Lvl 1: Благодарные Мертвецы (СИ)

Эта угроза пока действовала. Помереть в игре было не страшно в том смысле, что ты в любом случае оживёшь. Однако твоё добро при этом рандомно теряется. И деньги, и артефакты. Всё может потеряться, кроме навыков и характеристик. Ну и базового инвентаря. Меня, например, сколько ни убивай — гитара и плащ никуда не денутся.
Не слушая ворчания Дона, я выскочил из кабака и помчался по пустой предрассветной улице к храму, возвышающемуся над ублюдочным городишкой.
 TRACK_05 
Время в игре шло по часовому поясу Сан-Франциско, для удобства контроля. И я точно знал, что где-то сейчас закончилась планёрка с раздачей звездюлей, и мой брат приплёлся в свой кабинет, включил комп...
Я ворвался в храм, распахнув тяжёлую дубовую дверь. За ней оказался тощий хрен в чёрных одеяниях.
Служитель бога Теократа
— Здравствуй, путник, что привело тебя... — привычно начал он.
— Нахер пошёл, — так же привычно срезал я его и двинул к алтарю.
Безмозглый непись продолжал гундеть у меня за спиной что-то про исповедь и отпущение.
— Э! — рявкнул я, саданув сапогом по каменному алтарю. — Ты! Как там тебя? Тиаприд!
Реакция не заставила себя ждать. Над камнем появилось призрачное марево. Из него возникла мерзкая рожа огромной головы. Неужели у меня такая же мерзкая рожа? Мать-перемать, что ж я маленьким не сдох...
— Мёрдок, — печально сказала голова громовым голосом с реверберацией, выкрученной на максимум. — Сколько раз тебе говорить? Нельзя так вламываться в храм. Для многих это — место утешения...
— Ты совсем уже крышей двинулся? — прорычал я, сжав кулаки. — Это мой кабак — место утешения для многих, а в этот сарай все только высраться ходят. Тут колония мертвецов, не тот контингент, чтоб поклоняться башке задрота.
Башка погрустнела. Что, не в бровь, а в глаз? То-то же!
— Ты за каким хреном пиво отключил? — перешёл я в решительное наступление. — Это что тебе — шутки? Ты лишил людей смысла существования, злобная ты су...
— Ничего я их не лишил, — отозвалась голова. — Ты по-прежнему можешь продавать пиво, только теперь его придётся закупать у поставщика.
— Федя, ты опух? Закупать? У нарисованного поставщика нарисованное пиво?!
— За нарисованные деньги, — уточнила голова. — Которые ты брал с игроков за просто так.
— Я долг свой исполнял!
— Твой долг изменился. Я предупреждал, игра даже не в стадии отладки, она, по сути, в процессе разработки. Мы пытаемся создать справедливый мир, где...
— Где всем придётся работать с утра до ночи ради несуществующей херни, ясно. — Я прошёлся взад-вперёд перед алтарём. — Это даже не пародия на реал, это тупо он и есть, только сдохнуть нельзя. И наркоты нет. И... К слову, куда курево делось?
— Начальство надавило, — уныло сказал брат. — В игре есть несовершеннолетние.
— Так, стоп!
— Алкоголь останется, но только в специальных местах для взрослых, — поспешил сказать брат. — Условности дорабатываем, но будь готов к тому, что количество клиентов снизится. Трактир сделается недоступным для несовершеннолетних.
— Хм... — Я с любопытством взглянул на голову. — А они — того? Ну, навечно останутся несовершеннолетними?
— Обсуждается...
Мне даже немного жалко его стало. Это ж сколько там геморроя с этой рисованной хернёй для дохляков. Но я задушил жалость.
— Я не буду работать, Федя. Что бы ты ни чудил с пивом, работать ты меня не заставишь. Я не до такой степени презираю себя, чтобы делать бесполезные вещи ради бессмысленного результата.
— Эта игра — твоя реальность...
— А этот сапог — в твоей жопе. Либо отгребись, либо убей.
— Ты знаешь, я не могу. Уничтожать участников строжайше...
— Тогда у тебя только один вариант, — развёл я руками.
Голова секунд десять молчала, изображая на призрачной роже вселенскую тоску.
— Вань, ты же выбрал класс Артиста...
— Угу. — Я сложил руки на груди.
«Артист» — это по-английски, Artist. По-нашему — творческая личность. Подклассов — тьма, аж в глазах рябит. Ну и «неклассовые» навыки при желании тоже можно открывать и прокачивать, правда, с меньшей эффективностью.
