Маникюр для покойника

Пока я колдовала над её руками, Инга начала рассказывать свою историю.
– Понимаете, у меня сегодня свидание, – сообщила она. – Но не простое, а с одним человеком… очень опасным.
– Ага, – кивнула я, стараясь не глядеть на пистолет. – И чем же он опасен?
– Он любит женщин… но они после него долго не живут.
Я чуть не уронила кисточку.
– В каком смысле – «не живут»?
– В самом прямом, – вздохнула Инга. – У него было три жены. Все умерли при странных обстоятельствах.
  
Я перестала дышать.
– И вы всё равно идёте на свидание?
– А что делать? – пожала плечами она. – Я по уши влюблена.
Я поняла, что попала. Судя по моим клиенткам, любовь – это не чувство, а разновидность психического расстройства.
Я закончила покрывать её ногти розовым гель-лаком, и вдруг дверь распахнулась. На пороге возник мужчина в плаще, похожий на агента из дешёвого боевика.
– Инга! – рявкнул он. – Что ты тут делаешь?!
Инга дёрнулась, схватила пистолет и спрятала под сумку.
– Я… маникюр делаю, не видишь? – огрызнулась она.
Мужчина смерил меня тяжёлым взглядом, от которого у меня внутри всё похолодело.
– Быстрее заканчивай и пошли, – приказал он. – Вечером у нас встреча.
Инга резко встала, едва не смазав свежий лак.
– Да подожди ты! – рявкнула она. – У меня ногти сохнут.
Мужчина фыркнул и вышел, громко хлопнув дверью.
Я вцепилась в столешницу.
– Инга, что это вообще было?
– Мой кузен, – устало ответила она. – Думает, что может командовать. Но я сама выбираю, с кем мне встречаться.
Я покосилась на её сумку, где всё ещё поблёскивал пистолет.
– Может, вам лучше отказаться от этого свидания?
– Никогда! – вспыхнула Инга. – Я должна выяснить правду. Если этот человек и правда убийца, я первая его раскрою.
Я решила, что сумасшествие – заразно, и у меня уже пошли первые симптомы.
Инга ушла, а я осталась сидеть среди баночек с лаками и думала: «Господи, ну за что мне все эти клиенты?»
Сначала Маргарита Львовна, которая готовилась к собственной смерти. Теперь Инга с пистолетом и женихом-маньяком.
И тут мне пришла страшная мысль: а что, если все эти истории связаны?
Я отмахнулась: глупости! Но где-то в глубине души понимала – этот маникюр тоже закончится чем-то очень нехорошим.
 
