Метка Дальнего: Глухой Город (СИ)
Зверь внутри заворчал, не понимая сложности маневра. Ему хотелось рвать и убивать. Желательно немедленно. Но моя рациональная часть уже выстраивала новую партию.
Глава VI
Письмо я отправил только после рассвета — ночь ушла на возню.
Сначала отвлёк Тэкки-тап — внизу что-то не поделили двое докеров. Пьяные, злые, потные. Один схватился за нож, второй за бутылку. Гоблин тоже хорош — проигнорировал владельцев. Вместо того, чтобы убраться, сам достал нож.
Пришлось спускаться. Варраза утащил за загривок. На докеров рыкнул, заставив освободить дорогу. Ну а в словесные шарады оставил играть деда Олега. Он мне ещё за Чжана должен. Не развалится. Когда уходил — бабушка Мэй благодарно кивнула. И не прекращая улыбаться, засунула назад под стойку двустволку.
Потом заявился Коста с тремя сотнями ножей на заточку. Свалил всё в подсобку, буркнул что завтра заберёт и ушёл. Даже не поторговался. Похоже не одного меня жизнь порой пыталась приложить по голове.
А под конец дед Олег, закрыв лапшевню, решил «поговорить за жизнь». То есть — накидаться. Притащил бутылку мутной рисовой водки, позвал меня в зал и начал травить байки про молодость. Про порт, контрабанду и каких-то людей, о которых я в первый раз слышал. И отделаться от него вышло не сразу — минут тридцать сидел в ночном зале, слушая эту ерунду. Только потом приступив к документам.
Фотографировал каждый лист. Сортировал. Вычищал из кадра лишнее. Чёрная бухгалтерия, адреса складов, имена, суммы — всё, что нашёл в доме «носителя». Потом открыл браузер в телефоне, нашёл канал того самого Грома. «Независимый репортёр». В описании — почта для связи. Номер, он мне оставил. Но звонить на него слишком рискованно.
Зарегистрировал электронный почтовый ящик. «Ночная дубрава» — позиционируется как защищённый и неотслеживаемый. Насколько это правда в этом мире — сложно сказать. Но лучше, чем ничего.
Загрузил фотографии. Набросал сопроводительный текст. Схема с белой дрянью. Адреса складов и точек. Роль «Серых Кроликов». Полицейскую гниль. Опыты алхимиков, в процессе которых умирают десятки и сотни жителей. Представляться, немного поразмыслив, не стал. Перечитав, нажал «отправить». Откинулся на подушку кровати, в которой до того сидел.
За окном уже светало — из-за сползшего покрывала, внутри оказалось куда светлее обычного. Настолько, что резало глаза.
Встал. Поправил, закрепив углы. Проверил состояние Дарьи. И забрался в свою постель.
Проснулся от стука. Совсем не тихого — кто-то яростно молотил в дверь. Заставляя внутреннего зверя оскалить клыки, а меня схватиться за револьвер.
Погодите-ка. За дверью — запах Тэкки-тапа. А ещё — еда. Лапша, мясо, специи.
Так и есть. На пороге обнаружился гоблин с двумя мисками в руках. И чуть виноватым выражением на морде.
— Тарг, — он протянул миски. — Это для… ну, для самки твоей. Ты ж ей сам каждое утро таскаешь. Я подумал… После вчерашнего…
Картина маслом. Уникальный случай в истории человечества — гоблин, который извиняется.
— Молодец, — хвалю я его. — Иди работай.
Секунда и того след простыл. Умчался с сияющим лицом.
А вот Дарья уже не спала. Лежала, глядя в потолок пустыми глазами. Повернула голову, когда я подошёл.
— Есть будешь?
Кивок. Слабый, едва заметный.
Помог ей сесть. Подложил под спину подушку. Девушка здесь не первый день, а руки всё ещё не держат приборы. Кормил я её по-прежнему своими руками. Да выглядела она не очень, если честно.
После еды — в туалет. И снова спать. Отключилась она почти сразу.
Теперь вниз. Завтракать.
Около лестницы снова столкнулся с Тэкки-тапом. Тот положил пальцы правой руки на запястье левой. Склонил голову. Жест, который я видел у гоблинов. Что-то вроде приветствия старшего.
— Тарг! — выпалил он. — Наточил сорок семь штук. Два всего сломал.
А он ведь влился. Привык. Считает нас членами своей маленькой стаи. Той, что стала его после гибели целого отряда соплеменников. Всем бы такую пластичность психики.
