Орк-Сити (СИ)

Вот зря он это сделал. Зря.
Во-первых он промахивается — и стрела попадает совсем не в раненого, а во вторых… уж кому как ни оркам понимать по стреле откуда она прилетела. Они сразу же косятся в нашу сторону и, вроде бы, даже видят нас.
— Бежим! — я пригнувшись крадусь из нашего тёмного угла в соседний, не менее тёмный. Там и затихаем.
Орки приходят на место нашего прошлого схрона, осматривают, вынюхивают… Бродят совсем близко, так близко что мы дышать перестаём, а затем возвращаются к костру.
— И кто из нас тупенький? — сверкает глазами на брата Инга.
— Я хотел проверить, — оправдывается он.
— Надо им костёр потушить и тогда они уйдут греться в какое-нибудь другое место, — Инга кивает на вонючий костёр.
Греться? Кажется, Инга не заметила главного — они не греются. Лето на дворе. Они ужин готовят. Немного человечинки перед сном.
Но идея с костром вполне себе имеет право на жизнь.
— Сидите здесь, — приказываю я, забрасываю винтовку за спину и пригнувшись отхожу в сторону соседней парковки. Там обязательно должна быть хотя бы одна брошенная тачка с ключами. Мне без разницы какого она цвета, размера и возраста, лишь бы на ходу и с ключами.
Хаммер.
Чёрный, с хромированной решёткой и дисками, колхозный как первая машина фермера. Ключи в замке и труп мужика на переднем сиденье. Труп без головы.
Водительской двери тоже нет — уверен, её вместе с головой бедолаги оторвал один из тех орков поблизости.
Осторожно вытаскиваю тело, старясь не измазаться в крови и оттаскиваю в сторону.
Теперь бы палку… две палки. Идея простая, видел её в каком-то древнем кино… и даже не в одном. Нужно воткнуть палки в руль и в газ… и пусть машина катится прямо на костёр орков. Лишь бы не промахнуться. Такую махину они останавливать не решатся, а, значит, одно из двух — или хаммер въедет на костёр, орки разбегутся и … будет большой бабах, или хаммер въедет на костёр, но орки поленятся разбегаться… и будет большой бабах, в котором достанется и оркам.
Мы им испортим ужин, поможем чуваку которого сейчас обжаривают на костре не быть съеденным и, возможно, без особых проблем наконец-то попадём в Пик Веры.
Палки нужно две, но я, конечно, не нахожу ни одной. Остаётся лишь один вариант. Вариант рискованный… но что поделаешь, если других просто нет.
Сажусь за руль и с дрожью в сердце поворачиваю ключ в замке зажигания. Хаммер вздрагивает и испускает радостный рёв. Я вижу как орки поворачивают свои морды в мою сторону, вижу как один их них направляется ко мне… И не просто направляется, а очень быстро направляется.
Как обычно любой план летит к чёрту. Сейчас только два варианта, первый — бежать пока между мной и зелёными приличное расстояние, второй…
Выбираю второй.
Что есть мочи жму на газ. Хаммер удивившись шпорам в своём боку, почти взлетает и несётся в сторону костра. Считаю до пяти, потом выпрыгиваю и бегу. Бегу, прячусь за машинами, не задерживаясь на одном месте больше чем мгновение. Надеюсь что хаммер отвлечёт от меня.
Почти сваливаюсь на какую-то лестницу ведущую в цокольный этаж и там затихаю прислушиваясь.
Рев, крики, потом, через короткую паузу, взрыв. Я попал? Попал в костёр?
Выждав минут десять возвращаюсь.
Ни Инги, ни Егора на том месте где мы простились — нет. С содроганием смотрю на костёр… на то, что от него осталось. И на то, что осталось от сгоревшего хаммера.
Орков четверо. Теперь их четверо, а это значит один… один всё. Я даже вижу его обгоревшее тело рядом с костром.
Остальные четверо ранены и… лечатся. Так странно видеть как орки штопают свои раны, мажут какой-то дрянью, вылизывают, плюются и снова мажут. Сам костер потух — взрывом хаммера по сторонам разнесло всё что могло гореть.
Тел… других тел, человеческих, знакомых — я не вижу.
Они живы? Если живы то где?
И тут я вижу их.
Там, внутри, за стеклянными дверями Пика Веры, в светящемся холле.
Отлично, я помог им пробраться… жаль только для меня туда теперь дорога закрыта. В одиночку эту шахматную партию мне не выиграть. Как там у нас автобусе написано? Лучшее приключение в вашей жизни?
 