Глава 3. Соседка в халате и чемодан с секретом
 
Я только собиралась закрыть салон и уйти домой, когда в дверь забарабанили так, будто там стояла не клиентка, а коллекторы.
– Машка, открывай, я знаю, что ты там! – раздался за дверью голос моей соседки тёти Зины.
Тётя Зина – это явление природы. Её возраст определить невозможно: от пятидесяти до ста лет, в зависимости от освещения и градуса выпитого. Ходит она вечно в одном и том же плюшевом халате с огромными ромашками, который, судя по состоянию ткани, видел ещё Брежнева.
Я нехотя открыла дверь.
– Маш, спасай! – зашептала тётя Зина и оглянулась так, будто за ней гнались киллеры ФСБ. – У меня чемодан.
– Ну и что? – устало спросила я. – У каждого человека есть чемодан. Даже у меня.
– Но мой – особенный! – торжественно заявила она. – Там секрет!
Я уже собиралась посоветовать ей меньше смотреть сериалов про шпионов, но тут Зина втолкнула в мой салон огромный красный чемодан на колёсиках, который выглядел так, будто побывал во всех аэропортах мира и пару раз в аду.
– Откроем? – заговорщицки подмигнула она.
– Зина, у меня тут салон красоты, а не склад находок.
– Ты не понимаешь! – зашептала соседка. – Этот чемодан я нашла у мусорки. Там внутри что-то тяжёлое. Я думала, может золото. А вдруг бриллианты?
Я закатила глаза. Моя жизнь в последнее время напоминала дурной сериал: одна клиентка готовится к собственной смерти, другая приходит с пистолетом, теперь вот соседка с «чемоданом сокровищ». Не хватало только НЛО.
– Ну ладно, – сдалась я. – Давайте посмотрим.
Зина, тяжело дыша, щёлкнула замком. Чемодан с трудом поддался, и крышка с грохотом распахнулась.
Я заглянула внутрь – и сердце ушло в пятки.
Там лежал мужчина. Вернее, то, что от него осталось: бледное лицо, закрытые глаза, руки, аккуратно сложенные на груди.
– Мамочки! – заорала я и подпрыгнула. – Зина, ты притащила в мой салон труп!
– Да ладно! – удивилась она и наклонилась поближе. – Ой… и правда.
– «Ой и правда»?! – я чуть не задохнулась от возмущения. – Ты принесла мертвого человека! В чемодане! В салон красоты!
– А что мне было делать? – обиделась Зина. – Бросить его на улице? Там дети гуляют, собаки. Нехорошо же.
Я уже собиралась схватиться за телефон и вызвать полицию, но Зина неожиданно схватила меня за руку.
– Маш, только не звони! – зашептала она. – Если мы позвоним, нас самих сделают подозреваемыми! Скажут, что мы его прикончили и в чемодан засунули!
Я замерла. С учётом моего вчерашнего допроса у следователя, перспектива снова объясняться с полицией меня совсем не радовала.
– Так что ты предлагаешь? – прошипела я.
– Сначала выяснить, кто он, – уверенно сказала Зина. – Может, это вообще манекен.
Я снова заглянула в чемодан. Нет, манекенов я в жизни видела достаточно. Этот тип был самым настоящим человеком. Пусть и слегка испортившимся.
– Может, хотя бы посмотрим документы? – предложила я.
Зина закивала и полезла в карман брюк покойника. Через секунду она торжествующе вытащила кошелёк.
– Ого! – присвистнула она. – Толстенький. Наверное, при жизни богатый был.
Я выхватила кошелёк и открыла. Внутри – пара кредиток, водительские права и фотография. На фото – мужчина средних лет в дорогом костюме, рядом с ним какая-то дама. И… я чуть не уронила карточку.
– Это же… – пробормотала я.
На фотографии была Маргарита Львовна. Та самая клиентка, которой я вчера делала маникюр «под цвет гроба».
– Так-так-так, – протянула Зина. – Интересненько. Значит, покойничек был её знакомым.
У меня закружилась голова. Что-то явно связывало моих клиентов и эту странную череду смертей.
– Маш, – толкнула меня Зина, – давай чемодан пока спрячем. У тебя есть подвал?
– Нет! – возмутилась я. – Я не собираюсь хранить труп у себя в салоне!
– Ну тогда у меня, – спокойно сказала Зина. – У меня подвал большой, там и так банки с огурцами, никто не заметит.
Я хотела закричать «ты с ума сошла?!», но потом представила, как снова объясняюсь в полиции, и сникла.
– Ладно, – прошептала я. – Только недолго. Завтра утром решим, что делать.
И вот представьте картину: ночь, я и тётя Зина тащим красный чемодан по двору, стараясь не греметь колёсиками. Собаки лают, соседи выглядывают из окон, а мы улыбаемся, будто несём мешок с картошкой.
– Машка, – шептала Зина, – ты понимаешь, что это настоящее расследование?
– Да, – мрачно ответила я. – Только вот почему-то я в нём главная подозреваемая.
Мы дотащили чемодан до её подвала и с трудом засунули внутрь, между банками с солёными помидорами.
Когда я вернулась домой, сон, конечно же, не пришёл. Перед глазами стояло лицо покойника, а в ушах звучала фраза Маргариты Львовны: «Хочу маникюр под цвет гроба».
Мне начинало казаться, что все эти смерти вовсе не случайны.
И самое страшное – я уже была втянута в эту историю по уши.
 
Глава 4. Мужчина в костюме и его мёртвые тайны
 
Утро началось с того, что я попыталась выпить кофе, но рука предательски дрожала, и половина содержимого кружки оказалась на моём халате. Видимо, сон о чемодане с покойником оставил на мне след, который никаким «Тайд» не отстираешь.
В дверь позвонили. Я подпрыгнула, ожидая увидеть полицию, спецназ или, на худой конец, похоронное бюро. Но на пороге стояла моя соседка тётя Зина – в том же халате с ромашками, только на голове красовалась бигуди.
  
– Маш, срочно! – зашептала она. – Надо идти к Маргарите Львовне!