марка на нём затерялся в череде остальных. Мама, Юра… Артур. Вот кого мне уж точно не хочется слышать!
Я набираю его. И гудки как ножовкой по нервам…
— Алло? — наконец отвечает.
Молчу.
— Алло! — повторяет, — Ульяна?
У меня не хватает сил, чтобы ответить ему хоть бы что-нибудь. Ощущаю, как слёзы бегут по щекам. Он живой. Это просто приснилось. Какой глупый сон! Ну, надо же.
Между тем Тисман снова пытается вызвать меня на контакт:
— Уля! Уля, ты где? Уль, давай я приеду?
Я шумно дышу:
— Нет, прости. Я случайно набрала тебя, — и, пока не сказал ничего, отключаюсь.
Телефон прижимаю к груди. Просто сон. Просто жуткий кошмар. Он живой! Остальное не важно.
В кабинете врача я ложусь на кушетку. Здесь всё предельно стерильно. Все в белых халатах. Лица́докторицы не вижу, оно скрыто маской. Ко мне, с изголовья, подходит ещё один доктор.
— Я вколю вам наркоз, — его голос звучит так спокойно и вкрадчиво, — Вы уснёте. И ничего не почувствуете.
Я закрываю глаза, ощущая внутри острый кончик иглы.
— Ну, вот и всё, — произносят над ухом. Укладывают мою голову, разводят конечности в стороны. Кисти безвольно висят, взгляд туманится…
  
«А если сердце молчит?», — вспоминаю я наш диалог с Куликовым, — «Ну, тогда ждите знак. Он непременно последует».
В голове начинает шуметь, как в тот раз от спиртного! Я боюсь отключиться, держусь за реальность, смотрю в потолок.
«Я понимаю, тебе сейчас больно», — звучит у меня в голове голос мамы, — «Но ведь ребёнок живой. Это ж твой, твой ребёнок!».