Запретная для Севера (СИ)

Домой возвращаюсь поздно. Специально оттягиваю приезд как можно дольше, потому что знаю, что она ждет меня там… А я не уверен, что смогу говорить с ней сейчас о чем-то.
Уже почти выдыхаю, когда дохожу до своей спальни и тянусь к выключателю, но голос Серафимы раздаётся из темноты комнаты.
— Ты приказал меня оставить здесь. — она сидит на моей кровати, скрестив руки. — Для чего?
  
Я удивлён, но стараюсь остаться холодным. Снимая с себя пиджак, кидаю его на кресло.
— Для твоей безопасности.
— Безопасности? — она встаёт, её глаза сверкают яростью. — Это с тобой я в безопасности? Ты врал мне, Северин!
Непонимающе смотрю на неё.
— Твои люди… они выкопали тело Святы! Ты — чудовище. Ты, твой брат и вся ваша проклятая семья! — Серафима плачет, и когда я пытаюсь к ней подойти, обнять — привычный инстинкт, который мне тяжело подавить — она отшатывается от меня.
— Успокойся… Я просто хочу понять, кто виноват в ее смерти. Ты говорила, что я не верю тебе. Именно поэтому я и проверяю, потому что верю. Ты была права. Она не сама себя убила. Ей помогли, — снова подхожу и протягиваю руки, но все тщетно.
— Не трогай меня! — отталкивается, будто прикосновение моих пальцев обжигает ее. — Ты такой же, как и Герман. Мне плевать на ваши расследования. Я и так знаю убийцу! А ты его покрываешь!
— Я не знаю, кто убийца! Мой брат даже ублюдка убить не смог, а ты говоришь о зверском изнасиловании и переломе шеи? Серафима, будь объективна! — рычу на неё, и только когда ее взгляд со взбешенного меняется на раздавленный, понимаю, что именно сказал.
— Ч-что? — она плачет, задыхается, и я наконец обнимаю ее. Чувствую, как рубашка становится влажной, ощущаю ее вибрации от дрожи и истерики.
Звенит телефон. Я мягко отстраняюсь от неё и смотрю на пришедшее сообщение.
Она выжидающе следит, но я пока молчу, сам открываю отчет и вижу фамилию и имя человека, чьи ДНК совпали с анализируемыми. Александр Микушин — сын одного из членов клана нашего синдиката.
— Твою мать, — шепчу, со злостью сжимая телефон.
— Что там? — вмешивается Серафима.
— Пришли анализы биоматериалов. Мы нашли убийцу твоей сестры. Это один из наследников клана Микушиных.
Я ожидаю чего угодно, только не того, что Серафима начнет дико смеяться. Истерично смеяться. Как сумасшедшая, как отчаянная и потерянная. Мне больно смотреть на неё такую. Мне тяжело видеть это отчаянное безумие в ее глазах.
— Вы все идиоты. Я, — бьет себя по груди, — я ее близняшка, — слова ломаются сквозь ее всхлипы, — я чувствую того, кто ее убил. Это был твой брат! — толкает меня в грудь, но я ничего не могу сделать! Даже если хочу ей верить, как мне это сделать?! Ни одной улики, ни одного намека именно в части убийства! Как мне считать его виноватым, только лишь опираясь на ее слова?!
— Тебе нужно отдохнуть, Серафима, — тяну ее к кровати, но она вырывается.
— Вы же снова отправите меня к нему, да? Отправьте! Я встречусь с ним, хочу увидеть его глаза!
— Ты никуда не поедешь, — отвечаю грозным холодным тоном, мгновенно прекращающим ее истерику. — Собери себя и приведи в порядок! К Герману ты больше не поедешь. Свадьбы не будет.
Она сперва начинает смеяться.
— А с кем будет? С тобой, что ли? Я ненавижу тебя! Вас всех! Никогда и ни за что не позволю тебе ко мне прикоснуться! Ни. За. Что! Чудовище! Да я лучше убью себя!
Я чувствую, как что-то дикое просыпается внутри. Неуёмная злость смешивается со страхом потерять её — и я сам себе противен.
— Твои истерики мне надоели, — шиплю я, хватая её за плечи. — Ты хочешь видеть во мне чудовище? Увидишь.
— Ты больной! — кричит она, вырываясь из моих рук. — Ты — пустое место. Я тебя ненавижу!
Понимаю, что она не в себе, но теряю контроль. Не хочу ее сейчас видеть. Неблагодарная.
Тяну ее из комнаты в гостевую.
— Лучше быть чудовищем, чем видеть, как ты сама себя сжираешь! — толкаю ее вперёд, и она, рванув из моих рук, начинает бежать к лестнице.
— Стой! — кричу ей в спину и, сделав два быстрых шага, почти хватаю ее, как она резко подворачивает ногу, падает и кубарем летит вниз по лестнице.
Звук падения впивается в уши и не сравним ни с одним выстрелом или криком: хрупкий, смертельный, безысходный.
Я перепрыгиваю через ступени вниз. Всё внутри судорожно сжимается: ледяной страх, беспомощность, настоящая, непривычная паника. Впервые за много лет мне страшно… по-настоящему страшно. Не за власть, не за деньги, не за имя — за неё.
Колени подкашиваются, когда я падаю на колени рядом и поднимаю её голову. Она без сознания… Кровь тонкой струйкой и стекает по лбу. Дрожащими руками пытаюсь нащупать пульс.
— Чёрт, Сима… черт! — шепчу, чувствуя, как всё, что казалось важным, теряет смысл, концентрируясь лишь в ней. Я — человек, который привык скрывать любую слабость, сейчас отчаянно хочу просто закричать.
  
