Развод. Тебе меня не сломать

– Ефимия Максимовна? – голос Эдуарда Николаевича звучит неестественно бодро. Понимаю, что он нетрезв. – Вы так рано… Я за городом. У друга день рождения. Не могу говорить.
– Мне нужно с вами посоветоваться, срочно, – сжимаю телефон так, что экран трещит. – Это касается развода.
Эдуард удивлённо хмыкает.
В голове сумбур. Не могу чётко объяснить внезапно принятое решение.
  
Обычно внимательный юрист ведёт себя жёстко, словно я не его постоянная клиентка:
– В понедельник, – он отрезает, и в его тоне появляется лёгкое раздражение. – Сейчас никак.
– Вы не понимаете, – я почти шиплю, наклоняясь к микрофону. – Это не блажь. Игорь угрожает мне. Он не позволит уйти. У нас общие дети, бизнес…
– Ефимия Максимовна, – адвокат вздыхает. – Без документов, без подготовки я ничего не могу сделать. В понедельник.
Он сбрасывает вызов. Надеюсь это не мужская солидарность или влияние Игоря, который предусмотрел всё.
Бросаю смартфон на сиденье. Он подпрыгивает и падает на коврик.
– Два дня. Как я переживу эти два дня? Вернуться в тот дом? Видеть его? Дышать одним воздухом?
Пальцы сами набирают номер Лики. Один гудок. Два.
– Мам? – её голос сонный.
Спит рано вечером? От чего так устала?
– Ты где? Почему не дома? – спрашиваю я, слишком резко. Кусаю губу. Сейчас нужно быть максимально понимающей и осторожной.
– У Кристины. Папа разрешил. Что случилось?
Закрываю глаза. «Он разрешил. Конечно». Откидываю прочь подозрение, что дочь не у подруги. Похоже, пора класть в сумку повзрослевшей девочки презервативы.
– Ничего, – отвечаю, контролируя голос.– Просто… будь осторожна.
– Окей… – она тянет слова, явно не понимая, что меня тригернуло. – Ты сегодня странная.
Я с тяжёлым сердцем сбрасываю вызов. Адвокат отменяется, разговор с дочерью тоже. Придерживаюсь первоначального плана привести себя в порядок.
– Вы как струна, – мастер в салоне хмурится, проводя пальцами по моим плечам. – Всё зажато. Может массаж?
Безропотно киваю. Готова на что угодно, лишь бы почувствовать себя уверенной в собственных силах безнесвумен. Никита выходит в коридор. Говорит так громко, что невозможно не услышать.
– Саша, займитесь моей клиенткой. Впервые вижу Ефимию в таком состоянии. Ещё немного и бедняжка треснет от напряжения.
Обижаться и тем более спорить не стала. Послушно перешла в другой кабинет. Через десять минут понимаю, что лучшего невозможно было придумать.
У массажиста тёплые, сильные руки. Крепкие пальцы разминают зажатые мышцы. А голос… тихий, успокаивающий.
– Расскажите, – говорит он. – Что вас настолько тревожит? Порой перед чужими людьми проще выговориться. У вас случилась беда?
Он находит болевую точку в моей душе. Невыносимо хочется поделиться. Услышать мужское мнение. Вру, стыдно признаться, что, прожив вместе двадцать лет, я потеряла мужа. Добрый, заботливый, безумно влюблённый Игорёшка внезапно превратился в монстра.
– Не со мной. С моей подругой.
– Не вам, так вашей «подруге». Расскажите. Может я дам совет – что делать?
Закрываю глаза. В темноте тут же всплывает картинка: Игорь, Яна, наша спальня. Рассказываю коротко. Анализирую каждый нюанс произошедшего. Делаю вывод, который холодит сердце:
– Её муж… он неадекватен, а значит – опасен, – шепчу чуть слышно, в этот момент представив радостный взгляд Сёмы. – А ребёнок остаётся с ним.
Саша вздыхает. Сильные руки на секунду замирают.
– Если дело касается детей, рисковать нельзя, – говорит он тихо. – Я дам вам номер.
Он достаёт смартфон, пролистывает контакты.
– Мой друг – майор. Опытный следователь. Он разберётся.
Номер высвечивается на экране. Очень простая комбинация цифр. Запоминаю его, даже не записывая.
– Спасибо, – голос звучит хрипло.
– Будьте осторожны, – предупреждает Саша.
Я выхожу на улицу. Вечер. Воздух прохладный. Набираю номер следователя, не дожидаясь, пока начну сомневаться и передумаю.
Первый гудок. Второй.
– Алло? – мужской голос. Грубоватый, но спокойный.
– Это Ефимия Уварова, – говорю торопливо, уже сомневаясь, туда ли я обращаюсь? Где у меня доказательства? Но разве может быть хуже? – Вас должен был предупредить Александр. Мне нужна ваша помощь.
Первый вдох надежды за этот день.
 
