Орк-Сити (СИ)

Я всё понимаю. Я вдруг всё понимаю. Понимаю зачем вдруг заявилась соседка. Почему спрашивала про крики с улицы…
Это розыгрыш. Они разыграли меня. Кто эти «они» я, правда, пока не знаю. Может в честь моего избрания?
И голова — офигеть!
Как живая.
Очень похожий муляж. Очень. Это же надо так потратиться на розыгрыш.
— Очень смешно, — говорю я голове. — Нет, честно — очень смешно. И даже немного страшно.
Это и правда жутковато — вся эта кровь… интересно, а кто потом будет отмывать подъезд? Ну уж не я, это точно!
Ох, я только сейчас замечаю безголовое тело соседки чуть дальше на полу. Между моей дверью и её. Тело в залитом кровью халате.
— Ррррррр, — рычит "орк", выпускает из руки голову соседки и замахивается топором.
Чудом уворачиваюсь и шагаю назад. Топор не выглядит картонным, чтобы вот так лихо им размахивать. То, что он не картонный я понимаю через мгновение когда огромное лезвие пробивает стену туалета, засыпая меня осколками штукатурки.
— Это, бл., совсем не смешно! — отступаю назад.
Ряженый снова замахивается и я снова отступаю. В комнату. И как только оказываюсь там Инга захлопывает дверь.
— Весело живёшь, — подмигивает она.
Прижимаемся спинами к двери — баррикаду всё равно сооружать не из чего. Кровать и стол — вот и всё что есть в моей комнате. Ну и шкаф — но он встроенный.
Новый удар отбрасывает нас от двери. А потом… потом она трескается пополам и разлетается.
— Ты интереснее чем я думала, — сообщает Инга, ныряет под мышку у идиота в костюме орка и мчится в подъезд.
А я остаюсь один.
— Стой, — говорю я. — Я не говорю что это дурацкая шутка. Она мне даже нравится, но… стой. Остановись!
Снова замах и топор пролетает точно в том месте, где была моя голова… хорошо что успел за секунду до этого присесть.
— Ты или пьяный или придурок, — не удерживаюсь я. — Два метра ростом, а мозг как у червяка.
Кто бы ни был этот идиот — но он точно не в адеквате. И самое разумное — бежать… и я бы побежал, но… есть проблема — между мной и дверью стоит преграда.
Огромная преграда с огромным топором.
Оглядываюсь — за спиной балкон. Балкон пятнадцатого этажа, между прочим. А значит вот просто так в клумбу или куст, мирно растущий под окном, не спрыгнешь.
Распахнуть дверь на балкон успеваю за мгновение до того, как она разлетается под новым ударом топора.
— Рррр, — войдя в роль рычит идиот в костюме орка и шагает вслед за мной.
Заглядываю вниз — слезть на четырнадцатый не получится — лоджия внизу застеклена. Застеклена и закрыта.
— Я полицию вызову, — вспоминаю про последний козырь.
— Рррр, грр…ахх…., — слышу в ответ.
Подпрыгиваю и хватаюсь за карниз балкона сверху — там точно никакого стекла нет, зато есть мужик который вечно курит на балконе и сбрасывает пепел вниз… иногда даже мне в кофе. Есть, но не сейчас — сейчас на балконе сверху пусто. Физическая форма у меня неплохая — в зал два раза в неделю успеваю ходить, но всё равно перелезть с балкона на балкон задача не из простых. Тем более когда до земли так далеко, что голова кружится… да и когда совсем близко машут топором… Остаться без ног не хочется, поэтому, собрав все силы, подтягиваюсь, перехватываю повыше и переваливаюсь через перила. И уже оттуда смотрю на идиота устроившего беспредел в моей квартире.
А он смотрит на меня. Смотрит с удивлением, как кошка на мышь… на мышь, которой удалось выскользнуть в последний момент.
— Я сейчас вызову полицию, — повторяю я.
И вызываю.
Вернее, пытаюсь вызвать. Городской интерфейс перед глазами появился, но кликнуть на иконку полиции нельзя. И на иконку скорой помощи, между прочим, тоже.
Бред какой-то.
Дверь в квартиру закрыта — и это хорошо. Объясняй потом что не воровать залез. Вспоминаю про доказательства и перевешиваюсь над перилами — надо заснять на видео как тот тип в костюме орка безумствовал. Увы, его уже нет — наверное, ушёл искать кого-то другого, кому так же как мне можно ломать двери и стены.
Спускаться обратно в квартиру рискованно. Дверь разбита, а значит этот маньяк снова может появиться.
 
