Отец моего парня. Его одержимость – я!

Но потом… потом она вдруг споткнулась.
Звон бокалов, металлический гул подноса. Она что-то роняет. Бокал разбивается. Весь зал поворачивает головы. И я тоже.
Ольга.
Я ещё тогда не знал её имени, но уже чувствовал, что она какая-то… другая.
Она выругалась. Тихо, почти себе под нос, но я услышал. «Чёрт…». Голос – как лёгкий хрип, женственный, но с какой-то странной силой. Она стояла посреди зала, растерянная, с дрожащими руками. Краснеет. Прячет взгляд. Поднос в её руках наклонён, а по полу уже течёт красное вино.
  
Я встал, сам не понимая, зачем. Подошёл к ней.
– Уронишь ещё что-нибудь. – Это было первое, что я сказал.
Грубовато. Но это я.
Она подняла голову. Посмотрела на меня. Эти глаза.
И вот тогда… тогда меня накрыло. Чёрт. Я не знаю, что это было. Не знаю, почему.
Только что я был абсолютно спокоен. Сидел, ел этот ебучий салат, думал о делах. И вот, пожалуйста. Секунда – и меня всё. Меня разорвало.
Она смотрела на меня.
Сначала растерянно. Потом чуть нахмурилась. Её губы приоткрылись, но она ничего не сказала.
Я поднял поднос. Рука почти задела её пальцы. Тёплые. Хрупкие. От этого случайного прикосновения меня пробил ток. Грёбаный ток, который я не смог игнорировать.
– Спасибо, – выдохнула она. Тихо. Почти неслышно.
Голос – как колючий шёпот. Лёгкий, но пробирает до самых костей.
Она попыталась убрать разбитый бокал, но руки у неё дрожали. Я присел рядом.
– Оставь. Всё равно вынесут.
Она снова посмотрела на меня. Внимательно. Долго.
Я видел, как она пытается понять, кто я. Почему я ей помогаю. Она пахла чем-то цветочным, лёгким. Не духами, нет. Настоящим запахом кожи, тела. Это пробивало через весь зал, через шум, через этот чёртов ресторан.
Я стоял рядом. Слишком близко.
И понимал, что мне нужно уйти.
Сказать что-то нейтральное. Улыбнуться. Развернуться.
Но я не мог.
Чувствовал, как моё тело напряжено. Как кровь начинает биться быстрее, будто я собираюсь драться. Или трахнуть кого-то. Я даже не мог этого контролировать.
– Простите, – сказала она. Опустила глаза.
Голос спокойный, но я видел, как ей было неловко. Она хотела исчезнуть.
– Не парься, – бросил я.
И снова. Её взгляд. Я почувствовал это. Лёгкое напряжение между нами. Почти незаметное. Едва уловимое.
Но оно было.
Её ресницы дрогнули. Она слегка куснула губу, как будто случайно.
Может, это не был флирт. Может, я всё себе придумал.
Но мне хотелось этого. Хотелось, чтобы это был именно он.
Я видел её. Такую хрупкую, такую… обычную. Но в её глазах было что-то, что нельзя было не заметить. Сила. Или свет.
И меня тянуло к ней.
Чёрт. Меня тянуло так сильно, что я не мог сдвинуться с места.
Я пытался это остановить. Затушить в себе. Она просто официантка. Просто девушка. Я таких встречал сотнями. Ты гонишь, Северов. Уходи нахрен.
Но я стоял там.
Стоял и смотрел, как она поправляет поднос, как смахивает волосы со лба, как улыбается натянуто.
– Спасибо ещё раз, – произнесла она, и эта улыбка… эта улыбка добила меня.
Я кивнул. Развернулся.
Но, уходя, я поймал себя на мысли: я не хочу, чтобы это было последним разом.
Её глаза.
Её голос.
Её чёртов запах.
Чёрт. Меня уже тогда накрыло.
И я знал: это будет началом чего-то, что меня уничтожит.
Я не должен был это делать. Ни тогда, ни сейчас.
Чёрт, я сам себе это твердил сотни раз. Как мантру: "Это закончится плохо. Ты влез в дерьмо. Остановись, пока не поздно."
