Измена. Первая любовь предателя (СИ)

  
Измена. Первая любовь предателя
   
Глава 1
 
— Мне кажется, что ты делаешь из мухи слона, — Милана насмешливо улыбается.
— Нет. У меня душа не на месте.
— Да ну брось! Я, конечно, читала статью, типа женщины чувствуют измену своих мужчин. Но у тебя же явно паранойя, Дашуль.
— Вот и проверим, — выворачиваю руль и резко вхожу в поворот.
Машину немного заносит по мокрому снегу.
У мужа была встреча выпускников. Двадцать лет, как он закончил школу. Рома раньше никогда не ходил на такие мероприятия, а в этом году поехал, как в жопу ужаленный. Даже надел свою лучшую дорогущую рубашку и костюм, пошитый на заказ.
Конечно, я понимаю, он хотел показать свой статус перед бывшими одноклассниками. Рома многого добился, есть чем похвастаться. Но меня напрягает, что время уже два часа ночи, а он так и не вернулся.
Может, случилось что. А может, он задержался с женщиной. С какой-нибудь своей бывшей одноклассницей.
По сердце идут трещины от одной только мысли, что я застану Рому с другой. Мы вместе уже восемнадцать лет. У нас общие дети-подростки. И такого удара сейчас я просто не выдержу.
Одноклассники Ромы решили, что лучшим местом для встречи будет ресторан "Прима" прямо при отеле с одноименным названием.
Сняли дорогой банкетный зал.
Многие приехали из других городов, и, с одной стороны, очень удобное решение — ресторан при отеле. Но блин… два часа ночи… Рома не отвечает на звонки… и он сейчас в отеле.
В отеле!
— Дашуль, не гони, пожалуйста, — Милана вжимается в кресло. — Если мы разобьемся, это будет пипец.
— Пипец будет, если я поймаю Рому на измене.
— Ну разве были какие-то предпосылки? У вас что, секса давно нет? Ромочку держишь голодным?
Я перевожу на подругу недовольный взгляд, и она тут же прикусывает язык.
— Дашуль, ты выдохни. Сама говорила, что Рома не такой.
— Я чувствую, что-то не так, — со стоном выдавливаю я и торможу на светофоре.
Напряженными пальцами обнимаю руль и смотрю ошалевшим взглядом перед собой. На лобовое стекло падают влажные снежинки и быстро тают, превращаясь в стекающие вниз капельки.
У нас хорошая семья. Дети — умнички. И я люблю Рому. Очень люблю. И я не верю, что он действительно может изменить мне. Но тогда почему он не отвечает на мои звонки?
Рома обещал, что не будет напиваться. И что приедет домой около полуночи, чтобы завтра провести выходной с детьми. Он обещал сходить вместе с ними в аквапарк, пока я буду заниматься рабочими вопросами.
У меня свой небольшой бренд одежды, и на завтра назначена встреча с моделью и фотографом.
Светофор меняет цвет с красного на оранжевый, и я тут же срываю тачку с места. Колеса по мокрому снегу проскальзывают, буксуют, резина противно взвизгивает и дымится.
— Боженька, помоги нам доехать живыми! — вскрикивает Милана.
— Да успокойся ты, — скалюсь я. — У меня муж пропал, а ты тут со своими молитвами.
— Даша, я тебя прошу, сбавь скорость…
— Глаза закрой и помолчи, — рычу в ответ и сворачиваю к парковке отеля.
Выскакиваю из машины и буквально бегу ко входу в ресторан. А дурное предчувствие только усиливается. Сердце сжимается в груди стальным обручем отчаяния перед неизвестностью.
Надеюсь, Рома просто перебрал с алкоголем. И он уснул в номере у какого-нибудь своего мужика — одноклассника. Я заберу Рому домой, и утром, конечно, выскажу ему свое недовольство. Проведу воспитательную беседу, так сказать.
Лишь бы он был не с женщиной. Лишь бы не с женщиной.
— Дашуль, подожди, — Милана неуклюже скачет за мной на своих огромных шпильках, придерживает краешки пятнистой шубки длинными пальцами с красным броским маникюром.
Я, конечно, не успела нарядиться. Приехала в спортивном костюме и дурацкой шапке с бумбоном.
— Мы уже закрыты, дамы! — официант проплывает мимо с подносом грязной посуды в руках.
— Я мужа потеряла, — резко говорю я. — Давно все разошлись?
— Час назад, — официант, молодой чернявый парень, пожимает плечами. — Многие тут остались в отеле. Может, и ваш где-то здесь. Но только в отель вас не пустят, дамы.
  
