Трофей мажора (СИ)

Вперед, поворот, поворот, прыжок.
Врыв голосов и аплодисментов. Первый гол.
Счет: Дьяволы 1, Ангелы 0.
Ну ничего. Ничего. Я ловлю утешительный кивок Ильи, и посылаю ему такой же в ответ.
Макс издает короткий смешок.
– Кхм…
Аринка понуро хныкает.
Бой продолжается. Взлет панического напряжения. Атмосфера накаляется.
Мяч у Антона.
Бег, прыжок.
Второй гол.
Счет: Дьяволы 2, Ангелы 0.
Мой длинный разочарованный вдох тонет во взрыве аплодисментов. Антон с улыбкой машет зрителям, и кидает свой надменный взгляд в меня. Ловлю на автомате.
В его глазах горит пламя победы. И эмоции: «Я же тебе говорил, я – лучший».
Отражаю с полной силой. «Еще не конец, ты – проиграешь».
По договоренности наших школ играем до 5 голов.
Продолжение.
Поворот, поворот, бег, бег, поворот.
Мяч у Антона.
Прыжок.
Гол.
Счет: Дьяволы 3, Ангелы 0.
Илья немного тормозит, его грудь вздымается. Он расстроенно обводит глазами свою команду.
После бурных аплодисментов объявляется перерыв. Спускаюсь к Илье на дрожащих ногах. Потрясенно поднимаю руки.
– Он играет сегодня с какой-то невероятно мощью. Я на тренировке такого не заметил. Не знаю, что у вас вчера произошло, но отрабатывает – с огромной отдачей.
– Что же делать? – я готова разреветься.
– Эй, – нежно касается моего лица. – Мы еще не проиграли.
Силой растягиваюсь в улыбке. Он отходит что-то обговорить с Пашей. Я остаюсь стоять на месте, со вздохом перевожу взгляд на парней, кто у кулера стоит, кто просто болтает. Команда Ильи выглядит удручающе грустными. Команда Антона – в приподнятом расположении духа. Перевожу глаза на Антона, он – на меня. Снова. Глаза в глаза. Он что сегодня постоянно смотрит на меня? Его губы дергаются, и сколько в глазах самоуверенности и самодовольства, словами не передать. Мне становится дико обидно. Весь его вид говорит:
«Посмотри, посмотри, я лучший».
«Посмотри, Кто Я».
Это его триумф.
Делает несколько уверенных широких шагов в мою сторону. Замирает недалеко. Голову приподнимает. Подбородок вскидывает.
– Что я тебе говорил, неМалявка. Я непобедим. А ты… ты – моя, – добавляет с хрипотцой в голосе. – Готовься. Будешь подчиняться мне и делать все, что я скажу. Ты сама подписалась. Таков уговор.
«Вещь», «Пока не наскучит». – всплывает внутри. Жжет.
Качаю головой. Шумно выдыхаю. Злость закипает с новой всепоглощающей силой. Накрывает волной. Задыхаюсь. Тону.
– Продолжаем! – выкрикивает Андрей Васильевич с легкой горечью в интонациях. – Погнали! – хлопает, зазывая команды, которые тут же рассыпаются по своим позициям.
– Илья! – выкрикиваю, не смотря на то, что уже все внимание зрителей нацелено на игру. Но это сделано намерено. Он поворачивается. – Я в тебя верю! – посылаю ему воздушный поцелуй. – Ты справишься!
Он утвердительно кивает. Парни дружно ухмыляются. Некоторые начинают поигрывать бровями в мою сторону. Только вот Антон выглядит убийственно спокойно.
Он – огромный айсберг. Совершенно бесчувственный.
Ледяной. Холодный. Жестокий.
Я напрягаюсь.
Выбегаю к Илье, кидаюсь на шею и крепко обнимаю. Это порыв отчаяния. Клянусь. Последний рывок. Он загнал меня в это состояние. Я очень хочу, чтобы Антон проиграл. И чтобы никогда не говорил мне больше таких слов.
Хочу, чтобы Антон разозлился. Чтобы испытал эмоции. Хоть толику того, что испытываю к нему я.
Но ему плевать.
Тренер свистит, указывает мне на мое место. Я уже мало верю в победу. Бегу обратно. Макс довольно ухмыляется, наклоняется к моему уху:
– А ты молодец, но… не уверен, что сработает…
Игра продолжается, и я нервно гну пальцы, не могу усидеть на месте. Сердце бешено колотится. Еще и смешки Макса жутко раздражают. Накаляют обстановку.
