"Фантастика 2025-87". Компиляция. Книги 1-26 (СИ)

Я сжал книжицу в кулаке. Надо было думать. Барбадос был не так далеко — несколько дней пути, если ветер будет добрым. А там я разберусь. Может, это остров — просто точка старта, а может, там что-то спрятано. Но эта «приписка»…
Она не давала мне покоя. Я прищурился, глядя на горизонт, где море сливалось с небом. Что-то подсказывало мне, что Дрейк не просто так оставил эту книжицу. Он хотел, чтоб ее нашли. Но не все, а кто-то вроде меня — упрямый, битый жизнью, готовый идти до конца.
  
— Крюк, все в порядке? — голос Филиппа вырвал меня из мыслей.
Он поднялся с палубы и пялился на меня.
— Да, нормально, — буркнул я, не оборачиваясь. — Где Морган.
— У гроба, где ж еще, — хмыкнул он. — Следит, чтоб ребята его не уронили. А ты что, нашел в книжке что-то?
Я бросил на него быстрый взгляд. Глаза у него блестели, любопытство так и перло.
— Нашел, — коротко бросил я. — Позови Моргана. И Стива заодно. Будь любезен.
Филипп пожал плечами, но пошел, топая по палубе. Я снова уставился на книжицу.
«Барбадос». И эта фраза…
Я чувствовал, как волосы на затылке шевелятся. Так недалеко и до того, как волосы снова седыми станут.
Я сунул книжицу за пазуху, прижал рукой, чтоб не выскользнула. Ветер стих, море лениво плескалось о борт.
Стоять на месте нельзя. Надо плыть.
Куда? К Барбадосу. И будь что будет.
Палуба гудела за спиной. Матросы заканчивали с гробом — я слышал, как стучат молотки, как кто-то из них ругается. Чего там колотить по свинцовому гробу? Пусть ковыряются. Гроб Дрейка уже не моя забота. Пусть спит в пучине, где ему место.
Я повернулся, окинул взглядом «Принцессу Карибов». Бриг покачивался на волнах, паруса висели, чуть трепыхаясь от слабого ветра. Ночь подступала, небо темнело, и звезды уже проглядывали сквозь редкие облака. Портобелло маячил неподалеку — огни форта, шум гавани, запах рыбы. Надо было рвать когти отсюда и поскорее.
Плеск волн и довольный ропот команды предзнаменовал возвращение останков Дрейка на глубину.
Тяжелые, уверенные шаги загремели по палубе. Морган. Я узнал его походку еще до того, как он вынырнул из полумрака. Рядом топал Стив, ворча что-то себе под нос. Они остановились в паре шагов и я повернулся к ним.
— Звал, Крюк? — Морган глянул на меня с прищуром. Глаза его блестели, как у зверя, что чует добычу. — Опять что-то затеял?
— Готовность проверь, — коротко бросил я, не вдаваясь в объяснения. — Паруса, пушки, припасы. Все. Мы уходим.
Стив вскинул брови, почесал бороду. Лицо у него вытянулось, будто я ему приказал прыгнуть за борт.
— Уходим? — переспросил он. — Куда это, на ночь глядя? Только гроб спустили!
— На Барбадос, — отрезал я. — Ветер есть, паруса поднимем — к утру будем в открытом море.
Морган хмыкнул, шагнул ближе. Он смотрел на меня так, будто пытался выудить из моего лица все, что я не сказал.
— Барбадос? — протянул он. — Это что, из твоей книжицы вычитал? Что там, Крюк? Золото? Карта?
— Потом разберемся, — буркнул я, отводя взгляд. — Главное — уйти. Сейчас. Портобелло мне не нравится. Вряд ли испанцы будут рады, что мы достали гроб Дрейка.
Стив явно был не в восторге, но спорить не стал.
— Кэп, будет сделано, — проворчал он. — Щас проверю. Но команда ворчать будет. Ночь, темно, да еще и без рома лишнего. Небось, скажут, что ты их в пекло тащишь.
— Иди, шевели их, Стив, — отмахнулся я. — А ты, Морган, пушки проверь. Чтобы все на месте было.
Морган кивнул, криво ухмыльнулся. Потом развернулся и пошел к орудиям, бросив через плечо:
— Говорят на Барбадосе знойные дамы.
Я проводил его взглядом, пока он не скрылся за мачтой. Вот ведь кобель. Кто о чем, а вшивый о бане. Стив тоже потопал к трюму, бурча под нос про «сумасшедшего доктора».
Если Дрейк и вправду подсунул мне ловушку, я должен был ее обойти. А если там что-то стоящее — я не дам ему сгнить в этой дыре.
