Ищу жену с прицепом (СИ)

Лупит мне по руке сумочкой.
- Но-но!
Сажусь за руль.
- Проткнула?
- Да! - обиженно.
- Сильно?
- Да!
- Давай посмотрю.
Переводит на меня возмущенный яростный взгляд.
Ноздри вздрагивают.
- Ну, надо же проверить масштаб трагедии.
- Сама справлюсь!
Шипя и морщась, достает звонящий телефон.
- Дыа! - раздражённо в трубку. - Оу.... Здравствуйте.
С досадой в голосе.
  
- Я поняла, кто это. Нет, я не могу, извините... Нет-нет. Я же вам сказала.... Я.... Нет.... Я...
Всовывает мне свой телефон в руку.
- Изобрази моего ревнивого мужчину. В качестве моральной компенсации, - шепчет мне.
- Алё.... - вальяжно и агрессивно отвечаю я. - Ты что-то хотел от моей женщины?
Тишина. Скидывают вызов.
Возвращаю телефон.
- Благодарю! - все ещё рассерженно, но уже остывая.
- Это кто был?
- Мужчина.
- Я понял, что не женщина. Чего хотел, я в целом тоже понял.
- Ну а что я тогда должна ещё ответить?
- Для начала - как к нему попал твой номер.
- Можно уже перестать изображать моего ревнивого мужчину. Зритель ретировался. Саморез ты отмолил, так и быть.
- Покайся, Чалкина. Ты же не познакомилась с ним в интернете, да?
Вздыхает.
- А что?
- А то, что это опасно. Не делай так больше.
- А где по-твоему сейчас знакомятся люди?!
- В интернете - исключительно ради секса. Нужен секс, забегай... Безопасность гарантирую.
- Обойдусь!
- Зачем тогда?
- Он написал, что он вдовец и у него двое маленьких... - печально опять вздыхает, отворачиваясь в окно.
- И он познакомится с хорошей девушкой, для серьезных отношений.
- И ты как лось по кукурузе понеслась? - цокаю я с осуждением. - Развод на лохушку.
- Да? - расстроенно.
- Вот, хорошо, что ты красивая. А то совсем беда бы была.
- В смысле, я тупая, по-твоему?? - распахивает глаза. - У меня между прочим высшее психолого-педагогическое! И красный диплом! Квалификация тренера. И блог свой.
- И мозги....
- И мозги!
- Куриные.
- Всё! Останови машину!
- Я любя, Светлячок, не психуй. Переживаю же как за свою.
- Почему я тебя так ненавижу, словно мы в браке двадцать лет прожили и со скандалом развелись? Не знаешь?
- ПМС?
Распахивает возмущенно рот и захлопывает, ничего не сказав.
Озадаченно хмурится.
Открываю бардачок, доставая плитку Тоблерона.
- Держи.
Вздохнув, молча шуршит фольгой.
- Спасибо, вкусно... - умиротворенно. - Будешь?
- Не. Это противоистеричное. Мне без надобности.
С женщинами все просто. В ПМС - сначала накорми шоколадом потом трахни, в овуляцию - сначала трахни, потом накорми шоколадом.
Торможу возле качалки.
Веду её через "зал с железом". Молча пожимая руки завсегдатаям качалки.
- Смотри....
Открываю небольшой зал с зеркальной стеной. Включаю свет.
- Ну.... Не знаю, - с сомнением. - Ремонт нужен.
Ведёт пальцами по пыльным матам в углу.
- Трубы и проводку я полностью поменял.
- Сколько?
- Сделаешь "косметику". наведешь порядок, тогда первый год бесплатно.
- Серьезно?! - восторженно как девчонка. - Бесплатно?
- Бесплатно.
- А-а-а-а.... Если ты меня обманешь? - теребит заплетенную косу пальцами.
- После двадцати то лет брака? - ухмыляюсь ей. - Считай, родные люди. Как можно?
- Хотя, нет, не обманешь, - вздыхает. - Обманщики детям еду не возят.
Разглядывает зал, открывая и закрывая окна.
- Но учти! Спать я с тобой не собираюсь, - дёргает заевшую фрамугу.
- А что там собираться, не поход ведь, - дразню ее, подходя сзади, слегка зажимаю.
Вдыхаю запах ее волос, чувствую как у меня встаёт на этот запах.
Мля....
Вот прямо здесь. У стеночки... Слушать ее горячее быстрое дыхание... Вырубать ее тормоза...
Застывает. Разворачивается. Растерянно хлопает ресницами, нахмуривая строго брови...
Улыбаясь, демонстративно открываю фрамугу.
- Да или нет?
- Что?...
- Зал....
- Да....
Губы - сочные вишни... И помады никакой нет. Просто налитые такие... Наверное, очень чувствительные.
Зависнув, смотрим друг другу в глаза.
- Ты когда минет делаешь, кончаешь? - хрипло спрашиваю я.
- А?! - вспыхивает ее лицо.
Закрывает уши ладонями.
- Господи, кажется, я оглохла! Помогите.
Щеки пунцовые...
- Громче спросить? - угораю над ней.
- И ослепла, - закрывает ладонью глаза.
Какие мы нежные! - облизываюсь на неё.
Саунд: Владимир Клявин - Планы
- Поехали....
- Куда ещё?
- Есть кое-какие планы...
- Без меня!
- Да прекрати... В хорошее место съездим.
- Нет-нет-нет! - машет рукой, второй так и закрывая глаза ладонью.
- В чайную юрту.
- Ю-ю-ю-юрту? - разводит пальцы, глядя недоверчиво на меня между ними одним глазом. - Какую юрту? Настоящую?
Напрашивается просто качнуть на эмоции. И я как наркоман, едва сдерживаюсь. И отпускать не хочу.
- Настоящую. Шкуры, ковры, этническая музыка, травяной чай на живом огне и горячий хворост в сахарной пудре. М-м... - изображаю гастрономический оргазм.
- Точно Бальтазар.... - страдающе.
- Дава-а-ай! - соблазняю её. - Полечим твой ПМС.
- Поехали….
  