— А мы и спрашивать не будем! Зайдем и все! — Милана грозит пальцем и тащит меня на ресепшен отеля.
Я прикусываю губу, и меня начинает прошибать дрожью. Нас ведь и правда не пустят. С чего бы вдруг. А снять сейчас тут номер и ходить стучаться в каждую дверь — глупо. Я буду выглядеть, как больная истеричка.
Озираюсь по сторонам. Красиво тут, в отеле. Не зря он пятизвездочный.
Замечаю тень, крадующуюся из ресторана к лифту. Милана тоже оборачивается и смотрит на качающегося из стороны в сторону мужчину.
— Да это же Игорь! — выдает моя подруга. — Игорь! Игорь, стой!
Мужчина оборачивается, и в его пьяном выражении лица застывает тихое изумление. Это и правда Игорь — хороший приятель моего мужа.
— Милана? Дарья? А вы… вы что тут… вы тут… — заплетается язык Игоря.
— Игорь, ты не знаешь, где Рома? — с мольбой в голосе спрашиваю я.
Лишь бы живой. Только бы ничего плохого не случилось.
— Он… ну… перебрал маленько, — шепчет Игорь, прижимая к груди бутылку дорогого коньяка. — Вы бы ехали домой. Ромашка проспится и утром вернется.
— Игорь, миленький, отведи меня к Роме. Я домой его заберу!
— Дарья, ну что ты, как же я…
— Игорь, не юли и не изворачивайся, как уж на сковородке. Знаешь где Рома? Веди нас к нему! — Милана тыкает в грудь мужчине своим наманикюренным пальчиком.
Игорь пьяно икает. Его руки вздрагивают, и он чуть ли не роняет свой элитный коньян.
— Игорь, быстро! Быстро веди нас к Роме! — с рыком требует Милана.
— А я… я не знаю… не знаю в каком он номере…
— Игорь! — Милана прищуривается и гневно дышит Игорю в лицо. — Если не отведешь, я завтра позвоню твоей жене, и скажу, что эту ночь ты провел со мной!
— Милан, ты чего? — испуганно шепчу я. — Не надо…
— Замолчи, Даш. Я между прочим ради тебя стараюсь! — ядовитой змеей шипит моя подруга и вновь переводит разъяренный взгляд на Игоря. — Ну что, дружок — пирожок. Отведешь нас к Роме?
  
Глава 2
 
— Ну бабы, да вы что, с цепи сорвались? — Игорь пятится к лифту, доставая из кармана брюк ключ-карту.
Он явно намерен трусливо сбежать!
— Игорь, ты от нас не отделаешься, — Милана наступает опасной кошкой и тут же выхватывает из его пальцев голубой пропуск в отель.
— Отдай! — обиженно вскрикивает пьяный Игорь. — Отдай сейчас же!
— А то что? — ледяная усмешка скользит по губам моей подруги.
Я так благодарна Милане, что она в два часа ночи согласилась сорваться вместе со мной и приехать в отель на поиски Ромы. Без нее я бы пообщалась с официантом в ресторане и сразу поехала домой, так ничего и не выяснив.
— Игорь, быстро веди нас к Роме! — вскрикиваю я.
Двери лифта распахиваются. Обреченный Игорь опускает голову и тяжело вздыхает.
— Ладно, — шипит раздосадованно. — Я отведу. Только чур жене моей не врать!
— Умничка, Игорюша. Хороший мальчик! — смеется Милана.
Дверцы лифта закрываются. У меня сердце пропускает удары и голова кружится. Я чувствую, что Рома сейчас не один. Я в этом почти уверена.
Женское сердце сложно обмануть.
Сейчас я буду очень рада, если все мои догадки окажутся просто паранойей. Моими больными ревнивыми домыслами. Но изнутри меня словно осы жалят. Ядовитые такие, опасные. И мой мозг бьет тревогу.
Мне уже плевать, что я выгляжу как неадекватная женщина со своими подозрениями. Даже жена Игоря не примчалась контроливать, чем он таким в отеле занимается в два часа ночи.
А я примчалась. Потому что не могла иначе.
— Он, скорее всего, здесь, — Игорь указывает нам на дверь одного из номеров. — Только я вам ничего не говорил. Вы меня не видели. Меня тут не было.
Я бледнею. Вся кровь отливает от лица. Рассматриваю потерянным взглядом золотые цифры на белой двери — "202".