— Отлично, — киваю. — Продолжай. И по сторонам посматривай. Ночью пойдем тренироваться в стрельбе.
Глаза у него сверкают неподдельной радостью. Видно, что хочет сказать что-то ещё. Но вместо этого уносится прочь. Надо бы потом поинтересоваться, чему именно он так обрадовался.
Зал уже полный. Докеры, грузчики, матросы, водители, какие-то непонятные типы в дешёвых пиджаках. Лютый микс запахов — как бы я не абстрагировался, нос их всё равно чует. Бабушка Мэй за стойкой ловко орудовала черпаком.
Взял порцию лапши с мясом. И булочек. И пирог с орехами. И чай.
Тело требовало компенсации. Я чувствовал себя выжатым. Совсем недолгий сон, работа с документами, постоянный контроль внутреннего зверя — сейчас мой организм был дико голоден.
Устроившись за столом в углу, с наслаждением втянул запах лапши. Подцепил палочками половинку варёного яйца. Отправил себе в рот.
За соседним столом сидели двое — немолодые мужики в рабочих куртках. Портовые, судя по запаху соли и рыбы. Один что-то рассказывал, размахивая руками.
— А Гром-то, слыхал? Новое видео выкатил. Про «Кроликов» в этот раз! — голос говорившего полон изумления. — Говорят, они людей тово. Воруют! И продают! Как узкоглазые, только эти всех подряд гребут. И убивают опосля!
— Да ладно, — хмыкнул второй. — Свистит. Нахрена убивать-то? Для продажи если, то эт да. Можно покумекать. А убивать…
— Я те грю! — настаивает первый. — Там и циферки есть. Доказательства всякие разные. Адреса!
Н-да. Антикризисник, который не проверил результат своей же стратегии из-за сонного состояния и голода. Пожалуй, надо прикупить потом батончиков. Ящик.
Пока же — подцепляю палочками приличный объём лапши. Закидываю себе в рот. Добавляю кусочек мяса. И отложив приборы, достаю телефон. Ну что ж — посмотрим, чем нас порадовал «репортёр Гром».
Глава VII
Социальная сеть «Хоромы» загружалась долго — сеть испытывала моё терпение. Пока ждал, подцепил палочками ещё один кусок мяса. Отправил в рот и уставился в экран.
Ролик висел в рекомендациях моей ленты, которая подстраивалась под местонахождение. «КРОВАВЫЙ БИЗНЕС ПОРТА. КУДА ИСЧЕЗАЮТ ЛЮДИ? ДОКУМЕНТЫ!».
Кликбейтно. Желтушно. Но эффективно. Счётчик просмотров показывал восемьдесят семь тысяч. И цифра росла в реальном времени — пока я обновлял страницу, прибавилось ещё несколько сотен. Для одного дня — отличный охват. Вирусная динамика.
Сам Гром в кадре выглядел убедительно. Не истерил, а давил фактами. Грамотный монтаж — мои сканы накладных, карты складов, имена, схемы. Всё подсвечено красным, всё разжёвано для идиотов. Внизу — солидный блок текста.
«Это не слухи, — вещал он с экрана, тыча пальцем в распечатку. — Это бухгалтерия смерти. Вот суммы оплаты на живой товар. Вот взятки тем, кто должен нас защищать, а вместо этого крышует работорговлю».
Сейчас парень совсем не напоминал того окровавленного типа, которого я увидел на асфальте. Скорее разъярённого римского гладиатора.
Я пролистал вниз, к комментариям. Там творился ад. «Фейк! Кролики — это миф!» — вопил первый из комментаторов. «Я работал на четвёртой линии, склад реальный, подтверждаю!» — отвечал ему кто-то с ником «Портовый_Крыс». «Мундиров — на вилы!» «Автор, ты бессмертный?» — следующие два коммента среда самых залайканных, были оставлены анонимно.
Зверь внутри довольно заворчал. Он чувствовал чужую злость в этих словах — достаточно для радости. Моя рациональная часть удовлетворённо отметила — первый этап антикризисного плана выполнен. Мы создали резонанс. Теперь систему должно затрясти.
Доев лапшу и выпив бульон через край миски, я поднялся. Бабуля Мэй, протиравшая стойку, улыбнулась мне. Но вот глаза у неё нынче были совсем другими. Раньше пожилая китаянка смотрела на меня, как на странного и приблудившегося внука. А сейчас… Даже не знаю, как этот её взгляд расшифровать. Слишком много всего.