Развод. Мать-одиночка (СИ)

Макияж тоже сразил меня наповал. Не знаю, кто эта жгучая львица в зеркале, но точно не я.
Я вообще куда-то то ли исчезла, то ли настолько преобразилась до полной неузнаваемости.
Пока Дамир смотрит на меня с широко открытыми глазищами, я тоже смотрю на него и теряюсь в догадках, какой будет его финальная реакция. Однако никакой реакции не происходит. Всё будто бы зависло стоп-кадром…
— Так! — внезапно хлопает в ладоши хозяйка салона. — Всё, конечно, хорошо, но почему образ до сих пор незавершён?! Где платье?!
Платье?!.. Ещё и платье?!..
От такой новости меня кидает в холодный пот.
А крикливая дамочка меж тем продолжает командовать:
— Давайте быстро-быстро! — бросает она своим сотрудникам и поворачивается к Дамиру: — Сейчас сам выберешь, что лучше…
Чего?!.. О чём это она?!..
— Пойдём, дорогая, — мягко подхватывает меня под белы рученьки мальчик-стилист, который больше всех и корпел над моей шевелюрой. — Иначе Асия включит такую сирену, что мы тут все оглохнем.
Он заманивает меня куда-то в дальнюю часть салона. Там оказывается что-то вроде гардеробной, а в отдельных небольших нишах за занавесками располагаются примерочные. В одну из них меня заталкивают почти что силком. А затем в прорези между шторок появляется рука, держащая вешалку, на которой висит невероятной красоты платье.
Я такие только по телеку видела и, может, в каких-нибудь журналах. И это, блин, вечернее платье! Тёмно-зелёное, с ТАКИМ откровенным вырезом на спине, что у меня автоматически начинают трястись коленки.
— Ну, держи, детка! — подсказывает парнишка. — А то у меня сейчас рука отсохнет!
— Да-да, конечно. Извини… — хватаю платье и не знаю, что мне с ним делать дальше.
Я что, должна это… надеть?!..
— Тебе помочь, красавица?
— Справлюсь! — на автомате отказываюсь я.
Ладно… Платье так платье…
Стаскиваю свой пиджак, блузку и брюки, дрожащими руками берусь за изумрудную ткань. Вот дела…
Когда я открываю занавеску, уже при полном параде, стилист хватается за сердце.
— Что?.. — спрашиваю у него напугано.
— Ты знаешь… вот даже я бы тебя… пригласил. На ужин.
Наверное, это шутка. Но всё это было произнесено на полном серьёзе, а я так и не смогла вымучить улыбку.
Не теряя времени, меня снова ведут в общий зал, где мне снова предстоит выполнить роль экспоната.
— Батюшки! — восклицает Асия. — Ну и ну! Дамир, а тебе как?
Тиран всё ещё молчит, лицо его хмурее тучи. Такое ощущение, что он видит перед собой не меня, а что-то крайне неприятное.
— Дамир, ну, скажи уж что-нибудь. Хотя бы ради приличия, — требует хозяйка салона.
— Следующее, — командует тиран.
Какого фига?.. Это как понимать?..
Асия даёт отмашку, и меня снова, как корову в сарай, загоняют в примерочную. Выдают следующее платье. На сей раз красное.
— Я это не надену… — бормочу, увидав длину предложенной вещицы.
Если тёмно-зелёное было длинным, в пол, то это — прямая противоположность. Да тут… все трусы наружу будут!
— Девочка моя, не спорь, пожалуйста, — упрашивает мой провожатый. — У меня глаз-алмаз. Ты будешь конфеткой.
— Так это ты выбирал мне наряды?
— Не все, — признаётся стилист. — Только это. Остальное выбрала лично Асия.
— Вы меня с ума решили свести… — ворчу, попутно стаскивая с себя предыдущий наряд.
— Не тебя… — доносится тихое хихиканье по другую сторону занавески.
На эту реплику я ничего не отвечаю. Фиг с ними всеми! Устроили тут какой-то цирк! Зачем это вообще всё нужно?!
— Ты готова?
— Готова, — без всякого удовольствия вздыхаю я.
И меня тотчас тянут за руку на очередную демонстрацию.
— Ой-ой-ой!.. — следует какая-то неоднозначная реакция Асии, к тому же она прикрывает рот ладонью. — Дамир, тебе воды принести? Может, у тебя в горле пересохло?
Не понимаю, она то ли подкалывает его, то ли правда заботится. Но, если первое, наверное, это очень храбрая женщина. Или очень безрассудная.
В любом случае лицо тирана нисколько не меняется. Он попросту не реагирует на слова, адресованные ему.
— Следующий, — произносит он тем же ровным жёстким тоном.
 
