Тайный Санта. Любовь под знаком Мерседеса (СИ)

  
Глава 4
 
Понедельник — день тяжёлый. Ещё и все, кому не лень, интересуются, куда я приделала то, что от Санты получила. Хочется рычать.
Вечером иду пить кофе с Марком. Мы с ним учились на одном факультете. Только он на два года старше. Он аналитиком в серьёзном банке работает. Иногда зовёт меня к себе на работу, и очень хочет меня в постель. Ни туда, ни туда пока не соглашаюсь.
Все кафе перед новым годом пахнут особенно аппетитно и зазывающе. Марк уже ждёт. Галантно поднимается из-за стола, помогает снять пальто и чмокает в щёку.
— Лизок, выглядишь сногсшибательно…
Его слова напоминают мне тот балет на льду после корпоратива. Зад услужливо отзывается лёгкой болью. Осторожно усаживаюсь на мягкий диванчик.
— Спасибо, дорогой.
Интересно, почему у нас в универе не срослось? Парень красивый, интеллигентный. Внимательные карие глаза с длинными ресницами, в меру полные губы… Можно сказать, красивый. Да…
— Я уже сделал заказ. Сейчас принесут кофе и твои любимые пирожные.
— Спасибо. – улыбаюсь ему и, в очередной раз отмечаю, что ничего, кроме тёплой дружбы, к нему не испытываю.
— Как корпоратив прошёл?
Вопрос вызывает у меня нервный смешок. Марк вопросительно поднимает брови.
— Ой, да нормально всё. Стандартно. – отмахиваюсь от него. – А твой как? – стараюсь быстро перевести разговор.
— А у нас… — и меня вдруг осеняет, почему я ничего, кроме дружеских чувств, к нему испытывать и не буду.
Он – зануда. Эта любовь к деталям… Мы, аналитики, все этим грешим, но у Марка она в квадрате. Минут через двадцать я уже давила зевок, а Марк всё ещё увлечённо рассказывал в деталях, как у них проходило веселье.
Наконец, когда я уже покончила с первым пирожным, он подобрался к финалу. Спасибо, Господи! Но это ж было не всё.
— Как ты Новый год отмечаешь?
Пожимаю плечами.
— Дома. С родителями.
Марк смеётся.
— Да, брось. Сколько тебе лет?
И этот его вопрос вдруг будит во мне фурию.
— Вот именно потому, что я знаю, сколько мне лет, я буду с родителями! Ещё вопросы?
Марк тут же отступает. Он тянется через стол, накрывает тёплой ладонью мою руку.
— Ну прости, Лизунь… Ты что-то такая напряжённая. У меня к тебе предложение. Давай отметим Новый год вместе?
Давлюсь кофе и забираю руку, а Марк продолжает:
— Я давным-давно в крутом ресторане столик заказал. Встретим Новый год культурно, потом ко мне поедем…
Медленно вытираю губы. Фурия точит когти…
— Значит, ты моих родителей бескультурными считаешь? – спрашиваю угрожающе тихо.
Марк теряется.
— Нет… что ты… Я не к тому. – он морщится и трёт пальцами лоб. – Я просто хочу встретить Новый год с тобой. Что в этом плохого? – вскидывает к моему лицу взгляд тёмных глаз. – Я хотел, чтобы тебе было хорошо и весело. Но ты… ты как-то мастерски всё извратила.
Бью по лбу внутреннюю фурию и заставляю её отступить. Сама тянусь к нему через стол. Он тут же берёт мою руку.
— Марк, прости… Я, правда, дёрганая. Понимаешь, так случилось, что после корпоратива… — и я вываливаю на него всю историю с Сантой, Мерсом и ментовкой.
  
Глава 5
 
Марк хохочет.
— Лиз, ну только ты можешь в такое приключение вляпаться!
— Тебе смешно… я сапоги испортила, между прочим, и зад отбила… — тут же огрызаюсь.
— Ладно, ладно. – Марк примирительно поднимает руки. – Вот поэтому тебе нужен такой, как я.
— Это какой? – отправляю в рот кусочек воздушного крема и щурю глаза от удовольствия.
— Надёжный, серьёзный и уравновешенный. Мы прекрасно будем дополнять друг друга.
Ага… и я буду до конца дней своих маяться от скуки.
— Слушай, а ты Мерс купишь? – вдруг ошарашиваю Марка вопросом.
Он озадаченно моргает.
— А чем тебя моя Бэха не устраивает?
— Видишь ли… нестыковочка. – вздыхаю и отправляю в рот очередную ложечку крема.
— Да с чем нестыковочка? Лизунь, ты меня беспокоишь… — внимательные карии глаза смотрят настороженно.
— Ой, ладно… пошли гулять? – не буду же я ему рассказывать всю дурацкую историю про желание.
 
