Мой чужой дом

Фиона! Я помню номер ее мобильного! Забиваю цифры. Вызов, гудки…
Ты ведь ответишь? Ответь, ответь!
– Эль? – раздается приглушенный голос сестры.
– Я заперта на ключ в кабинете! – выпаливаю я. – В доме посторонний. Пожалуйста, вызови полицию.
– Что?
– Фиона, вызови полицию! – повторяю я. – Я у себя дома. Заперта в кабинете. Внизу кто-то ходит, я слышала.
– Поняла, вызываю! Сейчас приеду к тебе.
  
– Билл дома?
– Билл? Конечно. Рядом тут, спит. Он присмотрит за Дрейком.
Звонок окончен. Успокоившись, я неподвижно сижу за столом. Фиона уже разговаривает с полицией, полицейские запрыгивают в машины и, включив голубые проблесковые маячки, мчат сюда.
А вдруг, пока они едут, со мной что-нибудь случится?
Медленно, но верно страх опять вступает в свои права.
Какой совет я давала несколько дней назад в прямом эфире в «Фейсбуке»? «Чего в писательской жизни не бывает, так это трудностей – только материал для сюжета».
С темной стеклянной стены на меня смотрит собственное отражение. Я – персонаж. Дом – декорация. Вокруг меня разворачивается сюжет. Вот и все. Я здесь и не здесь.
Взгляд опускается на экран ноутбука. Я перещелкиваю курсор строчкой ниже, касаюсь пальцами клавиатуры… и начинаю писать.
Сквозь шум ветра, то ближе, то дальше, доносится вой полицейской сирены.
Хвала небесам, подъезжают!
Гул нарастает – и обрывается. Наверное, въехали в переулок – тут сирены не нужны. Шорох колес по гравию – значит, автомобиль уже на подъездной дорожке. Хлопанье дверец, шум шагов, приглушенные голоса. Я облегченно выдыхаю.
От неожиданного, мощного грохота дом содрогается с крыши до основания. И еще раз.
Полицейские ломают дверь!
После третьего удара дверь, видимо, поддается – по дубовым доскам грохочут шаги.
– Миссис Филдинг! – кричит полицейский с первого этажа.
– Эль! – Голос Фионы.
– Я наверху! – кричу в ответ я, оттаскивая от двери тяжелое кресло.
С лестницы доносится стук ботинок.
– Дверь заперта! – кричу я. – Ключ внизу, на бюро…
Дверь распахивается. В кабинет заходит рыжеволосый полицейский и быстро осматривается.
– Миссис Филдинг, с вами все в порядке?
Я таращусь на открытую дверь, на замок – ключа нет.
– Как вы это сделали?
– Дверь не была заперта, – отвечает полицейский, внимательно меня оглядывая.
Я бросаюсь к выходу.
– Была! Конечно же, была! Я просидела здесь несколько часов! Я пыталась выбраться… Все перепробовала… Дверь точно была закрыта на ключ!
Из-за спины полицейского появляется Фиона.
– С тобой все хорошо? – спрашивает она.
Я молча выхожу из кабинета и закрываю дверь. Надо проверить, что произошло, доказать полиции, что дверь замкнуло. Увы! Створка легко распахивается от слабейшего нажатия ручки.
Все взгляды прикованы ко мне.
– Она была заперта, – растерянно шепчу я.
Полицейский представляется:
– Капитан полиции Стивен Карт. Возможно, вы ошиблись?
– Нет. Меня кто-то запер! – Стиснув зубы, я твердо смотрю ему в глаза. – Вы проверили бюро? Ключ от кабинета лежал там. Им кто-то воспользовался, сто процентов.
Оттолкнув Фиону и полицейского, я бросаюсь вниз по лестнице, открываю бюро, сую руку в керамический горшочек… Ключ на месте. Лежит, куда положили.
В отчаянии я зарываюсь пальцами в волосы. Мне не верят. Но я говорю правду. Меня заперли. Я собственными глазами видела закрытый язычок, дергала неподдающуюся ручку…
В зеркале прихожей отражается мой неприглядный облик: глаза запавшие, вокруг синева, лицо худющее, даже на ощупь ужас – будто от недостатка сна со щек пропало мясо.
Я приглаживаю волосы, заправляю пряди за уши, одергиваю свитер и иду наверх убеждать в своей правоте полицию, однако на полпути останавливаюсь: из кабинета доносится тихий голос сестры, доверительным тоном беседующей с полицейским.
