Измена. Счастье на десерт (СИ)

— Что? — только и могу я выдавить из себя.
— Он говорит, что тебе нужно жрать меньше пирожных, Светочка, — Жанна с вызовом смотрит мне в глаза, прижимаясь голым телом к моему мужу, ее рука скользит по его рельефному прессу. — Ему нравятся стройные и спортивные девушки. Правда, милый?
Поднимаю беспомощный взгляд на Виталика. Он молчит, словно соглашаясь со всем, что говорит эта предательница.
Хочу высказать этой парочке все, что о них сейчас думаю, но в горле застревает ком. Мысли путаются, в голове туман.
Я медленно разворачиваюсь и выхожу из кабинета.
Быстрым шагом спускаюсь по лестнице вниз. Ждать лифта слишком долго. Сейчас у меня лишь одно желание — покинуть это место как можно скорее.
Иду через холл к выходу из фитнес-центра. Людочка что-то кричит мне вдогонку, из-за стойки администратора, но я не слышу. Ничего не слышу.
В голове только слова Виталика: "Ты располнела", а перед глазами красивое, подтянутое тело голой Жанки, прижимающейся к моему мужу.
Ненавижу. Ненавижу обоих!
Ай! На полном ходу ударяюсь лбом о стекло раздвижных дверей на входе.
Я так спешила, что автоматика не успела сработать.
Да что же это такое?! Мало мне изменщика мужа да подруги-предательницы, так еще и двери против меня.
Шмыгая носом, потираю ушибленный лоб. Чувствую, что сейчас снова разревусь.
Двери наконец открываются и я выскакиваю на улицу…
***
Иду одна по ночному городу. Иду куда глаза глядят, не важно. Все не важно.
Почему Виталик меня предал? Почему так поступил со мной? Ведь у нас все было хорошо. Или не было?
Пытаюсь понять, почему я раньше не догадалась о том, что муж мне изменяет. И не просто изменяет, а с лучшей подругой.
Я же с ней с самого института знакома. Задолго до того, как Виталика встретила.
Черт возьми, да она была подружкой невесты у нас на свадьбе!
Почему? За что она так со мной?
Она же сегодня первая позвонила мне, поздравила с Днем рождения. Извинялась, что не сможет вечером прийти в ресторан на праздник. Говорила, что у нее приболела тетушка и она должна срочно уехать навестить ее, в другой город.
Тварь. Мерзкая двуличная тварь!
Вспоминаю ее улыбающееся лицо там, в кабинете у Виталика и меня передергивает от отвращения.
Как долго они скрывают от меня это? Месяц? Два? Год?
Да, наверное год. С того момента, когда Виталик стал директором фитнес-клуба.
За Жанкой еще в институте пол потока бегало, да и после отбоя не было от ухажеров.
Спортивная подтянутая блондинка с упругими накачанными ягодицами и грудью четвертого размера, она всегда привлекала внимание мужчин. Богатых и состоятельных.
Зачем ей был нужен какой-то фитнес-инструктор? Да мой Виталик никогда не был ей интересен.
Никогда, пока не получил в прошлом году должность директора…
— Дэвушка! А, дэвушка?! — неожиданный окрик вырывает меня из размышлений.
Возле меня, скрипя тормозными колодками, останавливается старое, видавшее виды бэ-эм-вэ.
Кручу головой по сторонам, осматриваясь. Вокруг абсолютно незнакомый мне район. Как я вообще здесь оказалась?
Из-за опущенных до середины стекол, из машины на меня смотрят "лица кавказской национальности".
Их там трое. Или четверо? Из-за плотной тонировки не разглядеть. Все бородатые, дерзкие.
— Дэвушка, зачем такой красивый пешком идешь? Давай подвезем тэбя? А?
Блин, этого мне еще не хватало!
— К незнакомцам в машину не сажусь, — отвечаю им, а сама прибавляю шаг.
— Тогда давай знакомиться! — слышу вдогонку.
Начинаю идти еще быстрее.
Машина подгазовывает и обгоняет меня. Резко тормозит метрах в пяти впереди.
Один из бородачей вываливается из тачки, встает прямо посреди тротуара, перегораживая мне путь.
Какой же он большой и страшный.
Спортивные штаны, кожаная куртка. На шее огромная золотая цепь, поверх черной водолазки. Смотрю на него, а у самой сердце от страха уходит в пятки.
Понимаю теперь, что идея бродить по городу ночью одной, была не самой удачной.
— Мэня Ибрагим зовут, а тэбя как, красавица?
 