Вспоминаю про соседку Лену и по коже пробегает холодок.
Это был не розыгрыш? Это маньяк аниматор который бродит по шестнадцатиэтажке и рубит головы всем до кого сможет дотянуться? Тип, который играл орка на на каком-то детском празднике вдруг сошёл с ума и теперь устраивает мясорубку в отдельно взятом московском подъезде?!
После этой мысли желание возвращаться в квартиру пропадает совсем.
Задираю голову — если быть осторожным можно забраться на крышу — вверху только техэтаж с узенькими окошками-бойницами. Вот за них и можно зацепиться. На крыше должно быть безопасно. Вряд ли тот тип решит заглянуть туда — не за птицами же с топором гоняться.
Прежде чем начать подъём стучу в окно — если сосед дома можно будет обойтись без скалолазания. Заодно и доброе дело сделаю — предупрежу о маньяке бродящему по дому.
Нет. Тихо.
Выходные, конец лета — дома сидеть можно заставить только студента которого назначили главой гильдии… вроде меня.
Оказывается, карабкаться по отвесной стене совсем не просто, пальцы, срываются, босые ноги не могут зацепиться за мелкие выемки в кирпиче… пару раз я срываюсь и больно грохаюсь обратно на балкон, гремя железными ведрами, которыми он весь заставлен. С десятой, наверное, попытки удаётся ухватиться за декоративный выступ — после этого жизнь сразу кажется намного легче. Остальное — дело техники. Несколько минут возни и вот я уже просовываю руку под железный карниз крыши.
И тут… тут мою руку обхватывает другая. Большая, крепкая. Заставив вздрогнуть. Хорошо хоть не зелёная как у того психа.
А следом за рукой появляется лицо. Знакомое.
Это Дарий.
Димка Дарий.
Дарий — это ник в игре. Друзей у меня нет, но если и называть кого-то другом — то это он. Один универ, один курс, одна гильдия. И голосовал он точно за меня. Приехал поздравить с избранием лично? Из Балашихи? Это в его стиле, вот только что он делает на крыше и почему… почему лицо такое испуганное? Впрочем, это уже не так важно. Важнее что вот прямо сейчас он лежит на парапете и тянет мне свою руку.
Вовремя.
Как же он вовремя.
— Хватайся крепче, — его пальцы больно сжимают мои, страхуя. — Фигня какая-то творится, Лёха.
Лёха это я. Как и Салех.
Очень сильно испуганное у него лицо. Значит…
— Ты тоже видел его? — спрашиваю прежде чем подтянуться и перевалиться через парапет крыши.
— Его? — кажется, он не понимает о ком я.
— Да. Психа. С топором.
Он собирается что-то ответить, я точно это вижу, но замолкает. Почему-то замолкает и лишь смотрит мне в глаза.
А потом я вижу лезвие широкого ножа которое вылезает из горла Димки и кровь которая начинает заливать моё лицо.
— Дим…, — у меня перехватывает дыхание.
Он хрипит, давится кровью, несколько раз вздрагивает и затихает. И тут же, повинуясь невидимой для меня силе, поднимается в воздух. Теперь я вижу кто его держит. Тот самый… псих. Огромный псих-аниматор в костюме орка.
Держит недолго, с громким хрустом ломает Димкино тело о своё огромное колено и сбрасывает вниз.
Раньше чем слышу глухой удар об асфальт, этот отбитый хватает меня, вытаскивает вверх, как пушинку — будто не вешу я восемьдесят килограммов — и ставит перед собой. Ставит, засовывает свой огромный нож за пояс и снимает со спины топор.
— Нет, — говорю я. — За что?
Вопрос так себе — у маньяков всегда есть причина за что убивать.
— Рррр…, — говорит он прицеливаясь к моей шее. Самое страшное — это то, что я не могу бежать. Крыша большая, плоская, залитая мягким под полуденным солнцем гудроном… беги и останешься жить, вот только тело будто не моё. Будто каменное.
 
Я вдруг вижу позади этой огромной зеленоватой туши Ингу. Прямо у него за спиной. Бесстрашная. Вцепляется двумя руками в рукоять огромного ножа, вытаскивает и тут же, размахнувшись запихивает в бочину этому сбрендившему клоуну.