Lvl 3: Двойник. Part 2 (СИ)

— Австралия?
— Угу.
— Кенгуру, прикольно.
— Ни разу в жизни не видела кенгуру вживую.
— Как так умудрилась-то?
— А ты многих медведей видел?
— Один-один... И чем ты там занималась, в Сиднее?
— Заканчивала аспирантуру по специальности английский язык и литература.
— Да ну?
— Ну да. Собиралась писать кандидатскую работу. Преподавала, занималась репетиторством, чтоб свести концы с концами. В общем... Ну, знаешь, крутилась целыми днями. Иногда обидно становилось — до жути.
  
— Из-за чего?
Возникла пауза. Тут я смекнул, что надо посмотреть на Экси — и посмотрел. Она была какой-то грустной.
— Понимаешь... У меня с рождения патология. В мозгу... Ну, если просто, то там — такой тонкий сосуд, что ли. Который может лопнуть в любой момент. Я с детства знала, что могу просто умереть в любую секунду. И обещала себе, что буду наслаждаться каждой секундой жизни. Я любила читать — и пошла учиться на языковой факультет. А потом... Ну, потом всё завертелось, и я стала понимать, что не живу вовсе, а просто каждый день разгребаю одни и те же текущие проблемы. Я понятия не имела, как наслаждаться жизнью. Такая вот глупая история.
— Пф, — сказал я. — А ты думаешь, у других по-другому? Да все так же живут. Есть проблемы в башке, нет проблем с башкой...
— Правда? — Экси посмотрела на меня с каким-то новым выражением. Будто бы с надеждой.
— Вообще все, — уверенно сказал я. — Ну, кроме Мэйтаты, конечно. Мэйтата — тот умел жить. А вот я? Ты, небось, думаешь, я на полном кайфе жил — бухал, торчал, херню всякую исполнял на сцене? Да ни разу нет. Просыпаешься утром в шесть часов вечера — и чувствуешь себя говном. Кокса дёрнул — вроде попустило. Можно прибухнуть с пацанами. Прибухнули — надо репетировать, ведь скоро в турне. А нахера нам то турне? А никто и знать не знает. Так это у меня ещё ресурсы, знаешь, были, чтобы жить на всю катушку. А когда ещё приходится каждый день думать, на что пожрать купить — это ж уже вообще пиз... Звездец, в общем.
— Мёрдок, ты что, только что сдержался и не стал материться при мне?
— Ну, ты ж хотела приличное свидание. Я стараюсь, как могу, сейчас аж кровавый пот со лба закапает.
Экси опять взяла бокал, пряча за движением растущее смущение. Я тоже свой поднял. Бокал, а не то, что вы подумали.
— Как называется этот «коктейль»? — спросила Экси.
— «Поцелуй Мёрдока».
— Поцелуй...
Всё время, пока мы пили, она смотрела мне в глаза. А потом потянулась ко мне через стол.
Тут-то всё и началось.
  