44
 
Серафима
Голову разламывает на части, словно по ней ударили битой, а потом положили под пресс и давят… Сознание туманится, стоит мне только открыть глаза. Я не сразу понимаю, где я, но белые блики, отраженные от стен, выдают это бездушное пространство…
Больница…
В нос ударяет резкий, противный запах лекарств. С каждой втянутой ноткой антисептика в висках стучат воспоминания: смерть Святы, похороны, разговор с Северином, лестница...
После этого приходит боль — тупая, липкая, под ребром, в бедре, в левой руке, в ногах. Моя голова словно окутана ватой. Я пытаюсь повернуть голову, но понимаю, что мне тяжело это сделать, мне мешает какая-то бандура на шее.
Инстинктивно тянусь к ней пальцами, но они дрожат. А потом кроме дрожи я ощущаю ещё что-то… Теплое, крепкое.
Нахожу глазами руку, которую держит другая — крепкая, массивная. Скольжу взглядом вверх.
Одинокая слеза катится по щеке, разрезая соленой дорожкой лицо.
Северин.
Он держит меня за руку, склонив голову, будто боится потерять даже мое бессознательное тело. В одну долю секунды мне хочется протянуть к нему ладонь, дотронуться до щеки, почувствовать его тепло на кончиках своих пальцев, но я сразу себя одёргиваю.
Воспоминания вихрем кружат в голове: лестница, крик, паника, его лицо и собственный страх. Всё смешивается в однородную черную массу.
— Серафима… — он рывком подается вперед, хватая меня за пальцы крепче, когда видит, что я открыла глаза. — Ты слышишь меня? Господи, как же ты меня напугала.
Если бы я могла рассмеяться, я бы сделала это. Сейчас. Смотря на неподдельный испуг в его глазах. Вместо этого я окидываю его долгим жёстким взглядом. Не даю себе права прощать его. Он выбрал свою семью. Я выбрала свою.
— Отойди, — тихо шиплю я и вынимаю свою руку.
Он отпускает. Вижу, как сводит скулы, как хмурит брови и отводит взгляд от злости. Пусть злится.
— Ты виноват во всём, — в этот момент я хочу сделать ему больно. Хочу, чтобы он страдал хотя бы наполовину от того, как страдаю я. — Из-за тебя я чуть не умерла…
— Серафима, — гневно рычит он.
— Ты чудовище. И вряд ли когда-нибудь станешь человеком.
— Если я чудовище, тогда почему… сейчас мне так больно?
Сердце простреливает болью. Я смотрю на него, и душа разрывается на части: от обиды, от тоски по нему, от его непростительных поступков. Сначала мама, потом его друг, свадьба, Свята, его дом. Хватит!
— Может, тебе и больно, но это не отменяет того факта, что тебе нравится причинять боль. Кто я для тебя? Сначала ненужная навязанная невеста, от которой ты отмахнулся, даже силу не приложив, потом я стала для тебя запретным плодом, и ты решил, что я все же могу быть для чего-то полезна…
  
— Не неси чушь, — прерывает меня, но разве меня можно сейчас остановить?
— Ты используешь людей, играешь ими как игрушками! — повышаю голос, насколько это вообще возможно в моем состоянии. — Ты избавляешься от них, когда они не нужны, прикрываешь тех, кто грязно играет, лишь бы твоя стратегия не пострадала! Ты — монстр! — дергаю руку, и аппараты, поддерживающие мое состояние, начинают пищать. — Монстр! Монстр! — продолжаю кричать я. — В тебе нет ни грамма человеческого, иначе ты бы меня понял! Я потеряла сестру! Сестру! А ты выкопал ее из могилы, чтобы прикрыть деяние своего брата!