Виконт Линейных Войск 8 (СИ)

Склизкая, белковая масса протеиновых батончиков. Шуршащий полиэтилен, проминающиеся под телом пластиковые бутылки и алюминиевые банки с остатками дешевой смеси из ароматизаторов и спирта…
Но, они хотя бы перебивали остальной запах мусора, за что им спасибо.
Руки упираются в холодные, металлические стенки. Ну точно, мусорный бак.
Что ж, не такое возвращения на родину я ожидал, но если подумать… Можно ли было ожидать чего-то иного?
Все тело затекло, висок подозрительно ноет. Проведя по нему рукой, я замечаю подозрительное углубление в черепе. На пальцах свежая кровь.
— И о чем же ты думал? Рэндал просто вернулся в свое тело, а на что надеялся ты? — Менторским тоном спрашивает Астарот.
— На это и надеялся. Разве я прогадал? — Произнес я, пытаясь подняться и вылезти из бака. Было непросто, пучина из мусорных пакетов, проваливаясь под ногами не хуже трясины.
Демон неодобрительно прорычал.
— Тогда ты не против, что я буду использовать твое тело, пока тебя нет?
— Если будешь вести себя хорошо, почему бы и нет? Попробуй найти магическую бомбу и ту теневую сучку. Только помни, если убьешь кого-нибудь, кроме нее — я тебя и из бездны достану. — Сделав последнее усилие, я, наконец, выбираюсь из бака и скатываюсь по горке из мусорных мешков.
— Я буду паинькой… А вот они — вряд ли. — Добавляет демон, имея в виду тройку фриков, что тусовалась на моей помойке.
Один стоял совсем рядом, я буквально вывалился к нему под ноги.
Похоже, его заинтересовал подозрительный шум, доносящийся из мусорного бака и он подошел проверить. Ядовито-зеленые волосы, оранжевые линзы на глазах, татухи и куртка из кожзама… Двое других мало чем от него отличались, дурацкие прически, пирсинг, раздвоенный язык — ну точно, члены банды.
Один заходится в кашле, выплевывая удушливые клубы пара с запахом клубники, другой медленно стягивает с ушей огромные наушники, из которых доносится дикая смесь этно и электроники.
Я оглядываюсь. Узкий проулок меж двух задний, столь высоких, что невозможно было понять, день сейчас или ночь — полутьму рассеивала лишь лампа, висящая на стене. Камера рядом с ней была разбита, причем давно.
— Твою мать, мы же тебя прикончили! — Откашлявшись и округлив глаза, шипит один из них.
Воу, рановато я из помойки вылез, получается?
Встаю на ноги и неуклюже отряхиваю пластиковую куртку от крови. Тело слушалось не очень хорошо, но куда лучше, чем во время моего первого раза. Адаптируюсь, привыкаю… О, заодно нахожу плюс у этой гадости из переработанного пластика — она была совершенно непромокаемая. Цветастая футболка под курткой осталась довольно чистой.
Фрик, что стоял рядом со мной, отшатывается и начинает оправдываться перед членами банды.
— Я его пульс проверял, отвечаю — тухло было!
— Бля, я же уже заказчику снимки отправил. Чо делать будем? — Спрашивает парень в наушниках.
— Пох, просто добьем его, за живого нам не заплатят. — Выносит вердикт парень с вейпом и тянется к железной трубе.
Протягиваю руку, чтобы призвать ее к себе, но понимаю, что не чувствую силы. Пустота. Я и подумать не мог, что настолько к ней привык…
— Свалите с дороги и останетесь целы. — Несмотря на все старания, голос звучит не очень внятно.
— Похоже, тебе все мозги вышибло! Забыл, как только что нас умолял? — Издевается фрик и замахивается трубой.
Я лишь поднимаю руку к голове, чтобы заблокировать удар.
Железо рассекает воздух, но вместо хруста костей по воздуху раздается звон. Труба врезается в черную чешую, высекая искры, и останавливается, так и не причинив вреда. Фрик замирает, округлив глаза.
— Я привык, чтобы мои приказы выполнялись. — Уже более внятно произношу я.
— Да ты берега попутал! — Кричит второй, доставая из кармана нож-бабочку, но, прежде чем он успевает ее развернуть — ему в челюсть прилетает кулак. Вряд ли оклемается скоро. Парень с трубой пользуется моментом, замахиваясь вновь.
Еще один удар трубой кончается сломанной рукой, но не для меня. Я просто перехватаю лапой трубу и выкручиваю ее, пока не слышу хруст костей.