 
— Так почему же ты засел в этом трактире?
— Потому что я собираю группу, а ты присылаешь одних чукотских рэперов, у которых вместо мозгов — компост.
— Хоть что-нибудь ты мог бы сделать и сам. И немало!
— Ку-ку, дятел! У меня на следующем уровне без группы обязательная специализация — Бард! — фыркнул я.
— Ты уже сто раз смог бы поднять уровень, собственно, тебе достаточно было бы спеть под гитару!
— Знаю, читал описание. Хрен тебе.
— Но почему?! — Голова недоумевала.
— Я — рок-музыкант, понял? Я — крутой. Я — тот самый парень с постера, глядя на который несовершеннолетние девочки испытывают свои первые самопроизвольные оргазмы. Я — герой, на которого хотят быть похожими все пацаны в мире. Вот кто я такой, Федя. А не бородатый очкарик в ватнике и кирзачах, с брезентовым рюкзаком, который сидит у костра и блеет про «милая моя, солнышко лесное»!
Последние слова я проорал, подавшись вперёд, только что слюной не брызгал.
Красноречие: +1
Да отвали ты, не до тебя сейчас! Я тут душу наизнанку выворачиваю, а оно — «Навык»...
— Знаешь, почему здесь никогда не появляются поклонники рока? — тихо спросила голова, когда эхо от моих слов отзвучало.
— Потому что тебе нравится надо мной глумиться! — тут же выпалил я.
— Нет. Это потому, что их нет. Никто не слушает рок! Эта музыка умерла, все рок-музыканты вымерли, как динозавры. Эпоха ушла, Ваня! Смирись с этим. Рок-музыка — удел фриков.
Я показал голове средний палец:
— Война не окончена, пока не похоронен последний солдат!
— Мне нужно работать, Мёрдок, — холодно сказала голова.
— Пиво! — напомнил я.
— Заключи договор с Миллером. И поспеши, скоро в городе появится второй трактир. Баг пофиксили, игрок им управлять не сможет. Всего хорошего.
— И тебе счастья, — сказал я пустому месту над алтарём.
«...ука, ...ука, ...ука...» — отозвалось эхо.
— Почтенный музыкант желает исповедоваться? — промямлил служитель.
— Не, — сказал я. — Почтенный музыкант желает грешить.
— Вы такой шутник, мы, служители, тоже любим хорошую шутку. Желаете принести жертву Теократу? Вам будет сопутствовать...
Бла-бла-бла, пошёл ты... Впрочем, оставайся, сам уйду. Ноги моей больше в этом вертепе не будет!
 TRACK_06 
— И ты прикинь? Он хочет заставить меня платить за пиво! За пиво, мать его!
— Действительно, скотство какое, — проворчала Сандра, изучая древний свиток. — Заставлять платить за пиво...
— Э! — возмутился я. — Ты, вообще-то, должна быть на моей стороне.
— С чего бы это? Не припомню, чтобы мы приносили клятвы в церкви! Право быть со мной на одной стороне ещё заслужить надо!
Я поморщился. Ну да, уела, подколола, скотина бездушная. Я тут к ней с душевной болью, а она...
— Всё, заткнись, у меня новичок, — быстро сказала Сандра и подскочила.
Мы сидели у неё на работе. В ветхом сарае, сквозь стены которого проникал унылый солнечный свет. На полу тут был нарисован магический круг с наркоманскими знаками. И сейчас этот круг начал светиться, а секунду спустя в нём появился полудурок с выпученными глазами и с мечом в руке. «AxiLess», — гласил ник над репой.
— Охереть не встать, ещё один герой, искатель приключений, — прокомментировал я.
— А?! — Парень вылупился на меня, как новорожденный на злого акушера.
Длинные русые волосы, грубоватые черты лица, фигура — ну прям богатырь земли русской. Когда лично я в этот гадюшник прописывался, Система тоже пыталась заставить меня всей этой пежнёй заниматься. Мол, выберите телосложение, одежду, цвет кожи, глаза, рот, губы... А я чё им — девчонка, что ли, в куколки играть? Нашёл опцию: «Скопировать реальный облик» — и дело с концом. Я, блин, идеал, ничего в себе менять не собираюсь. Шмот, правда, пришлось местный брать, косуху из реала скопировать не дали. Ну, я и так норм прикинулся, не жалуюсь. На Брэндона Ли из «Ворона» похож, после того как он плащ у афрокожего гопника отработал.