— Света, — отвечаю машинально.
Черт, ну зачем я это сделала?
— Ну, вот и познакомились, Свэта, — его бородатое лицо расплывается в наглой ухмылке. — А тэперь, садись в машину…
  
Глава 3
 
— Никуда я не буду садиться, — делаю шаг назад.
Черт, на каблуках я от него далеко не убегу.
Озираюсь по сторонам, в поисках помощи. Но улица безлюдна, в этот поздний час.
Блин, блин, блин! Ругаю себя за такую беспечность.
О чем я вообще думала, когда поперлась ночью в незнакомый район?
Впрочем, я прекрасно знаю, о чем я думала. О том, что не реши я сегодня заглянуть на работу к мужу, так и не узнала бы, что этот урод мне изменяет. А не позвони я лучшей подруге, не узнала бы с кем.
Точно! Меня озаряет внезапная мысль. Позвонить! Конечно же! Сейчас я просто позвоню в полицию и попрошу помощи.
Скидываю с плеча сумочку и начинаю нервно шарить в ней рукой, ища мобильник. Да где он там запропастился? Помада, кошелек, ключи от квартиры. Наконец на самом дне, пальцы нащупывают тонкий корпус телефона.
Достаю его, начинаю набирать номер…
— Подожди, красавица, — крепкие пальцы Ибрагима хватают меня за запястье, другой рукой он вырывает у меня телефон. — Кому ты звонишь? Я же тебе еще свой номер не дал?
Пытаюсь забрать свой мобильник назад, но он делает предупреждающий жест:
— Тише, женщина! — голос его наполняется нотками стали, он опускает глаза и смотрит в экран моего мобильника, качает недовольно головой. — В полицию звонишь? Зачем в полицию? Не надо в полицию. Поедем кататься.
Он прячет мой мобильный во внутренний карман куртки.
— Отдай! — кричу я, — это подарок!
Говорю это, а к горлу опять подкатывает ком обиды.
Телефон — подарок Виталика, на мой прошлый День рождения. А на этот День рождения, подарок от него — измена.
Глаза сами собой становятся мокрыми от слез.
— Эй, зачем плачешь, красавица? — удивляется кавказец, — Не плачь. Прокатишься с нами, я тебе новый телефон куплю.
— Да не поеду я никуда! — этот кретин меня уже бесит.
— Садись в машину, быстро! — взгляд его становится злым, он больше не улыбается.
Хватает меня за руку и тащит к машине.
— Я буду кричать! — пытаюсь сопротивляться.
— Кричи. Тебя никто не услышит.
В этот момент, я слышу вдалеке пиликанье домофона. Кто-то открыл дверь в подъезд одного из ближайших домов. Это мой шанс!
— Помогите! — вкладываю в крик всю боль и горечь накопившихся за вечер эмоций. — Помогите!!!
Короткая звонкая пощечина обрывает мой крик. Дергаюсь от неожиданного удара, из глаз летят искры и слезы.
— Заткнись, женщина, — зло шипит на меня Ибрагим.
Пока я нахожусь в шоке, он хватает меня за шкирку и пытается запихать на заднее сиденье пипаркованного бэ-эм-вэ.
— Что здесь происходит? — из темноты в свет фонаря выходит мужчина.
Пожилой, в очках. Одетый в старенький плащ, в правой руке он держит на поводке таксу черно-подпалого окраса.
Типичный собачник. Вышел в это позднее время выгулять своего питомца. Жалко, что у него такса, а не ротвейлер или бультерьер какой-нибудь.
— Что здесь происходит? — повторяет он вопрос, — Кто крича…
Он смотрит поверх очков, видит огромного бородатого Ибрагима и осекается на полуслове.
Переводит взгляд на меня. Я пытаюсь подать ему знак, что мне нужна помощь. Щепчу одними губами: "Помогите!".
Ибрагим отпускает меня и выпрямляется. Разворачивается к мужчине.
Теперь разница в их росте еще больше заметна. Ибрагим нависает над ним как скала.
Собачник нервно поправляет очки. Он явно не рад, что оказался в такой ситуации.
— К-кто, к-кричал? — спрашивает он чуть заикаясь.
— Никто не кричал, уважаемый, тебе показалось, — Ибрагим, с легкой неприязнью, отталкивает остроносым ботинком обнюхивающую его ногу таксу.