 
Третий парень лихорадочно пытается расстегнуть самодельную кобуру, спрятанную под курткой. Непорядок. Взмах! Труба, просвистев в воздухе, сбивает его с ног, словно кеглю, раздробив бедро. Вот и все.
Иронично. Только что мне подчинялись сотни тысяч, а теперь я занимаюсь тем, что дерусь на помойке с какими-то бомжами… Обожаю свою жизнь. Карьерный рост налицо.
Но мне еще было куда падать. Моя одежда воняла, а у этих парней выглядела вполне прилично. Вопрос, что лучше будет, позориться помоечной вонью или обокрасть каких-то бомжей?
Пожалуй, второе.
Но сначала надо бы забрать ствол, ведь последний член банды уже пришел в себя и вновь пытался достать пушку. Что ж, буду рад ему помочь. Пинком переворачиваю фрика на спину и срываю когтями самодельную кобуру. Внутри нее — комично выглядящий обрубок пластика, напечатанный на 3d принтере.
— Ничего личного, просто работа. Мы просто исполнители. — Сквозь зубы оправдывается бандит. Его нога выгнута под неестественным углом.
Я верчу в руках оружие, не обращая внимания на его слова. Никакой автоматики, никакой металлизации ствола, сплошной пластик. Неясно выдержит ли пушка хоть один выстрел. В общем, позор, а не оружие. Пожалуй, это не тот вариант, когда «лучше, чем ничего».
— Эй-эй, не стреляй! Мы не виноваты! Тебе же сказали не рыть тему подпольных игр! Разве это мы не последовали совету? Мы просто выполняли свою работу, это ты полез туда, куда тебя не по масти! — Нервничает фрик, увидев мое недовольное лицо. Зря нервничает, я просто разочаровался. Думал, приличное оружие будет, а не этот мусор.
Сжимаю ствол в кулаке, заставляя его рассыпаться на куски.
— Я…
Молча бью его головой об асфальт, вынуждая заткнуться. Мне плевать, какие конфликты у этого тела были с парнями, мне не до мелких разборок между бандами. Для начала надо переодеться.
Я скептически осматриваю бандитов и выбираю парня, более-менее подходящего по комплекции. На его беду, это оказался вейпер со сломанной рукой. Снимаю свою провонявшую куртку и подхожу к нему. Тот отползает от меня, стараясь не тревожить руку. К сожалению для него, стена оказывается близко и вскоре он упирается спиной в нее.
— Эй, мужик, ты чего? Обнулить нас вздумал? Ты знаешь, что мы из ночных змей?
— Да хоть из утренних мокриц, куртец снимай… и штаны тоже. Если, конечно не хочет присоединиться к банде ночных безголовых.
Шипя от боли, он начинает раздеваться. Я же вспоминаю, что кое-чего не хватает — моего универсального планшета, что заменял и кошелек, и документы. Конечно, обязательный для всех подкожный идентификатор был на месте, но с него-то в интернет не выйдешь!
— Где мой уни? — Спрашиваю я у него. Так как лишь этот бандит остался в сознании, ему и отдуваться за всех.
— Вот он, вот он, босс. — Заискивает он, снимая с пояса коробочку, размером с телефон.
Прикладываю ее к запястью, чтобы снять блокировку.
— Ян Новак… Двадцать девять лет. — Побормочу я, увидев свой логин и одними губами спрашиваю у демона. — А почему у меня нет воспоминаний этого парня?
— Потому что он уже умер, все. Кусок мяса. В каком-то смысле ты сейчас живой мертвец, так что советую поторапливаться и сделать все дела до того, как окончательно умрешь… а еще советую сожрать души парней. Это позволит протянуть подольше.
— В нашем мире нет магии.
— Магии нет, но души же есть?
Скептически хмыкнув, продолжаю изучать планшет… Опа, непорядок. На счету ни одной криптокопейки, полная пустота.
— Эй, фраер! — Окликаю я бандита, что безуспешно пытался расстегнуть ремень одной рукой. — Где мои кредиты?
— Эм… Я…
— Доставай свой уни.
Фрик со вздохом активирует свой планшет. Короткий писк и на балансе пополнение, шесть тысяч криптокредитов. Копейки, конечно, но на первое время хватит. Кивнув, подбираю с асфальта куртку и накидываю на себя. Шарю по карманам и нахожу в ней вейп. Черный, пластиковый корпус, еще половина заряда батареи. А вот количество смеси не определяется. Отщелкиваю крепление, чтобы заглянуть внутрь. Баллончик с жижей без маркировок, какая-то кустарщина. Затянуться или не портить себе ожидания и купить нормальных сигарет?