Бывшие. Теперь я (не) твоя (СИ)

— Вы… переедете? — он повторяет чуть тише и на его губах появляется улыбка.
Я киваю. И только теперь понимаю, как сильно в нём всё сжалось — плечи, подбородок, даже руки. Он выдыхает слишком глубоко, словно до этого минуту задерживал дыхание.
— Да, — отвечаю спокойно и уверенно. Я и сама об этом думала, но меня останавливало то, что не было работы. Я не хотела попасть в зависимость от Артема.
  
Артем смотрит на меня так, что внутри что-то теплеет. А потом его лицо меняется — мягкость уходит, появляется решимость. Вновь закусывает губы и глубоко вдыхает.
— И я должен сказать ещё кое-что, — он замолкает, словно собираясь с духом. — Это очень важно.
У меня перехватывает дыхание.
— Артём?..
Он поднимает взгляд — прямой, честный, почти болезненный.
— Я хочу оформить отцовство. Официально.
Эти слова падают между нами тяжело, но ровно. Он не требует, не давит — просто произносит как то, что давно зрел в нём.
Я не успеваю ответить — он продолжает:
— Мне неудобно… — он делает паузу, подбирая слова, чтобы не задеть. — Приходить в садик как… никто. Как «друг семьи». Воспитательницы на меня смотрят странно, Мила иногда спрашивает… — он сжимает губы, голос становится тише. — Я хочу не прятаться. Хочу, чтобы она знала, кто я есть на самом деле. Чтобы я мог приходить за ней как отец. Чтобы мог подписывать документы, сидеть на утренниках, ходить на собрания… — он вздыхает. — Хочу иметь право быть в её жизни как отец.
Эти слова задевают меня. Глубоко. Там, где я сама себе не признавалась, что всё ещё боюсь — потерять контроль, потерять границу, потерять привычный уклад.
Я отвожу взгляд. Его руки всё ещё держат мою ладонь. Тепло. Уверенно.
— Я знаю, что ты боишься, — продолжает он мягче. — Знаю, что ты защищала Милу как могла. И правильно делала. Ты была для неё и мамой, и папой. Но сейчас… — он тихо усмехается. — Сейчас у неё может быть и мама, и папа.
— Артём… — голос предательски дрожит. — Это всё так быстро…
— Ничего не быстро, — он улыбается, держа мою руку. — Пять лет — это очень не быстро.
Я закрываю глаза. Он прав. И в то же время — страшно.
— Она уже считает тебя своим, — тихо говорю я. — Это видно по ней.
— Тогда тем более, — он неожиданно крепко сжимает мою руку. — Сейчас мы обманываем ее. Я должен быть рядом открыто, честно.
— Ты уверен? — спрашиваю тихо. — Это не… сгоряча?
Он качает головой.
— Я был уверен с той секунды, как увидел её впервые. Сейчас это решение не с горяча, не для того чтобы обозначить свои права, а потому что я хочу быть частью вашей жизни.
Молчание накрывает нас. Но уже не тяжёлое — скорее важное, наполненное.
Я чувствую, как внутри меня два чувства стоят друг напротив друга — страх и любовь. И любовь делает шаг вперёд.
— Хорошо, — говорю я.
Артём резко поднимает голову.
— Что… «хорошо»? — он будто не верит.
— Хорошо, — повторяю спокойнее. — Оформим всё. Я… я готова.
Он садится ровнее, будто его ударило током.
— Аня… — он почти шепчет. — Это… это очень много для меня значит.
— Я знаю, — улыбаюсь.
Он тянется через стол, берёт меня за обе руки, прижимает к своим губам — не поцелуй, а жест благодарности, уважения, смирения. У него дрожат пальцы. И я понимаю, что сделала правильно.
Пусть страшно. Пусть непривычно. Но правильно.
— Тогда… — Артём улыбается впервые за этот вечер широко, светло. — Тогда переезд и документы — это наше маленькое начало, да?
— Начало, — повторяю я.
И в этот момент я чувствую себя не мамой-одиночкой. Не женщиной с прошлым. А женщиной, у которой есть будущее. И мужчина, который хочет это будущее строить рядом.
  
