На берегу времени
Часть 18 из 19 Информация о книге
Ахматова Пастернаку
Ахматова обижена была… раздражена,А может, зависть добавляла каплю яда?Хотя, подумав, то «по всем раскладам»Ведь именно ему она была должна —Как женщина, подруга и жена… кого?Да Пунина, что Пастернак вернул из ссылки!А может, врали ей и вешали ухмылкиНа лица серые никчёмные пииты(Крутясь вокруг стареющей матроны),Посуду мыли и крутили патефоны:Ума, таланта и легенды – волокиты… поющие себя, а не Его.«Зачем из конформиста делают страдальца?»Забыв, что для поэта жить с вождями —Что на лубок прибитым быть гвоздями,Изображая грусть и верность… мудрость старца,Когда трясут растленные злодеиРаскрашенной в цвет радуги идеейВсеобщего и восхищающего братства…На самом деле – отупения и рабства.А что же Пастернак? Ему бы всё мечтать…Роман о прожитом и личном написать —Всё прокрутить в мозгу «по новой»И исповедаться, своё взяв… для основы.А может, выпросить прощения у Оси…Ведь наверху с него, конечно, спросятЗа все его предательства, грехи…И могут не спасти его стихи… а вот роман:Всей жизни честное, прямое отраженье,Как взрыв, как заново рожденье… и обман.Конечно, знал, что впереди страдания венец,Но всё зачтётся и отпустит совесть… наконец.И наплевать на деньги, на медали,На то, как оскорбляли, унижали…Собрания… и вопли из толпы,В которой все озлоблены… глупы.Ушёл поэт… безвременно сгорев,Но душу чистую оставил для потомков.Я вижу, как в закат идёт с котомкой:Поняв, простив… и всё забыть сумев.Белый саван
Рисуя мелом на обугленной земле,Зима плетёт свой лёгкий белый саван.И затухает жизнь в бесформленном желе…И здесь, и там рука его, но сам ОнНе скажет, где соломки постелить,Где в брод идти, какую выбрать карту,Где стоп сказать, не следуя азарту —Остановиться, край определить.Так просто, и нам кажется – зачемВсё усложнять? Стараться думать, правитьИ пробовать вернуть назад, исправитьТо, что уходит, становясь ничем…И мы идём колоннами по двое,И по колено грязь, и больно, но молчим…За что? Скажи нам, за желанья чьиНас движет смерть костлявою рукою?Туда, где и не ждут, и нет причиныНам жизнь отдать, и где проклятья в спиныЛетят… а выбора лишь два —Убить… иль быть убитым, и едваЗадуматься успеешь – не просеешьТе мысли, что мелькают в голове.И спишь, и видишь лишь картины две…Какая лучше? Ты понять сумеешьПотом, когда мелькнёт калейдоскопом:Лежишь анфас, а вот – свернувшись боком,Разинут рот, две впадины пусты…И кажется, всё – сон, сейчас очнёшься ты…Но это наяву, а не во сне —Взаправду всё… теперь ты на войне,На бранном поле, но без всполохов огня,И совесть на кону, а наши душиСвязали скрепами и мнут, и жгут, и душат,Ликует Ад, растёт внутри меня…И всё равно, какие храмы, страны…О чём нам спорить? Что любить, ценить?И между пальцев убегает нить,И воешь ты… зализывая раны.Николаю Гумилёву
Сижу за столом, а на чайнике кукла надета,Листаю тетрадь, и нетронутый стынет обед…Здесь копии всех документов по делу поэта,Которые ждали меня и пылились на полках сто лет…Серебряный век. Серебрились виски у мальчишек,Растоптанных судеб, растерзанных в клочья семей.Каких начитались с наганами «Кожанки» книжек?Хватило ли собранных ими… надгробных камней?..Двадцатые числа (конца окаянного лета),Начало безумных, окрашенных скверною бед.Последняя песня в слезах и с надрывом допета,Ногтями на стенке написан прощальный сонет.Кому повезло? Тем, что сдались, а может, уплыли?..Бистро и гитара, про «русское поле» шансон,Вокруг всё не то – про луну и про снег позабыли,Щелчком подзывают, шутя обращаясь: «гарсон».Упали на скатерть кровавые капли варенья,И папка в руках, и ком в горле, и за́мерший взгляд.Подшитый листок недописанного стихотворенья(О том, как в Египте феллахи под пальмой сидят…)И «выстрел» под ним… приговор приведён в исполненье.Август 2021 – 100-летие расстрела Н. Гумилёва
Поэты России
Тяжело поэтом быть в России,Рифмовать страдание и боль…Почему всегда они просилиМилостыню, право на любовь?..Где-нибудь ещё (помимо дома)Им сулили цепи и тюрьму?А к кому не липла идиома —Подавали посох и суму?..И в каком ином, скажите, царстве,У каких пределов и границ —Жить в гоненьях, муках и мытарствах,От бессилья выть и падать ниц,Разбивая в кровь своё лицо…На котором всё – как на картине:Замерзать в огне, гореть на льдине,Умерев ребёнком, стать отцом…Говорить, не думая о смысле,Проходить сквозь горы… напрямик.Не считать, а плавать в море чисел,Знать, когда уйдём, как мир возник…Ты не бойся, что они умнее,И не надо их боготворить.Им скажи «спасибо», что умеютДуши грешные слезой омыть.