"Фантастика 2023-193". Компиляция. Книги 1-24 (СИ)

Дальше, если без эмоций: нужно было этих варнаков людоедских прибить? Нужно, просто необходимо. Так что выходит, что сделал я всё правильно. а Хомыч и вообще грязевцы… да в общем-то и не такие и сволочи выходят. Не советские люди, но и не буржуи. Так, обычные, они. Не плохие и не хорошие. Помнится, вроде раньше такие были, когда-то…
Но вот тут вилка: мне нужно понять, что творится в округе. Но в Грязи… да не хочу я туда возвращаться! И стыдно, хоть и перед перед собой, но до румянца и поджатых пальцев. И на морды их смотреть не хочу. Всё понимаю, но не хочу. Ирка разве что… а, тоже не хочу. Шлюхой её не назову, даже девицей лёгкого поведения — и то не назову. Но видеть не хочу!
И тут растянувшаяся тишина в эфире прервалась блеяньем Хомыча:
— Жорик, а у тебя радио есть?
— И уши, Хомыч. Скотина ты мерзкая, да чёрт бы с тобой. Логово бандитов — моё, до поры, пока не уйду. Сдохли они все до единого. Вроде все. Я тут отдохну, возьму что понравится и завтра по своим делам пойду. И рожи ваши лживые видеть не желаю! Ни в вашей грязюке, ни тут! Увижу — плохо будет! Уяснил?!
— Да… мы… понял.
— Ну и иди нахер! — рявкнул я.
Но рацию, естественно не выключал. Хотя в эфире была тишина, причём сканер частот работал — не сменили они частоту точно. Ну и хрен с ним. Мне посмотреть что нибудь полезное, найти еды… НОРМАЛЬНОЙ еды. Да и страуса забью, если что.
И надо отлежаться минимум сутки. И с ассистентом поговорить надо… Блин, дел до хрена, встряхнулся я, зашипев от напоминании о своей задней раненности. Но жопа — задницей, а страдания за меня дело не сделают. Так что потопал я разбираться, что моя охота на упырей этих мне принесла. И из чего эта скотина с первого этажа в меня стреляла? Не могла воздушка так меня подстрелить!
Но оглядывался с некоторым напряжением, аж по двум причинам. Первая — могли, всё-таки, уроды-бандиты где-то спрятаться, или вернутся кто из них мог со своего гнусного промысла. И ещё… ну как-то у меня нехорошие подозрения в адрес грязевиков появились. Сам понимаю, что наверное и зря, всё же люди не самые худшие. А со мной так… ну и сам виноват, да и есть причины и прочее. Но вот, всё-таки, на всякий случай опасался. Не без второй причины, а именно: ассистент.
Он вроде как по утрам меня теребит, после сна. Но это не точно, а значит — может меня отключить от реальности в любой момент. А вот напряжённого и настороженного точно вырубать не будет.
Стал осматривать дом, начиная с подвала. Зрелище дохляки мироедские, конечно, представляли неаппетитное… чертовщина, чуть по новой не вырвало! Надо бы мне с мыслями и ассоциациями в адрес этой падали поаккуратнее.
В общем — часть обуглена, часть поломаны, но в целом я, на удивление, доволен. И добычей тоже: почти пятьдесят оболочечных патронов с сердечником для «гада», и сотня полуоболочечных для него же. Безоболочечных не было вообще, ну, впрочем, они чисто милицейский вариант.
Так же мне достались четыре воздушки, спортивные, ЗСТиЛа — Завода Спортивных Товаров имени Ленина. С ядерной батареей, баллоном, компрессором, всё как положено, кроме одного: снят предохранитель и заменён ствол.
Заменён совершенно варварски: ствол, выполненный из мягкого металла, имел калибр МЕНЬШЕ чем снаряд — шарик. И снятый предохранитель… То есть, после выстрела, точнее — спуска, выстрела не происходило. А компрессор исправно нагнетал воздух, пока шарик буквально не проталкивался сквозь ствол. И вылетал на внушительной скорости, как понятно. Но стволы — на несколько десятков выстрелов максимум. При этом — всегда есть вероятность, что дрянной металл не выдержит, преподнеся стрелку железный букет в глаз и в пузо лепестками. И, наконец, КПД такого выстрела — смех сквозь слёзы. Компрессор изнашивается, энергия идёт на «проламывание» ствола. Не говоря о том, что в такой конфигурации баллон выполняет чисто декоративную функцию.