— Идём, красавица, — подсказывает за моей спиной стилист.
А я смотрю в ледяные глаза Дамира и пытаюсь хоть что-то в них прочесть — бесполезно. Его мысли настолько же скрыты от меня, как большая часть айсберга, находящаяся под водой.
Когда я с мальчиком-стилистом возвращаюсь в уже изученную вдоль и поперёк примерочную, действую на автомате: захожу, раздеваюсь, принимаю новый наряд.
— Слушай, — раздаётся шёпот за занавеской, — там такая молния капризная. Ты сама не справишься. Давай я тебе помогу…
И только я собираюсь ответить, как тихий голос стилиста перебивает громоподобный и властный голос другого мужчины:
— Я сам ей помогу.
  
Глава 24. Ирина
 
Вздрагиваю, как от удара током.
Зачем Дамир припёрся сюда? Ему что, не хватило роли зрителя?..
— Я жду, — заявляет он с чуть заметным раздражением.
Тем временем я разглядываю третье платье: чёрное, сдержанное, утончённое, средней длины. Сзади — та самая коварная молния, с которой я всё равно пробую управиться самостоятельное.
Но в итоге сдаюсь.
Отворяю шторку, стоя беззащитной спиной к почти незнакомому мужчине, который теперь может во всей красе разглядеть мои худые лопатки и проступающий позвоночник.
Чувствую, как прохладные пальцы прикасаются к моей разгорячённой после такой активности коже. Дамир медленно тянет за «собачку». И всё то время, пока он закрывает молнию, меня не покидает ощущение, что тиран не одевает меня, а будто бы раздевает.
— Повернись, — требует он.
Я поворачиваюсь с опущенной головой. Не хочу ни видеть себя в зеркале, ни этот совершенно непроницаемый взгляд, который мне непонятен.
Кажется, Тарханов снова оценивает мой образ, и снова, конечно же, молчит.
В гардеробной появляется Асия. Наверное, ей очень хочется полюбоваться на плод своих трудов, а я и без того понимаю, что не оправдала ничьих ожиданий.
— О, да… — неопределённо выдыхает хозяйка салона. — Дамир, ну, хоть теперь ты что-нибудь скажешь? Каков твой вердикт?
Тишина.
Я даже слышу, как бьётся моё сердце, и почти готова умереть, лишь бы больше не стоять вот так под прожекторами равнодушных глаз.
— Мы берём всё, — внезапно произносит Тарханов и… уходит.
Поднимаю голову и вижу только его удаляющуюся спину.
Как это понимать?..
— Асия, — произносит Дамир чуть погодя, уже за пределами гардеробной, но я слышу всё, что он говорит, — распорядись отнести всё в мою машину, — он передаёт ей автомобильный брелок. — Мы будем в «Рококо», туда потом занесите ключ.
Стоя столбом, я попросту не знаю, что мне теперь делать. Наверное, надо переодеться обратно и следовать за тираном. Что бы он ни удумал, мне придётся идти у него на поводу.
— Ира, — обращается ко мне Тарханов, когда я уже собираюсь вновь закрыть занавеску примерочной, — оставайся, в чём есть. Остальное вернут в целости. Идём.
Наскоро простившись с услужливым персоналом, я выбегаю из салона и пытаюсь догнать тирана, которые и не думает меня дожидаться. Я только успела прихватить сумочку. Хотя с этим платьем она смотрится вдвойне ужасно.
Дамир не обращает никакого внимания на меня. Кажется, ему совершенно всё равно, есть я тут или уже где-то заблудилась. Он, ни о чём не предупреждая, заходит в какой-то бутик, где его облепляют расфуфыренные консультантки и без долгих диалогов просто называет свою фамилию.
Девушки пулей летят куда-то и возвращаются также всей гурьбой, неся какую-то коробку.
— Давайте мы вам продемонстрируем…
— Не надо, — жёстко перебивает Тарханов и протягивает пластиковую карточку, после чего рывком забирает с прилавка коробку и швыряет мне.
Ну, точнее, это он так передаёт, но выглядит это скорее как подачка голодному бездомному псу. Рефлекторно я ловлю «подачку», а Дамир с тем же брезгливым равнодушием идёт уже обратно на выход.