Эпилог
 
Утро начинается с того, что мне прилетает подушкой в голову.
— Мааам, вставай! — Мила взбирается на кровать, коленом в бок, локтем в ребро, зато с таким довольным лицом, что сердиться невозможно. — Ты обещала, что мы сегодня пойдём на ярмарку!
— Я вообще-то обещала это на завтра… — бормочу я, закрывая глаза рукой.
— А сегодня уже почти завтра, — очень серьёзно заявляет она.
Рядом тихо смеётся Артём. Он лежит на боку, растрёпанные волосы, тёплый, сонный взгляд. Такой близкий, такой… мой.
— Не спорь с женщиной, — лениво произносит он. — Тем более с маленькой. Всё равно проиграешь.
— Продал ты меня, конечно, с потрохами, — фыркаю я, но всё равно подтягиваю Милу к себе, целую её в макушку.
Мы живём здесь уже больше полугода. Двушка стала не просто квартирой — домом. Нашим домом. На холодильнике — детские рисунки, на полке — Милины книжки вперемешку с папками Артема и моими блокнотами. Везде жизнь. Везде мы.
Артём тянется ко мне, касается пальцами моего запястья — лёгкое движение, но в нём столько привычного тепла, что внутри каждый раз что-то оттаивает.
— Так, — произносит он, приподнимаясь. — Я предлагаю договор. Сейчас все делают вид, что ещё можно немного поспать. Потом я сварю кашу, а вы с Милой выбираете, в чём сегодня будете сводить меня с ума.
— Нет! Только не папина каша! — визжит Мила и я с ней начинаю сменятся.
— Не такая она и плохая, — немного обиженно произносит Артем.
Он смеётся, наклоняется и целует сначала Милу в щёку, потом меня — быстро, но так, что по телу пробегает тёплая волна.
— Ладно, — сдаётся он. — Пойду спасать всех от каши сырниками!
Он уходит на кухню, забирает Милу с собой, а я ещё минуту лежу, уткнувшись лицом в подушку, и чувствую, как странно спокойно внутри. Ни спешки, ни страха. Просто утро.
Потягиваюсь и все заставляю себя подняться с кровати, пока Артем и Мила не сожгли дом. Накидываю халатик и выхожу из комнаты, но тут раздается звонок в дверь. Звонок повторяется — настойчивый, неутомимый. Слишком ранний для гостей, слишком длинный, чтобы быть ошибкой. Чем ближе подхожу к двери, тем сильнее сжимается в груди. Как будто чувствую… что-то не то.
Открываю. И застываю. На пороге — его родители. Оба. Сдержанные. Собранные. Словно всё это — деловая встреча, а не визит к сыну, которого они пять лет ломали, а потом потеряли окончательно.
Мать — идеально уложенные волосы, дорогой плащ, взгляд, в котором смешаны тревога и привычная гордость. Отец — чуть старше, чем был в моих воспоминаниях, но всё такой же прямой, строгий, уверенный.
— Доброе утро, Анна, — тихо произносит отец, будто боится спугнуть момент.
Я не знаю, что сказать. Ни один из вариантов, что я прокручивала в голове последние месяцы — крик, молчание, холод, закрыть дверь — не получается. Просто стою.
— Мы… — мать делает шаг вперёд и тут же будто спотыкается на собственных словах. — Мы бы хотели поговорить. Если… возможно.
Голос у неё дрожит. У неё. У той самой, что разрушила наши жизни.
— Аня? Кто там? — за спиной слышится осторожный голос Артёма.
Он выходит из кухни, вытирая руки о полотенце, улыбается — ещё не понимая. Но в следующее мгновение его лицо меняется. Становится каменным, холодным, отрешённым.
Он делает пару шагов — встаёт рядом со мной, полшага впереди. Не защищая — закрывая собой. Инстинктивно.
— Что вам нужно? — голос ровный, но я вижу, как напряжена линия его плеч. Я знаю: внутри у него сейчас всё горит.
— Артём, — отец спокойно встречает его взгляд. — Мы приехали… поговорить.
Тишина — такая плотная, что кажется, воздух звенит.
Мать делает шаг вперёд, но взгляд Артёма обо всём говорит заранее. «Не подходи.»
Она останавливается.
— Мы… — её голос ломается. — Мы были неправы. И… мы многое осознали. Не пытаемся оправдаться. Просто… хотели бы увидеть тебя. И… внучку.
— Поздно, — грозно произносит Артем. — Всё, что нужно было сказать, нужно было пять лет назад. Когда вы ломали наши жизни, и жизнь вашей внучки.
  
Я машинально беру его за локоть, что смягчить его пыл. Но Артем даже не замечает.
— Артём, — отец опускает взгляд. — Мы хотим попытаться. Хоть как-то исправить. Мы поняли, что… были не правы. И… хотим вернуть хотя бы возможность иногда видеться с вами...