– Стивен, поймите, в последнее время она постоянно в стрессе – плохо спит, много работает, да еще бракоразводный процесс в разгаре.
Она говорит что-то еще, но мне не слышно. Скользя пальцами по прохладной стене, я поднимаюсь чуть выше.
– А раньше такое бывало? – спрашивает полицейский.
После небольшой заминки Фиона начинает что-то тихо, быстро говорить, я опять не разбираю ни слова.
Затаив дыхание я обращаюсь в слух.
Все портит женщина-полицейский – она вдруг выходит на лестницу и, следуя мимо меня, роняет:
– Осмотрю дом, проверю, есть ли следы взлома.
Наверх я поднимаюсь уже спокойная и собранная. Фиона с улыбкой ободряюще сжимает мне руку.
– Хочу разобраться, – начинает капитан Стивен Карт, – что здесь все-таки произошло. – Он достает из кармана электронный блокнот. – Как долго вы находились в этой комнате?
Слово «запертая» так и не прозвучало.
– Не знаю… Я поднялась в кабинет после обеда, ближе к вечеру. Еще было светло. Может, часа в четыре. В дверь постучали, я спустилась вниз. Ко мне ненадолго заглянул сосед, Марк. Потом подъехал Билл, мой зять. Сюда я вернулась, наверное, часов в восемь.
– Почему вы решили, что в дом кто-то забрался? Что натолкнуло на подобную мысль?
– Обычно я работаю в наушниках. Уже намного позже, когда я закончила работать… когда решила выйти из кабинета и не смогла… внизу раздался шум.
– Шум какого рода? – уточняет капитан полиции.
– Точно что-то упало. Вроде книги. А потом как будто захлопнулась дверь.
Его лицо сохраняет бесстрастное выражение, впрочем, очевидно: рассказ его не убедил.
– Еще я видела силуэт, – добавляю я. – Кто-то мелькнул перед окном внутри спальни.
– Вы выглянули в это окно? – Стивен Карт подходит к стеклянной стене.
– Да.
Он внимательно изучает стекло и рамы, словно надеется отыскать там намек на личность взломщика.
– И отсюда вы увидели, что происходит в спальне?
– Я высунулась наружу, – поясняю я.
Полицейский забирается на мой письменный стол и, хрустнув коленями, выпрямляется в полный рост.
– Осторожнее, не наступите на ноутбук! – восклицаю я.
Он молча отворяет форточку, высовывает голову на улицу под дождь и ветер, с минуту что-то высматривает в темноте и закрывает окно.
– Спальня прямо под нами, там, где балкон. В комнате горели светильники, и я заметила движущийся силуэт.
Полицейский внимательно смотрит на меня.
– Свет в комнате выключен.
Я на мгновение теряюсь.
– Но он был включен! Свет в спальне точно горел! Возможно… возможно… его выключил другой полицейский? А может быть, взломщик. Не знаю.
Капитан Стивен Карт аккуратно спускается со стола, бросает взгляд на открытый ноутбук и с изменившимся лицом поворачивается ко мне.
– Что это?
– Ой… просто… я писатель, – говорю я, будто это все объясняет.
Он молча сверлит меня сузившимися глазами.
В кабинет возвращается женщина-полицейский.
– Идем вниз, я кое-что нашла.
Я чувствую легкий укол удовлетворения: наконец-то, улика! Уж теперь меня начнут воспринимать всерьез!
Мы спускаемся за ней по лестнице. Из-за сырого ковра на площадке второго этажа душно и влажно, но к первому этажу духота рассеивается. Женщина-полицейский сворачивает налево и распахивает дверь гостиной.
В сиянии нижней подсветки мерцает усеянный стеклянными осколками пол. Первым делом в глаза бросается деревянная рама стола, будто балансирующая в воздухе в ожидании груза. Помимо этого в комнате полный порядок.
– Что здесь произошло? – обращается ко мне капитан Стивен Карт.
Вспомнив о Билле, я в растерянности оглядываюсь на сестру. Вид у нее, как обычно, непроницаемый. Интересно, Билл рассказал ей о случившемся?
Я снова оборачиваюсь к полицейскому. Лицо у него бледное, отечное, на кончике носа ярко выделяются красные капилляры. В последний раз мне приходилось общаться с полицией больше десяти лет назад, но комнату допросов отлично помню до сих пор: тонкие флуоресцентные лампы, пластиковые стулья, запах пота…