Предпоследний романтик (СИ)

========== Глава 1 ==========
Натягиваю штаны одной рукой, а другой набираю его номер. Сенсор не работает. Половина экрана вообще игнорирует мои прикосновения. Позвонить не получается. В квартире темно, пусто, а дверь закрыта на замок. Не на один, а на два. Верхний и нижний. По два оборота еще, наверное. На кровати рядом со мной вместо голого тела того мудака лежит записка. Что-то про то, что он вернется ближе к полудню, а я вполне могу подождать его здесь.
Ну, ну. Хрен ему, а не я. В окно не вылезу – высоко. Дверь выбить тоже не получилось. Телефон не работает. На улице начинает рассветать. Это уже плохо. Нервы. Какой же я нервный. Швыряю телефон в стену, и он разлетается на две части. Слишком часто этот субъект повадился меня запирать в этой квартире. Я ему что, вещь?
Хрен ему. Все равно что-нибудь придумаю.
Телефон больше не включается. Бесполезная вещь. Снова бросаю на пол. Куплю новый. И что теперь делать? Начать орать, звать соседей? А сильно я им нужен?
Иду на кухню, достаю из небольшого шкафчика две пузатые бутылки. В них приятно плещется алкоголь. В одной коньяк, а в другой виски. Что бы выпить? Я как тот осел, который не мог выбрать между двумя одинаковыми копнами сена. Сижу в темноте и тупо пялюсь на эти самые бутылки. Выбираю коньяк. Из бутылки пить несподручно. Где же тут вся посуда… Где стеклянные бокалы?
Нервничаю. Вижу разбитый телефон и еще сильнее нервничаю. Светает с ужасающей скоростью. Я совсем придурок, если собрался тут напитки распивать. Уходить надо. Как партизан, хех.
Беру виски, иду к раковине и разбиваю бутылку. Будет знать. Беру второю бутылку и направляюсь на балкон. Открываю окна и меня обдает утренней прохладой. Холодно. Мурашки.
Высовываюсь наполовину и верчу головой. Похож на психа. Балкон слева намного удобнее и ближе, но из окон балкона справа льется свет. Там люди уже не спят. Или еще не спят. Мне плевать. Главное, что не спят.
Теперь я спасен, если конечно не упаду вниз. Но я столько лет провел на скалодроме, что вероятность такого исхода небольшая. Да тут даже кирпичи уложены не плоско, а гранями. Грех таким не воспользоваться. Вот только что делать с коньяком. Без него я не уйду. Ставлю на пол. Ладно, потом заберу.
Тихо и медленно вылезаю. Восьмой этаж, бля. Я точно псих. Как я только с такими замашками смог прожить столько лет? Сам в шоке. Хотя, не все так гладко. На левом боку у меня длинный шрам, около колена в одном месте кожа постоянно бледная и немного натянута. Мне объяснили, что рана, которая образовалась от того, что я не в том месте нырнул в реку, заросла не покровной, а соединительной тканью. То есть это не кожа, а что-то другое. А еще у меня столько мелких царапин, что иногда самому страшно.
Я псих. Уже говорил это? Я трижды псих. Но мне плевать. Сейчас модно быть психом и мне нравится.
Когда стою уже за балконом на узком карнизе, то сердце замирает так, что начинает давить в грудной клетке. Увидит меня кто-нибудь снизу и подумает, что я самоубийца. Мне бы было обидно. Вот кто точно психи.
Маленькими, незаметными шажочками пробираюсь к соседнему балкону. Хватаюсь руками за неровные выступы стен. Страшно. Очень страшно. Мне нравится. С парашютом было страшнее. Поначалу.
Вот и соседний балкон. Грустно смотрю назад. Круто, я уже не боюсь вертеть головой. Да я самый смелый человек на свете. И никакой иронии. Констатация факта. Коньяк жалко. Нужно было выпить, но тогда я бы точно не смог удержаться здесь. Хотя, если выпить и сразу лезть, то можно успеть до того, как алкоголь начнет действовать на мою нервную систему. Помнится, как-то я интересовался физиологией и там рассматривался такой вопрос.
Какой вопрос? Я тут, понимаешь ли, стою на тонкой полоске на восьмом этаже и гоню всякую чушь. В прямом смысле страх потерял.
Окна, конечно, закрыты. Откроем. Не открываются. Открою, надавлю сильнее и открою. А как залезть я не знаю. Страшно делать резкие движения. А хозяева. Хозяева сейчас придут на шум, увидят меня, поднимут шум, а я испугаюсь. Упаду. Крепче цепляюсь за балкон. Пытаюсь перевалиться через поручень. Я же без футболки. Только что заметил. Я идиот.
