Плацебо (СИ)

 — Чей? — вяло отмахивается, явно собираясь ночевать прямо тут на клумбе.
 — Ну не мой же! — начинаю злиться, застёгивая куртку на молнию, кажется ночью опять будет дождь.
В ответ мне только тишина. Опять достаю телефон и свечу, наплевав на то, что ему не нравится и понимаю, что пацан просто отключился. Хотя это свёрнутое в грязный клубок тело вполне может оказаться девчонкой, судя по длинноватым, засаленным патлам, выглядывающим из-под капюшона.
Вздыхаю и обречённо смотрю на свой сверкающий чистотой мотоцикл, потом на светлые, недавно купленные, брюки.
Кажется, я наконец-то начинаю понимать, почему Эмиль притащил котёнка именно мне.
Надеюсь, и Сатана меня поймёт, если в нашей квартире внезапно появится такой необычный гость. Или всё же гостья?
========== Остальное лечиться. ==========
— Уйди, исчадие ада! — пытаюсь одной ногой столкнуть кота с дивана, неуверенно балансируя на второй и прижимая к себе мокрый, воняющий и грязный свёрток из непомерно просторной одежды, внутри которой почти бесшумно дышит человек. Спит. Я проверял.
Сатана только лениво открывает один глаз и сильнее цепляется когтями в обивку дивана.
 — Чтоб тебя… — перехватываю свою ношу поудобнее и несу в другую комнату, там, где стоит огромное, мягкое, кожаное кресло — в свою спальню.
Обморочное тело всё же оказывается парнем. На вид лет пятнадцать, не больше. Худющий, с отросшими до плеч и свалявшимися волосами тёмного цвета и большущим синяком на скуле.
Под кенгурухой на нём чёрная кофта с длинными рукавами, в грязных пятнах и тоже почти насквозь промокшая. Немного подумав, стягиваю и её. И тут же замечаю то, что скрывалось от моих глаз раньше. На руках у парня, в локтевых сгибах, следы от уколов. Вот тебе, Егор, и бездомный котёнок…
 — Только этого мне не хватало, — оборачиваюсь на вошедшего в комнату Сатану. — И что мне с ним делать?
Кошак не спеша подходит ближе и трётся о мои ноги, явно напоминая о том, что его забыли покормить. Малолетний наркоман бледным пятном валяющийся на моём чёрном кресле его мало волнует.
Покормив кота и скурив две сигареты подряд, решаюсь позвонить единственному человеку, который, возможно, не посчитает меня последним идиотом. Эмилю.
 — Привет. Не спишь? — заглядываю в спальню, отмечая, что парень всё ещё дышит.
 — Уже нет… — слышу какой-то шум. — Погоди, а то тут некоторые дрыхнут.
Звук открываемой двери и далее фоном — шум улицы. Значит, вышел на балкон.
 — У тебя что-то случилось? — Эмиль знает, что я не позвоню просто так почти в полночь.
 — Не совсем у меня… — думаю, как сказать ему о своей находке.
 — То есть? А у кого тогда? — слышу, как чиркает зажигалкой.
 — В общем… Я тут подобрал кое-кого… — прикрываю дверь в спальню и плетусь на кухню.
 — Да ладно? У Сатаны будет подружка? Или он будет гейским котом и заимеет друга? — слышу, как тихо ржёт в трубку, видимо не желая разбудить Майя.
 — Мне твоего Сатаны и одного вполне достаточно! — шиплю в телефон, как будто и я могу кого-то разбудить и тоже улыбаюсь.
 — Он твой, между прочим, — вздыхает. — Так что там у тебя, собака?
 — Человек…
Закатываю глаза, когда на том конце давятся дымом и закашливаются.
 — Кто?! — хрипло переспрашивает почти через минуту.
 — Парень.
 — Я, блять, бесконечно рад, что не девушка! — делает голос потише. — Что за парень?
 — Ну… Лет пятнадцать. Он тут без сознания… Или спит.
 — Егор, вот скажи мне, ты больной?! — срывается на громкие звуки, и я слышу, как рядом с ним начинает говорить ещё один голос. — Ты что, в обезьянник хочешь?!
 — Я же его не…
 — Да не хватало ещё, чтобы ты его трахал! Бессознательного! — уже не стесняясь, кричит на меня и потом куда-то в сторону. — Ангел, отвали! Я разговариваю! Этот придурок в дом малолетку притащил! — слышу приглушенные голоса, (наверное, спорят) не разобрать слов и потом уже громче: — Да какое, на хуй всё равно! Если тебе это с рук сошло, то это не значит, что все такие хитрожопые!
