Вершина (СИ)

Разогрел, неторопливо пообедал. Часок повалялся в полудрёме, лениво перелистывая инет в поисках какого нибудь подходящего фильма. Ну и капельницу поставили.
В три захожу в игру. Фарм, фарм, фарм.
Через пару часов усадил персонажа в сравнительно безопасном месте, замаскировав в высокой траве. Надо чуток передохнуть.
Побаловал себя мороженкой из холодильника. Эх, не те времена, не найти нормального плодово-ягодного. Щербеты только эти химические.
И в бой.
К семи уже девяносто процентов. Но сил, особенно моральных, добивать уровень уже нет. В реал, к ужину и телевизору.
Но даже вкуса ужина не почувствовал. Мысли были заняты планированием.
Что делать по достижении вожделенного восьмого уровня? Крафт, само собой, но там и новая локация. Надо будет Руфусу отписаться. Мало ли, может и присоединится.
Стою, смотрю на волка. Родной ты мой, яхонтовый, дай я тебя прямо в морду оскаленную поцелую. Тыдыщ, удар прямо по этой мордахе и меня накрывает столбом света.
Е-е-е-е-с! Восьмой уровень!
Рансю моба и бегу на пост.
Вон и стены уже вырастают.
— Ну… привет что ли?
" Ваш враг ВесёлыйУфолог рядом."
Так вот что за системка глаз царапала!
Передо мной стоят трое.
Уфолог и ещё двое. Один явно ассасин, второй маг. Но разглядывать их нет времени. Уфолог достаёт меч и шагает ко мне.
Да твою то мать! Похоже меня сейчас будут убивать… и долгожданный уровень слетит!
— Это тот тип, что тебя под агров подвёл?
— Он самый. Ничего, сейчас посчитаемся.
Положа руку на печень… я хотел убежать. Развернуться, наплевать на рыцарство, пацанство и остальное… — ство и смыться. Мой уровень! Мой лут!
Но хрен там. Ассасин блокировал спину, а Уфолог без затей воткнул меч мне в живот.
" Вы получили 54 урона."
— Дерись, гнида!
— Вот ты дурачок малолетний! — развожу руки — Сам метку агра и получишь.
— Трус!
— А ты редкостный далпаёп!
" Вы получили 47 урона.«- ещё удар.
« Вы получили…"
" Вы погибли. Хотите возродиться в Южном Форте?«.
Конечно, да!
Стою на рунах босыми ногами. И перчаток нет…
Несусь к воротам.
Там стоит стража. Отлично! Тревор на месте!
— Уважаемые стражи! — подлетаю к ним- Меня только что бандит убил! Прямо, считай, у стен! Вон там! — указываю рукой в сторону трёх удаляющихся фигур.
— О как! — крякает Тревор, приложив ладонь козырьком к глазам- Совсем уже обнаглели! Дай-ка, Милош, твой лук.
Второй стражник молча протягивает ему здоровенный, больше меня, лук и пару стрел.
— Спорю первой стрелой попаду?
— Да больно надо, Тревор! Я-то знаю как ты стреляешь, мне пиво не лишнее.
Слышен скрип натягиваемой тетивы, щелчок и стрела с гудением унеслась.
— О как..- теперь расстроено.
— Во, блин. Надо было спорить! — сплёвывает Милиш- Или придуриваешься?
Вторая стрела уносится вдаль.
— Ну вот. Теперь порядок.
А я мысленно чешу затылок. На моих глазах фигурка с багровой меткой над головой споткнулась и повалилась в траву.
Вот тебе и стражник с уровнем под тридцатку… А там, небось, и вещи упали..
— Уважаемый Тревор, а не прикроете своим великолепным искусством лучника? Я бы добежал, посмотрел. Вдруг злодей выживет?
— Шульц, ты нас за идиотов то не держи. Помародёрить хочешь?
— Своё забрать! — демонстративно оскорбляюсь- Но и помародёрить тоже.
— Беги. И помни кто тебя выручил. — и молниеносно выпустил стрелу- Иш ты, уже желающие появились. Стрелы обратно ещё притащи.
Несусь со всех ног. А как же. Вон они, конкуренты. Маг и рога.
Подбегаю к кокону. Эта двойка стоит метрах в десяти и явно подойти боится. И я их понимаю. Три здоровенный стрелы, покачивая оперением, торчат из земли рядом с коконом. И недвусмысленно дают понимать, что у этого лучника всё под контролем.
— Оставь вещи, урод!
— Нахер идите, содомиты! Своё возьму!