Глава 4
 
Ефимия
– Алло? Это Ефимия Уварова. Мне нужна ваша помощь.
Тишина в трубке длится дольше положенного. Ожидаю, что сейчас меня пошлют или рассмеются. Но никто не рассмеялся.
– Да. Друг предупредил меня о вашем звонке, – наконец говорит майор. Голос низкий, спокойный, но в нём есть что-то… знакомое. – Завтра мне будет некогда. Сможете подъехать прямо сейчас? Я ужинаю в кафе.
Закусываю губу. Неожиданно. «Вернуться домой? Или…»
– Хорошо, – соглашаюсь я, хотя каждый нерв в расслабленном теле кричит, что нужно бежать, прятаться, а не ехать куда-то. Эта встреча будет иметь последствия.
Он называет адрес. Небольшое кафе в центре, недалеко от набережной.
Машина мчится по вечерним улицам. Окна приоткрыты. Сворачиваю. Ветер с реки пахнет сыростью и чем-то горьким. В последний момент принимаю решение припарковаться в двух кварталах от точки – на всякий случай.
Кафе уютное, с тёплым светом и запахом кофе. Я осматриваю зал – и замираю.
За дальним столиком сидит мужчина. Темно-серые глаза, тёмные волосы с проседью, мощные плечи под простой рубашкой. Он поднимает взгляд – и мир сужается до размера его улыбки.
«Сергей…»
Мы не отрываясь смотрим друг на друга. Делаю на ватных ногах пару шагов навстречу судьбе.
Широкие брови майора медленно ползут вверх.
– Ефимия? – он произносит моё имя очень медленно, будто пробует на вкус. – Вы Сашина… подруга?
Я несколько раз киваю болванчиком. Напрасно пытаюсь анализировать то, что сейчас со мной происходит.
«Он не узнал меня сразу. Почему так обидно?»
– Присаживайтесь, – майор указывает глазами на стул, не подскакивает помочь, как любой порядочный мужчина. «Мужлан неотёсанный!»
Я опускаюсь, сжимая сумку на коленях. На столе перед ним кофе и недоеденный сэндвич. Это называется ужин?
– Так что там у вашей… подруги? – он делает паузу перед словом, и я понимаю – майор знает, что неприятности у меня, а не у кого-то.
Начинаю рассказывать. То же, что Саше. Муж. Измена. Угрозы. Голос дрожит. Я ненавижу себя за слабость.
Сергей слушает, не перебивая. Потом отодвигает тарелку и скрещивает руки на столе.
– Ефимия, – он говорит мягко, а я чуть не подпрыгиваю от неожиданности. – Мы учились в одной школе. Жили в домах напротив. Ты действительно думаешь, я поверю, что это про «подругу»?
Значит, узнал. Я краснею. Вспоминаю, как все девчонки вздыхали по нему. Как я прятала дневник с его именем на последней странице. Как он женился на рыжей красотке, через несколько лет после армии. Как каждый день видела их вместе – рука в руке, счастливых…
– Тебе есть где спрятаться? – спрашивает майор, прерывая мои воспоминания.
Я моргаю. Не сразу соображаю, о чём он. Прятаться где-то вне дома? Здесь не получится. Игорь найдёт. Почему не подумала сразу? Теперь понимаю, что мама имела в виду, уговаривая не рассказывать мужу об их с папой подарке. «Мужику всю жопу не показывай!» Сдерживаю слёзы, проговаривая про себя: «Спасибо, мамочка…»
– Есть… квартира в Москве. Родителям помогал купить её брат отца лет тридцать назад. Работал в мэрии. В доме под снос. Потом им дали в новом доме. Незадолго до смерти переоформили жильё на меня. Игорь… не знает.
Сергей кивает, лицо остаётся непроницаемым.
– Отлично. Постарайся выбраться в Москву вместе с детьми. Тем более раз дочь поступила в университет… – Он наклоняется ближе. – Там я смогу тебя защитить. Меня переводят в СКР. Я уезжаю завтра.
  
В его глазах – решимость, которая заставляет меня поверить, что не всё потеряно.
– Спасибо, – шепчу я.