  
Шаги. Цепляюсь сильнее. Не упасть. Не упасть… Черт, стыдно.
- Здрасте, извините. Я все объясню. – Выпаливаю появившемуся на балконе мужчине. – Помогите залезть.
Он в шоке. Я бы тоже впал в ступор. Честно. Еще почти ночь, а на твоем балконе какой-то неизвестный. Еще с голым торсом. Стыдно. Я покраснел, наверное.
- Ты кто? – Спрашивает мужчина, удивленно обводя меня глазами. – Что это вообще.
Что, что. Вот, стою как-то, чуть не падаю. И коньяк оставил там. Жалко.
- Меня сосед ваш на ключ закрыл, а мне уйти надо.
Мне все-таки помогают оказаться внутри. Какое облегчение. Страх постепенно отпускает сердце. Остается только ощущение небывалого кайфа. Как после секса, а может и лучше. Я в очередной раз остался жив и невредим. Это хорошо.
- Спасибо. – Говорю я.
Мужчина передо мной – мой ровесник. Ничего выдающегося. Глаза карие, волосы русые. Это мой фетиш – обращать внимание на цвет глаз. Обычно люди не заостряют на таком внимание, а мне интересно. Просто когда-то давно прочитал, что кареглазых людей больше всего и решил проверить. Вот еще одно подтверждение.
- Теперь говори правду.
Так, я попал, кажется. И что он мне интересно сделает. Надеюсь, самолетиком из окна не выпустит. Мне бы только до входной двери добраться.
- Я же сказал.
- Ты через балкон лез!
- И что?
Посмотрели как на душевнобольного. А я ведь когда-то ходил к психологу. Когда нужна была справка о том, что я психологически здоров. А еще в школе говорили, что я гиперактивный ребенок, но это было давно.
Интересно, этот парень думает, что я вор. Я бы так и подумал. Конечно. Любой так подумает. Бля, я же даже без рубашки. Какой из меня вор? Да я в последний раз в средней школе крал. Мелочь по карманам подчищал. Опять же – это было давно.
- Нормальные люди не…
- Я ненормальный. Проводи до двери, а?
- Что за бред?! – Протянул он и зашел в квартиру. Я немного помялся и пошел за ним. Тут же чуть не запнулся о горшок с огромным цветком. Фикус. Я узнал. Не успел спокойно вздохнуть, как наступил на что-то ужасно острое. Взвыл. Больно же. Ногу как будто разрезали.
- Тише. – Зашипели на меня.
Иголки, что ли тут. Смотрю. Кубик. Маленький такой, разноцветный. Рядом еще один, а потом нахожу третий, четвертый. Мда.
Здесь ребенок? Скорее всего, а я так кричу.
- Прости. Меня Родей зовут.
- Это как?
- Родион.
Хмыкает. Как-то неловко. Честно.
- Ладно, извини, я пойду. Спасибо, что помог. Где дверь?
- Постой. Ты действительно, что ли от соседа.
- Ну да. Я же говорил, что он меня запер. Мудило, но ничего, я ему дорогой виски разбил. Хотел коньяк еще забрать, но с бутылкой лезть неудобно.
Он улыбается. Хорошо, что не злится. Не люблю, когда на меня злятся.
- У тебя редкое имя. – Говорит он.
- В этом и весь кайф.
Обвожу комнату взглядом. Типичная спальня типичной квартиры в типичном городе. Серые картины, висящие на стенах, мне сразу понравились. Как фотографии. На полу разбросаны не полюбившиеся мне кубики. Минное поле, не иначе.
- И что ты, Родион, делал у Борюсика?
- Ебался.
Парень хмыкает.
- А что, ты его тоже знаешь? – Продолжаю.
- Знатный изврат.
- Это да, но ничего, меня устраивает.
- Что же тогда сбежать так хотел.
- На тебя бы посмотрел.
- А одежду ты там оставил?
- Там. Мозгов-то нет. – Я кошусь взглядом на большое во весь рост зеркало. – Может, дашь какую-нибудь вещичку. А я потом занесу.
- Наглый такой.
Пожимаю плечами. Парень просит меня идти за ним и уходит в другую комнату. Тут обои розовые. Реально. Тупо. Оглядываюсь. Или не тупо. На небольшой кровати спит ребенок, весь завернутый в одеяло и даже голову не видно. Судя по цвету стен - это девочка. Улыбаюсь. Люблю детей.