Убираю телефон от уха, ожидая пока Эмиль проорётся на своего любимого и ненаглядного и наконец-то вспомнит обо мне.
 
 — Егор! Ты слушаешь?! Егор?!
 — Да не ори ты так, — открываю форточку и с тоской смотрю на пустую пачку от сигарет.
 — Где он? Этот твой парень.
 — Он не мой. И он в кресле, в моей спальне.
 — Кто он? Где ты его взял?
 — А мне откуда знать, он в клумбе валялся… — начинаю понимать, что только усугубляю ситуацию.
 — Я хуею! — дальше идёт грохот, кажется, кто-то не слишком нежно прикрыл за собой дверь балкона. — Чем ты думал?!
 — Как раз и не тем, чем ты себе там представил. Просто… Вот как котов ко мне таскать ободранных, так нормально, а как я…
 — Пиздец… Егор ты себя слышишь? То кот, а то человек! — и опять в сторону. — Ангел! Ты там оделся уже?! Или я сам сейчас поеду!
 — А Май тут зачем? — спрашиваю уныло, уже частично жалея, что позвонил. Мы с Маем всегда недолюбливали друг друга, хотя в последнее время он сдерживает свою тягу к тому, чтобы меня придушить. Скорей всего, Эмиль постарался.
 — Я немного текилы навернул вечером, довели некоторые… Так что теперь пусть везёт, — слышу, как сбегает по ступенькам. — А тебе советую выставить этого непонятного, обморочного бомжа до нашего приезда. Тогда, так и быть, я забуду похеренную сегодняшнюю ночь и от всей души поржу над ситуацией.
 — Ага… Приезжай, обхохочешься. Кстати, у меня виски остался с прошлого раза.
 — Смерти моей хочешь? Ангел и так на меня смотрит, как змей на тушканчика. Хотя… готовь лёд.
 — На кролика…
 — Да какая на хрен разница… — хлопок дверцы авто. — В общем, мы выехали.
 — Жду… — нажимаю отбой и тащусь обратно в комнату.
За время нашего разговора с Эмилем ничего не изменилось, разве что Сатана теперь раскинулся прямо на моей подушке и сладко спал.
  *
 — Ты хоть бы штаны ему снял… — не в тему шутит заспанный Май и криво косится на настенные часы.
 — Иди лучше кофе сделай, советчик! — Эмиль выталкивает своего блондинчика в сторону кухни и поворачивает ко мне злобное лицо. — Это что? — тычет пальцем прямо в следы от иголки на прозрачной бледной коже.
 — Ну, я не могу по дырке в руке определить, чем балуется её хозяин, — глупо улыбаясь, отвожу глаза, сам прекрасно понимая, в какую жопу влез. Жаль, понимание пришло поздновато.
 — Тебе смешно, что ли?! — Эмиль, кажется, не верит в то, что слышит и видит. — Это статья! У тебя в доме обдолбанная малолетка без признаков жизни!
 — Он дышит… Возможно просто спит, — пытаюсь вставить хоть слово.
 — Дышит, блять?! Да он синий весь! — тянет меня поближе к креслу, видимо думая, что я плохо вижу.
 — Может ему врача вызвать?
 — А может тебе врача?! Психиатра! Иначе я просто не пойму, как ты объяснишь приехавшему доктору, что ЭТО делает в твоей квартире и почему ОНО всё в дырочку!
 — Вы ещё не подрались тут? — спрашивает входящий Май, протягивая мне и Эмилю большие чашки с горячим напитком.
 — Не дождёшься, — Эмиль садится на край кровати и делает осторожный глоток, немного успокаивается. — Что делать будем?
 — Зачем ты его вообще приволок? Вызвал бы ему скорую прямо там. — Май наклоняется над худым телом и кривит нос. Да, пахнет парень отвратно. — Может его положить там, где ты его нашёл и всё же вызвать скорую?
 — Конечно. А кто-нибудь мимо проходящий увидит и решит, что Егор труп там скидывает, ещё и ментов вызовет. Докажи им потом, что это там уже лежало раньше. — Эмиль убирает с лица растрёпанные волосы и чешет спящего Сатану за ухом. — Но доктора всё же стоит вызвать.
 — Игнатычу звонить? — Май уже достаёт из кармана джинсов телефон.
 — Ага… А мы пока попробуем отмыть его немного.
 — Ты не будешь трогать его руками! — голос Майя звенит сталью.
 — Да что мне будет?! — Эмиль тут же вскидывается, явно недовольный тем, что Май командует при мне. — Открытых ран на нём нет, вроде бы, и трахать я его не собираюсь, а другими путями подхватить СПИД сложновато.