Мы гуляем с Марком по заснеженному городу, пока я окончательно не замерзаю. Он везёт меня домой. Паркуется прямо под подъездом.
— Лиз, так что на счёт Нового года?
Я быстренько открываю дверь и уже с улицы бросаю:
— Марк, я позвоню. Ладно? Мне ж теперь с родителями вопрос порешать надо. Они расстроятся. Спасибо за вечер! Ты замечательный! – и быстро захлопываю дверцу.
Дома мама испекла мой любимый пирог с яблоками и корицей. Аромат даже в коридор проник. Ну всё… прощай, стройная фигура. Как можно отказаться от такого удовольствия?
— Тебя Марк привёз? – мама присаживается за стол напротив, когда я отрезаю солидный кусок пирога.
— В окно видела?
Мама кивает.
— Хороший он парень. Что тебе надо? В банке работает. Вы одно дело делаете. Всегда будет о чём поговорить, что обсудить…
Я упрямо молчу, запихивая в рот пирог.
— Лиз… молодость, ведь, не вечна. Туда-сюда, и одна останешься.
— Мам, мне всего двадцать пять. Ну, что ты пристала? Так не терпится меня сбагрить?
— Что ты говоришь? – мама швыряет в меня полотенце. – Да хоть до старости лет живи с нами. Вопрос же в другом.
— Вот приведу его сюда жить, и ты сразу поймёшь, какой он занудный и скучный…
Но мама не сдаётся.
— Что-то мне подсказывает, что у Марка уже своя квартира есть. Ох, Лизка, допрыгаешься… Уведут хорошего мужика. Локти кусать будешь.
— Угу… — мычу с набитым ртом.
Когда все твои подруги выпрыгивают замуж ещё в универе, а ты всё никак, это, почему-то, вгоняет родителей в тоску. И с каждым годом отбиваться становится всё сложнее.
*****
Конец года всегда знаменуется кучей отчётов, аналитических справок и прочей очень важной ерунды. Командировочный наш всё никак не уедет. Да ещё, кажется, со Светиком у них что-то закручивается. Тут на днях у него мозг из портфеля выпал. Силиконовый. Такой Светику на корпоративе странный Санта подарил. Она-то его упаковочной бумагой прикрыла, но я-то увидеть успела. И вот что мозг Светика делает в портфеле Антона Павловича? Что-то тут явно нечисто.
Когда же он уже к себе смоется. Чужой человек в отделе, да ещё и проверяющий – то ещё удовольствие. Ни кофе лишний раз не попьёшь, ни перед зеркалом не покрутишься, да ещё постоянно дёргает:
— Елизавета, дайте то… принесите, будьте любезны это…
Ничего, уже после Нового года точно улетит. Главное, чтоб опять снегопад не зарядил…
В четверг утром в кабинет заглянула Софочка. Мой нелюбимый мужчина, как раз вышел. Подруга какая-то выжатая. На днях она своего коллегу грязно использовала, теперь страдает. Вот неженка. Сначала делаем, потом думаем. Главное, что Димка Аверин ей, правда, нравится. Детский сад – штаны на лямках. Сходились бы уже, что ли.
Стойко выслушав стенания, без жалости отправляю её работать. У меня очередной отчёт горит. Да ещё и Палыч вернулся, зыркнул на нас, как на врагов финансовой системы. Не поговоришь уже. Вон, сычом надулся и так и зыркает, подлец.
Софочке делать нечего, она в одном отделе с Авериным работает. Так что, она вздыхает, и плетётся к себе, а я с головой ухожу в такой понятный мир цифр и формул.
Когда я погружаюсь в работу, забываю обо всём. Палыч начал собираться. Значит, и мне пора.
Уже натягиваю сапоги, когда звонит мобильный. Софочка… Закатываю глаза. Опять плакаться будет… Ну, куда ж деваться. Для чего ещё нужны подруги? Но ей удаётся меня удивить… Да, что там удивить – почти шокировать. Мы идём в БДСМ-клуб! Опа-на… Моя ж ты скромняшечка. Повороты, однако.
Пока еду домой, лихорадочно соображаю, что мне натянуть в клуб… Останавливаю выбор на кожаных леггинсах, белой рубашке свободного кроя с очень нескромным вырезом и туфлях с огроменными каблуками… У самой на себя слюни потекли.
Придётся быстро переодеваться и быть готовой к разврату! Хорошо у нас год заканчивается!