– Да не проиграет он, успокойся и расслабься. Может, что-то его и задело в твоем поведении, но Тоха всегда своего добивается, – выводит меня из себя окончательно. – И готовься морально к сегодняшней вечеринке.
Зло фыркаю. Подскакиваю и начинаю орать:
– Илья! Илья! Илья! – при этом прыгаю и танцую.
 
Антон оглядывается на меня. Льдом прошибает. Холодно в зале становится.
Глаза прикрываю, а когда открываю…
Вижу, что Илья завладел мячом. Стук сердца начинает биться где-то в висках. Зажмуриваюсь. Ура, ура.
Он бежит, разворачивается, отбивает мяч и …
Гоооол! – я радуюсь громче всех в зале. Макс смеется. Аринка поднимается, неловко махает помпонами, правда, перекричать не может. Мой ор слышно на луне, не меньше.
Счет: Дьяволы 3, Ангелы 1
Игра набирает обороты.
Удача поворачивается ко мне лицом.
Еще один гол.
Счет: Дьяволы 3, Ангелы 2
Разворачиваю плакат. Середина игры. Пришло время выбить Антона из седла. Испортить ему настроение еще больше.
Арина помогает держать, и даже Макс, в какой-то момент, со вздохом, закатив глаза чуть не до потолка, хватает краешек, вытянув руку вверх. Правда, лишь потому, что плакат огромный, уголок ватмана сгибается и ежесекундно падает ему на голову, отчего он «аристократично» и душевно матерится. Так что его помощь лишь отчасти мне, а так… ради собственного комфорта.
На плакате я изобразила покемона, смотрящего на ангела с мячом. В глазах сердечки, вокруг – много-много поцелуек. Отпечатки моих губ разбросаны по бумаге. Народ начинает присматриваться к моему творению и посмеиваться. Не со злобой, им определенно нравится. Реакция нехило подбадривает.
Поднимаю повыше, когда счет становится:
3:3
Антон внезапно, прямо во время игры, останавливается, долго гипнотизирует меня. Его грудь рьяно вздымается. Жевалки на лице играют. В глазах – неразличимые эмоции. Возникшее внутреннее волнение и легкую толику сожалению беспечно прогоняю.
Я все еще влюблена в него, но он придурок.
Народ на трибунах тоже поворачивается и глядит на меня. Толпа явно не понимает, что происходит. Степка ругается, руки возводит к потолку, молитвенно вызывает к благоразумию Антона. На колени еще не падает, но чувствую – он на грани.
Андрей Васильевич не переставая орет: Да, да, да! Супер! Да! Танцует похлеще меня. Отчаянная джига-дрыга. Я и не знала, что он так может. Танцы – определенно его призвание.
Проходит еще немного времени и в зале начинает происходить явный сумбур.
Антон выглядит растеряно, никогда таким не видела. Он больше не смотрит на меня. Он вообще ни на кого не смотрит. Часто останавливается и подвисает в своих мыслях. Макс не сдерживаясь ржет, прикрывая одной ладонью лицо, второй – все еще помогает держать плакат, который от его бурного ржача трясется и колыхается.
А Аринка помогать уже не может, очень переживает, сидит, ногти кусает и раскачивается из стороны в сторону. Еще немного, и она заплачет.
– Аринаа, – гневно шиплю на нее. – Ты же за другую команду! Чего нюни распустила?!
Та лишь всхлипывает.
После – зал взрывается гулом.
А вот и следующий гол.
Счет: 3:4.
Ангелы ведут.
– Антон, возьми себя в руки! – хрипит Степан. – Пожалуйста, очнись! Пожалуйста! Умоляю!
Антон переводит на него отрешенный взгляд. Пробует влиться в игру. И даже ненадолго забирает мяч. Но ведет не совсем уверенно. Он явно потерял равновесие.
Потерял контроль.
И это разрыв всех шаблонов.
Останавливается. Устало проводит рукой по лицу. Затем во волосам, откидывая непослушные пряди.
Вся команда на взводе. Влажная одежда, пот стекает.
– Что происходит? – интересуется один из баскетболистов команды Антона, яро размахивая руками. По выражению лица видно, что вокруг полный зашквар.
Антон отрицательно машет головой. Меняет траекторию. Бежит в сторону Ильи.
Это странно. Игроки путаются.
– Ты куда прешь?! Мяч там!!!
Никто ничего не понимает. Возникает лютая неразбириха.
Антон стопорится, разворачивается и бежит к мячу. Илья – подрезает, с другой стороны.