Глава 9 - Лирика
 
Устроившись на напольных подушках, мы сидим по-турецки перед низким круглым столиком.
Красные ковры, шкуры, ароматный дымок и звук варгана, придающий происходящему объем и атмосферу.
- Здесь очень классно, - признаюсь я.
В глиняном чайнике нам подают прозрачный чай, с лёгким зеленоватым оттенком.
- Что это? - делаю глоток с подозрением.
- Саган-Дайля.
- Не зелёный чай?
- Нет. Трава.
- Хорошо. От зелёного мне плохо.
- От зрелого всегда лучше, - иронично поджимает губы.
- Тихомиров.... веди себя прилично. И вообще тебе жениться пора. Ты явно озабочен.
- Женюсь... когда-нибудь.
- Наслышана про твой райдер к невесте.
- И чё говорят? - тянет к себе вазочку с хворостом.
- Говорят, что нифига ты не женишься с таким райдером, - тяну вазочку обратно к себе.
- Ну буду значит, волонтерить на вольных хлебах.
- Папа! - радостно вскрикивает через столик от нас мальчишка лет пяти.
Мы синхронно переводим туда взгляды. Молча наблюдаем за семьёй с детьми, переставая улыбаться.
Мне в такие моменты разрыдаться всегда хочется.
И я растерянно хлопаю ресницами.
- Ладно, не реви, Светлячок, перевернется и на нашей улице грузовик с пряниками. Надо кайфовать от того, что есть сейчас.
- Да я не реву....
Бросает взгляд на мой телефон, вспыхивающий сообщениями. На экране всплывает иконка с сайта знакомств.
- О-о-о.... Удаляй приложение. Пока приключений на задницу не нашла.
- Нет! Я уверена, там может быть хороший человек.
- Ну, давай, я фильтрану, - машет мне требовательно пальцами. - Показывай переписки.
- Прямо вот так?!
- Ну а кто тебе глаза разует? Давай-давай. Иди сюда с телефоном.
Ну а.... пусть! - вдруг неожиданно для себя решаю я.
Кобель кобеля видит издалека, всё-таки.
Пересаживаюсь в его подушки. Открываю переписки.
- Ну смотри... Это Иван, бывший военный, в процессе развода, жена оставила ему дочь и...
- Нет. Удаляй.
- Почему??? Ты даже не читал.
- Тут все женатые "в процессе". Фоток нет даже в личку. И у тебя не попросил. Значит, глубоко женат. А жена его пасёт наверняка на этих сайтах.
- Ладно, он мне все равно не очень… А это вот Константин. У него двое детей.
Пробегается взглядом по переписке.
- Удаляй.
- Да почему???
- Неделю облизывает тебя, ни разу в реал не пригласил. Только фотки выпрашивает. Дрочер какой-то.
- Ну, а если он просто занят?