Факт, не поспоришь. Осталось только добраться до Пика Веры.
Задираю голову и смотрю вверх — вдруг есть еще какой-нибудь путь. Как назло именно Пик — стоит в одиночестве, слишком высокий, слишком острый, слишком гордый. Может быть есть какие-то подземные проходы соединяющие его с соседними высотками, но как мне их найти? Жизнь пройдёт пока я буду бродить по ним.
Тот из орков, которому я дырявил голову, оказывается, еще жив.
Везунчик. Я-то думал что от взрыва сдох именно он. Из пяти тысяч единиц его души осталось всего чуть более четырёх сотен и я не выдержав вскидываю винтовку и стреляю. Пуля пробивает ему башку насквозь и со стеклянным звоном улетает в какой-то магазин на первом этаже. Грузное тело вздрагивает и оседает.
Есть!
Теперь их трое!
Радость в моей душе обманывает — какая разница сколько их, если эти три элитки легко справятся с целой армией «воинов» вроде меня. Три или сто тридцать три — они непроходимы.
Хочется тоскливо повыть на луну пробивающуюся из той самой тяжелой тучи — если ничего не придумаю сидеть мне здесь до утра, а утром… утром просто застрелиться.
Одна радость — за убитого орка мне должны дать уровень… должны, но не дали. Что за фигня?! Здесь тоже есть баги? Это плохая новость. И в техподдержку не напишешь. Перезаряжаю магазин — пусть он будет полным. Десять патронов слишком мало чтобы прикончить эту троицу, но вполне достаточно чтобы устроить небольшой переполох. Сколько там шахов до входа? Сто? Чуть меньше?
Между мною и ими огромный «крайслер». Бесполезный — потому что двери у него закрыты, проверял. Я попробую сейчас сделать его полезным. Сделать своим оружием.
А еще — попробую выжить.
Кладу на асфальт рядом запасной магазин. Полный. Три минуты там в магазине я потратил на то чтобы научиться менять магазин. Три минуты слишком мало, знаю.
Чтобы не передумать вскидываю винтовку и стреляю. Стреляю по головам. Десять патронов я засуну в эти огромные головы… Я не буду жалеть свинца — в автобусе целая сумка с полными коробками.
Выстрелы щёлкают глухо. Щёлкают взрываясь фонтанчиками орочьих мозгов. Очень сильно хочется сбежать, но я стою на одном колене и жму на спусковой крючок. Жму ровно десять раз.
Я попадаю трижды прежде чем меня замечают.
Всё честно — нельзя выстрелить десять раз и остаться незамеченным. Они несутся ко мне заставляя дрожать асфальт и сердце, а я выбрасываю пустой магазин и вставляю полный.
Игра по таймингу, на кону жизнь. Всего лишь одна жизнь, но моя.
Шесть…
Пять…
Четыре…
Три…
Два…
Пора!
Я считал шаги. Их шаги. Как только точку на асфальте которую я мысленно нарисовал пересекает первая из элиток снова стреляю. Только уже не в них — их мне не добить. Стреляю в бок крайслера — где-то там, судя по крохотной дверце должен быть бензобак. У меня десять патронов чтобы попасть в него. Десять патронов и точно меньше десяти секунд.
Потом они добегут до меня.
На четвертом выстреле я начинаю сомневаться в удачности своей идеи, на девятом — теряю веру в то, что проживу еще несколько секунд. Десятый, последний, выпускаю в голову ближайшего орка — просто так, потому что мучить бензобак больше смысла нет. Аккуратные дырки в боку крайслера — вот всё чего я добился.
Неужели чёртовы киношники придумали всю эту лажу про взрывы машин от пуль?!
Идея которая могла бы придти сразу — появляется в голове только сейчас — видимо близкая смерть вдохновляет.
Одно мгновение чтобы вызвать интерфейс и еще одно чтобы послать фаербол в догонку за пулями… к тому самому дырявому как решету боку машины.
 
Крайслер превращается в звезду распадаясь на атомы и разбрасывая тела орков в стороны.
У меня нет времени чтобы узнать — живы ли они или нет. Это уже не важно сейчас. Мне нужно бежать, пробежать эти чёртовы сто шагов до двери за которой меня ждут. За которой меня ждёт жизнь.