Так что задумался я над жмуриком с дыркой во лбу, найденного на втором этаже. Ну вообще — энергии-то в воздушке до чёрта, теоретически. И для усиления выстрела много не нужно. Но не так же криворуко! Есть баллон, предохранитель уже снят, а значит, в баллон, который спокойно выдерживает десятикратную перегрузку, можно накачать… ну, скажем — пятикратное давление. Больше-то и не нужно. И ствол нужен штатный, а то от этих поделок дрянного железа страшновато становится. Не говоря о ощутимой задержке между нажатием курка и выстрелом.
 
И стал я заглядывать в комнаты лишённых дверей квартир. Потому что жмурик на первом этаже был одет как деклассированный элемент и бродяга. Как, впрочем, и все эти покойники. Но в каком-то подобии брони из… покрышек. Вот натурально — куски дутых шин, от техники, вместо брони!
И, если подумать, не худший вариант-то. ГАДом эти шины не пробьёшь, да и штатным КАГом не прошьёшь, если без стального сердечника. Биофибра покрышек рассчитана на многие годы эксплуатации в жестких условиях, так что… Хм, а почему в Красной Армии так не делали? А может и не догадались — нужды-то особой не было. А вот тут — стреляют и убивают, припёрло кого-то головастого, вот и придумал. Хорошо хоть бандюг поджаривал, да стрелял в головы, благодаря «упячке» этой своей. Иначе бы…
Но брать я эту дрянь не буду — грязная, вонючая. Но это ладно — разрисовано матерными надписями и черепами совершенно вырвиглазных цветов! Такое и шлюха буржуйская постесняется надеть, только урод конченый в таком ходить будет. К тому же, голос разума внезапно подхрюкнул вопрос — а что если приличные люди такое не носят, а только бандюги и людоеды? Меня же тогда кто-нибудь пристрелит за такой наряд. Из кустов. Внезапно. Был Жора и нету, кто разбираться будет? Все и всегда судят по одежке.
Под эти мысли я обнаружил логово одного бандюги. Судя по всему, не часовой он был, а кем-то вроде главаря. Одна из комнат была умеренно захламлена, с лежбищем, покрытым шкурой. И туристический фонарик тут был. Стоял на обшарпанной… школьной парте, из металла и пластика. Выжила, с некоторой печалью и ностальгией посмотрел я на неё. Ну, советское, оно же почти вечное. Надеюсь, те кто за тобой сидел раньше, не занимался тем же, чем твой последний хозяин.
И стал, не без интереса, копаться в нескольких ящиках стола, да и сундук-ларь какой-то стоял у стенки. Напоследок, перед тем как разобраться со стопкой листов синтобумаги из стола (в сундуке был какой-то бессмысленный хлам: сломанные микросхемы и прочая подобная хрень) попинал кровать. Кровать загудела.
— Тайник, — порадовался догадливый я, пиная в гудящее. — Вот жопа! То есть жопы, — поправился я, наблюдая за россыпью жетонов подготовки, высыпающихся из трещины в тайнике. — Приберу, не помешают. А грязюкам не оставлю! Казлы потому что!
Присел за стол, стал просматривать замызганные листы. Большая часть — корявые расчёты, то ли с матом, то ли с погаными кличками уродов. Это я выкидывал нахрен, бандитская бюрократия мне была неинтересна. Зато я нашёл если не клад, то весьма ценную вещь — карту Владимирской области, где я примерно и был. Какой-то, довольно умелый рисовальщик, тушью или чем-то таким заштриховал леса, где есть. Обозначил дороги, разрывы. Ну и вообще — привёл карту в соответствие с текущими реалиями, насколько я понимаю. А после карту залили пластиком, так что даже безмозглые людоеды ей ничего не сделали.
В общем — полезно чертовски. Особенно с учётом, что я не хочу возвращаться в Грязи… Ой, блин!
Поёрзал неудачно, чтоб его. Сидеть мне теперь только правой половиной задницы. Но вот вопрос с ездовыми страусами есть? Есть! Ну… верхом быстрее, видно дальше и вообще. Я бы предпочёл минский мотоцикл, ну или УШАМу или УШАБу, транспортной модификации (Универсальное Адаптивное Шасси Малое и Большое). Но у бандюг техники толком нет, только обломки в ларе. Так что только страусы их на бедность и остаются.
Разберёмся после разбора с ассистентом, махнул я рукой. Как задница будет себя чувствовать, тоже вопрос: вроде как мне минимум неделю её поберечь, но ассистент может что-то придумать. А сейчас — жратва, раз уж он меня не вырубает.