— Эй, вы, лентяи! — крикнул я, обернувшись к команде разглядывающего пузырьки на месте затонувшего гроба. — Хватит гроб провожать, шевелитесь! Паруса вверх, якорь на борт! Живо!
Матросы переглянулись. Тут подключился Стив. Кто-то выругался, кто-то потащился к канатам. Я слышал, как они шепчутся, кидают косые взгляды в мою сторону. Им не нравилось. Ночь, усталость, да еще и приказ ни с того ни с сего.
Цепь якоря загремела, паруса затрепетали, медленно расправляясь под слабым ветром. «Принцесса Карибов» ожила, заскрипела.
Я сжал штурвал, чувствуя, как дерево врезается в ладони. Подбежал Гарри Киль, я передал штурвал рулевому. Ветер усилился, задул в спину, и бриг качнулся, отходя от берега. Портобелло оставался позади — огни форта мигали. Я прищурился, глядя вперед. Море было черным, только пена белела на гребнях волн.
Барбадос. Туда мне и надо. Стоять на месте было нельзя. Моя интуиция говорила о том, что я поступаю правильно.
Бриг набирал ход, паруса натянулись, корабль рвется вперед, будто сам хочет уйти от этого проклятого места.
Вдалеке, у форта, вдруг вспыхнул свет — яркий, резкий, будто кто-то разом зажег факелы. Я прищурился, вглядываясь. Суматоха? Крики доносились слабо, но отчетливо — кто-то орал. А потом я увидел корабли.
Темные силуэты вынырнули из мрака, медленно перекрывая выход из гавани. Пиратские флаги трепыхались на ветру. Даже в темноте было видно. Это не патруль. Это засада. Сердце ухнуло в пятки, но я сжал штурвал крепче.
Засада? Звезды светили ярко, луна освещала все вокруг. Масштаб проблемы, а точнее появления северного зверька — поражал.
— Стив! Морган! — рявкнул я, не оборачиваясь.
Они прибежали почти сразу. Морган выскочил первым. Стив топал следом.
— Что там, Крюк? — Морган кивнул на горизонт, где маячили корабли. — Это за нами, что ли?
— Похоже, — буркнул я. — Готовьте пушки. И паруса не трогайте — уходим, пока не поздно.
Стив глянул на меня, как на сумасшедшего.
— Уходить? — проворчал он. — Они уже выход перекрыли!
— Мы должны прошмыгнуть между берегом и ними, — отрезал я. — Там щель есть. Проскочим.
Морган хмыкнул и кивнул. Он явно не верил, что это сработает, но спорить не стал. Стив хмуро прикидывал шансы.
— Шевелитесь! — Рыкнул я на них.
Они разбежались — Морган к пушкам, Стив к матросам. А я смотрел, как эти проклятые корабли приближаются. «Принцесса» рванула вперед. Суматоха на палубе нарастала, команда орала, канаты скрипели.
Надо было вырваться любой ценой.
Бриг дрожит, будто понимает, что мы влипли. Корабли впереди — три или четыре, точно не разглядеть в темноте — перекрыли выход из гавани. Пиратские флаги трепыхались на их мачтах.
Только отчалил, только вдохнул морской воздух — и вот тебе, здрасьте. Засада.
Суматоха на палубе нарастала. Матросы орали друг на друга, кто-то тащил канаты, кто-то спотыкался в темноте. Морган уже был у пушек — я слышал, как он рявкает на канониров, чтобы шевелились. Стив носился вдоль борта, раздавая команды, но голос его тонул в общем гвалте. Я прищурился, вглядываясь в щель между берегом и ближайшим кораблем. Узкая, зараза, но шанс был. Я помнил, что там глубоко, поэтому и хотел юркнуть вплотную к берегу. Если проскользнем, уйдем в открытое море. Если нет — нас разнесут в щепки раньше, чем я успею выругаться.
— Крюк, что делать-то? — выдохнула Марго, вынырнув из тени.
Она стояла в нескольких шагах, волосы растрепались от ветра, глаза блестели. Рядом маячил Филипп, с гарпуном в руках, будто собрался драться врукопашную.
— Молиться, — бросил я, не отрывая глаз от горизонта.
Марго упрямо нахмурилась. Филипп подошел ближе, глянул на меня с прищуром.
  
— Это за нами, да? — буркнул он. — Чего они хотят?
— Не знаю. Может и за нами, а может и нет, — ответил я. — Не стой тут, иди к Моргану, помогай.
Он хмыкнул, но послушался, топая к пушкам. Корабли приближались — темные силуэты росли, я уже видел огни на их палубах, слышал отдаленные крики. Сердце колотилось.