Но каждый раз, когда я видел её, это всё вылетало к чёрту.
Я стал её ловить. Случайно. На улицах. В проходах. В этом сраном ресторане. Иногда просто сидел в машине и ждал, когда она выйдет. Дерьмовый сталкер? Да. Но мне было плевать.
Она приходила. Редко. Оглядывалась, будто за ней кто-то следит. Вся такая напряжённая. Хрупкая.
"Ты должен её отпустить".
Я говорил это себе каждый раз. Каждый, блядь, раз. Но в тот вечер… В тот вечер я не смог.
***
Пришла ко мне сама. В ВИП комнату, где я надирался как скотина, думая о ней. Тогда я уже все знал. Замужем. Дочь есть крошечная. У меня чужие бабы ТАБУ. А эту хочу, до охренения, до дрожи и ломоты в костях, до отупения. И срать на мужа, на все срать. Уходить надо. Поздно.
Дверь открылась. Стук каблуков по полу.
Я уже знал, что это она. Почувствовал её, как запах грёбаного дождя перед бурей.
Я сидел в кресле. Курил. Даже не обернулся. Знал, что она зашла. Знал, что остановилась в дверях, что смотрит на меня этим своим взглядом – растерянным, испуганным, но чёртовски уверенным одновременно.
– Ты пришла, – произнёс я. Просто так. Как будто каждое её появление не переворачивало мой ебучий мир с ног на голову.
Она не ответила. Молча зашла, закрыла за собой дверь.
Ключ повернулся. Щёлк.
Я выдохнул. Дым растаял в воздухе. Каждый её шаг был как удар. По полу, по воздуху, по мне. Она подошла ближе.
Я встал. Медленно. Словно это был последний момент покоя перед войной.
Когда наши глаза встретились, всё рухнуло к чёрту. Я понял, что с этого момента дороги назад нет.
Она смотрела на меня так, будто ждала чего-то. Разрешения? Молча спрашивала: "Ну что, Северов? Будешь стоять? Или наконец сделаешь то, что должен?"
И я сделал. Всё случилось быстро.
Я даже не понял, кто из нас двинулся первым.
Она смотрела на меня с вызовом. Будто ждала, что я сорвусь. И я сорвался.
Резко. С силой. Нахер всю нежность. Я впился в её губы так, будто это был последний шанс, будто больше её никогда не увижу.
Её губы были мягкими, горячими, с привкусом вина. Она вздрогнула, но не отстранилась. Сжала мою рубашку в кулаке. Потянула меня ближе.
Я схватил её за затылок, притянул ещё сильнее, волосы сгреб, сдавил. В этот момент всё нахрен перестало существовать. Комната, воздух, весь этот долбанный мир. Был только этот поцелуй. Голодный. Дикий.
Мои руки прошлись по её спине, сжимая, удерживая её. Её дыхание сбивалось. Я слышал, как она тихо выдохнула мне в губы, как её пальцы вцепились в мои плечи.
Она была близко. Слишком близко. Я чувствовал её тепло. Чувствовал, как дрожат её губы, как её сердце колотится, как воздух между нами накаляется.
– Артём, – выдохнула она. Моё имя. Не Север…как другие А Артем…
Чёрт, как это звучало. Как будто я хотел слышать только это имя до конца своей жизни.
Я посмотрел на неё. Она дышала тяжело, смотрела на меня этими своими серо-зелёными глазами. В них был страх. И желание.
– Ты уверена? – хрипло спросил я. Последний шанс. Последний, блядь, шанс остановиться.
Она кивнула. И всё. Дальше было что-то дикое. Резкое. Как ураган. Её руки тянули мою рубашку, пальцы торопливо расстёгивали пуговицы, сбиваясь. Я помогал, но мне это было уже нахрен не нужно.
  
Она сорвала рубашку. Я скинул её пиджак, схватил её за бёдра и притянул ближе. Пальцы скользнули под ткань её блузки. Горячая кожа. Чёрт, я не знал, как остановиться. И не хотел.