TRACK_43
 
В восемь вечера мы встретились у дома Экси. К половине девятого добрели до ресторана — не торопились никуда. Пока посидели, пока суд да дело — стал уже десятый час.
В общем, когда в ресторан ввалились Даймонд и Грой, они были п**дец какими злыми. А я представлял, почему. Сначала, видимо, они кинулись ко мне в кабак. Потом, видимо, ко мне домой. И нихрена. Ни меня, ни осла, которого можно было бы пытать.
Впрочем, в конечном итоге осёл меня, наверное, и выдал. Вряд ли Ник. Хотя мог быть Хуан.
— Не влезай, — тихо сказал я.
Экси, уже зажмурившаяся в ожидании поцелуя, открыла глаза и удивлённо ими захлопала.
— Что?
— Что бы тут ни началось сейчас — не влезай. Сиди на жопе ровно, если сдохнуть не хочешь. Сдохнуть насовсем. Шариков-спасалок тут не будет. Сидеть.
А сам встал.
Даймонд приближался ко мне, сунув руки в карманы, этакий типа вальяжный, расслабленный. Грой держался у него за спиной. Сейчас гавкать оттуда начнёт.
— Так-так-так, — мерзко улыбаясь, сказал Даймонд. — Кого я вижу. Вот не ожидал встречи в подобном месте.
— Здорово, мужики, — кивнул я. — А вы как тут? Тоже свидание? Не знал, что глиномесов стали обслуживать, вроде приличная рыгаловка была. Впрочем — х*ли — всё на алтарь толерантности. Если в реале пидарасов уже в церквях венчают и Библию переписывают...
— Ты... — рыпнулся Грой, но Даймонд остановил его высунутой из кармана рукой.
Может, он там поддрачивал себе этой рукой, в кармане. А теперь её товарищу в морду суёт. Тьфу, гадость какая.
— Кто бы говорил, Мёрдок, — процедил Даймонд сквозь зубы. — Не могу поверить глазам. С кем ты тут встречаешься!
— А, ты про Экси? — улыбнулся я. — Всё нормально, не парься. Мне Ник мозги вправил, я больше не вижу гомосятины там, где её нет. Но зато там, где Мастер Дилдо пялит Господина Глинолюба — там у меня аж лезвие клинка начинает голубым светиться. И не встанет этот клинок уже ни за какие деньги.
— Ты мразота охеревшая! — Грой опять попытался на меня рыпнуться, Даймонд его снова удержал.
Я оскалил на Гроя зубы:
— Ну чё, п*здюк, вся терапия — по п*зде пошла? Штопал-штопал очко у психиатра — так и не доштопал?
Грой позеленел, а Даймонд медленно и с каким-то угрожающим понтом повернулся к нему.
— Ты ходил к психологу?
— Я чуть-чуть совсем, — пробормотал Грой. — Ты же знаешь, у меня проблемы с агрессией. А после того раза, как меня чуть не посадили навечно, я ещё и нервничал. А когда я нервничаю, я осуществляю перенос своего нервяка на кого-то — кого угодно — и бью его. Это мне Ник объяснил. В общем, он мне, типа, помог.
— Херасе, новости, да, Мистер Ди? — вмешался я. — Ну, вы, это. Выбирайте столик, садитесь, обсудите всю эту х*йню, свои отношения, то есть. За искренность перетрите. Можете ступнями ласкать друг другу пенисы по ходу разговора.
Даймонд резко повернул ко мне голову, и по лицу я мигом понял, что — зацепил мужика.
Эх, дети-дети. Вечно-то они приходят ко мне, думая, что подготовились, что я их ни за что из равновесия не выведу. А я — раз! — и послал по п*зде все их усилия по самоконтролю. Ну талант у меня такой, что я могу поделать. Навык. Природный, не системный. Аналоговый.
— Я бы убил тебя, — прорычал Даймонд, сжимая руку таким характерным образом, как будто приготовился передёрнуть невидимый хер; так обычно делают перед тем, как призвать меч из инвентаря. — Убил бы! Но не хочу портить вечер.
Развернувшись, он схватил Гроя за руку и поволок его к дальнему столику.
Я, разинув рот и широко раскрыв глаза, таращился им вслед.
В... в... В смысле?! Какого ху...
— Мёрдок? — окликнула меня Экси. — Всё в порядке?
Я вернулся на своё место, опрокинул бокал и вновь наполнил его той же самой смесью, разве что слегка увеличив долю прозрачненькой.
— Нет, Экси. Всё не в порядке. Всё очень странно. Я думал, что меня пришли убивать, а это просто педики.
— Педики? — Экси с сомнением посмотрела в сторону Даймонда и Гроя. — Никогда бы не подумала.
— Ну, с Мастером Дилдо изначально всё ясно было. Он же... Бля, он же с тобой...
Экси мучительно покраснела. Даже слёзки в глазах блеснули.
— Он не такой, — прошептала она. — Просто он тогда увидел во мне женщину, понимаешь? Я рассказала ему о своих к тебе чувствах, потом мы напились... Это очень сложно, Мёрдок, ты не поймёшь!
— Ой, а давай я даж пытаться не буду, пожалуйста! И потом, это, скорее всего, ты не понимаешь ситуации. Они шли к столику, держась за руки!
— Мёрдок, да брось! — повысила голос Экси. — Два типично доминантных самца, даже если бы они и были гомосексуальны, никогда бы не поладили. Пары составляются из актива и пассива, всегда. Иначе это не пара, а... чёрт знает что. Кто-то кого-то сломает в итоге, или же они просто разбегутся.
— За руки, Экси. За ру-ки.
— И что? Это ничего не значит! Слушай, Мёрдок, ну давай откровенно: они не русские. Понимаешь? Грой — британец, Даймонд — итальянец. Для них держаться за руки двум парням — это не бог весть какое невероятно интимное событие. Они просто друзья, вот и всё.
  
— Не знал, что итальянцы бывают пидорами.
Экси закатила глаза.
В общем, убедить меня ей так и не удалось. Зато остаток вечера мы посвятили очень увлекательной дискуссии о пидарасах. Экси так увлеклась своими доводами, так раскраснелась и набухалась, что, глядя на неё, я мысленно дал себе отмашку.