Похоже, это судьба. Подбираю свои сапоги и…. «зелёный» пояс, явно Уфолога.
— Это я в компенсацию забираю! И скажите, пусть на подтяжки что-ли переходит. Ну не клеится у него с поясами, не клеится!
 
Выдёргиваю стрелы и несусь обратно к воротам. От греха подальше, а то или нож или фаербол в спину от этих недоумков получить можно. А мне ещё свой восьмой уровень обратно брать.
— Ну как, Шульц?
— Удачно! Спасибо вам огромное!
— Есть такая работа- порядок защищать.
— А это от всего сердца! — кидаю Тревору торг и перемещаю две серебряные монеты.
— Это, конечно, лишнее- крякает стражник- Но… не лишнее! — и расхохотался.
" +1 репутации с Тревором, стражником Южного Форта.«
— Спасибо ещё раз! — кланяюсь и двигаю к герме.
Возле неё стоит злющий Уфолог. С нейтральным цветом ника над головой, и явным полыханием где-то пониже.
— Верни вещи, сука!
— А, так это он? — слышен голос от ворот- Лети, Шульц, мы сейчас с ним разберёмся. Эй, а ну ка стоять!
Развожу руки, мол, а что поделать. И с удовольствием вижу как улепётывает незадачливый мститель.
Вот только из-за него я уровень потерял. И мне его здесь, в Волчьем, обратно набивать проблематично. Можно снова выхватить.
А такого моя психика уже не выдержит.
Герма. Меню. Батайки. Теперь успокоиться и прикинуть что дальше.
Заглядываю в инвентарь. Требуется явно осмотр. Что я там мог ещё выронить?
Беглый осмотр привёл к выводу что ничего критичного не произошло. Слава Богу, часть имущества в сундуке, остальное место в инвентаре всегда забиваю мусором типа той-же щебёнки. Вот уровень жалко, да. И налички.
С тяжёлым сердцем и матеря ситуацию, Уфолога, себя и мир в общем, отправился к ближайшим воротам.
А что делать, проценты возвращать-то надо.
Следующий час тянулся как ночной кошмар.
Сперва я попробовал поохотиться у стен.
Во-первых- конкуренция. Игроки уровня третьего тут носились табунами.
Во-вторых- опыта капали крохи. Мобы шли уже со штрафом на опыт.
Пришлось идти дальше, постоянно оглядываясь по сторонам.
Когда нашёл каких-то мутировавших «луговых крыс», с которых хоть что-то шло, оказалось, что спот уже облюбовал ещё один товарищ.
Хорошо не маг или лучник какой, простой воин. Мне хоть мобы оставались, на них уровень добил.
Обратно летел как на крыльях, и только, миновав ворота, облегчённо выдохнул.
Надо посидеть, покопаться в меню.
Так. Вкладка «Квесты».
Где у меня там шкуры, что по заданию торговца падают? Нормально, сто три штуки. Надо будет сдать.
В магазине у торгаша было оживлённо. Время-то ходовое. Народ носится, что-то орут, что-то ищут, продают, покупают. Ну а кто-то просто весело проводит время.
Проталкиваюсь к неписи, сдаю шкуры. Чуть больше половины золотого капает. Нормально. Теперь к почте. Снимаю деньги с прежних, проданных лотов. Шлем и пояс тоже проданы. Топаю в гостиницу, лезу в свою каморку в сарае.
Ну-с, подобьём бабки.
Гора, целая гора золота.
У меня восемь с половиной золотых монет.
Оставляю наличку в сундуке.
Иду добивать
Иду шопиться! Гульну на всю голду!
По дороге к Диду заглядываю на торговую доску. Чуда не случилось, выгодных предложений не появилось.
— Шалом, Крепыш!
— Хай, Шульц. Надумал? — хоббит протягивает руку.
— Ага. — обмениваемся рукопожатием.
— Излагай что там.
— На восьмой редкие- куртка, штаны, перчи, боты, шлем.
— Сейчас посчитаю… на семерку голды выходит.
— Устраивает. Крафт поставишь?
— С удовольствием.
Хоббит поднялся, покопался в книге и уселся, но уже с белой табличкой над головой «Крафт».
Тыкаю табличку. Передо мной разворачивается интерфейс создания предметов. Угу, вот и открытые строчки заказанных вещей. Проверяю характеристики. Отлично, всё как заказывал.
Тыкаю «создать» напротив куртки. Звякнули деньги, уходя к Диду, зашелестела шмотка у меня в инвентаре. Строчка погасла.