Прощай, Герой (СИ)

* * *
  
Глава 6
 
* * *
Что меня разбудило? Не знаю. Сам не берусь даже предположить. Просто вынырнул из своей дрёмы разом, рывком, словно ныряльщик из воды, раскидывая брызги с волос и жадно глотая воздух. А почему? Не знаю.
Шума какого-то не было, шторки отодвинуты не были, солнце, соответственно, в глаза не светило, да и какое солнце ночью? В комнату никто не врывался. Даже денщик мой не ходил, не шелестел ничем. Так что, чего я вскочил — не представляю.
Время мои зелёные циферки показывали 04:14 — самая «собачья вахта», спи себе да спи…
Но нет, вот проснулся почему-то. Притом, что лёг всего-то часов шесть или семь назад. Понятно, что семи часов для нормального сна, для того, чтобы выспаться взрослому нормальному человеку, достаточно — врачи это утверждают, не я, и не какие-нибудь натуропаты-альтернативщики, но после недельного активного бодрствования… Помнится, после Караулов моих армейских, даже просто трёхдневных, я сутки мог в койке проваляться, поднимаясь только «до ветру» сходить, да попить водички. А тут чего-то вскочил. И сна ни в одном глазу. Притом, что и выспавшимся себя, хорошо отдохнувшим, не чувствовал. Непонятное какое-то состояние.
Я встал, натянул штаны, сунул ноги в сапоги, что возле кровати оставил, почесал свою волосатую грудь, зевнул, потянулся, да решил немного пройтись: воздухом ночным подышать, звёздами полюбоваться, цикад послушать, ноги размять, может, пофилософствовать под настроение.
Дверь не скрипнула, открываясь. Вот, что значит, Коронная гостиница, Люксовые Графские апартаменты — всё на высоте: по полу не сквозит, кровать не скрепит, половицы не «ходят», все петли смазаны… Хотя, было бы странно, будь оно иначе. Ведь Коронная же! Да и вообще: самому зданию гостиницы, как и всей Крепости, не больше нескольких месяцев. Новая ж ещё совсем…
За дверью спальни нашёлся Василий, мирно и мерно посапывающий, идя на диванчике. Напротив него, в кресле, так же мирно дремал вестовой. Имени вестового я не знал — они меняются постоянно, по какому-то своему графику сменяя друг друга на посту возле моей Графской персоны. Зачем вообще вестовой? А вдруг моему сумасбродному Сиятельству восхочется чего-нибудь эдакое повелеть или приказать? Кто будет этот приказ по назначению передавать? Не Графу же самому, лично бегать, разыскивая Коменданта или прочих должностных лиц? Вот и оно-то, статус, так его едрить…
Вообще-то, вестовому на посту спать не положено. У них вахты специальным образом разделены, что б и отдохнуть успевать, и поесть, и помыться, и иными какими делами своими заняться. На то они отдельным подразделением существуют, и их никуда больше, ни на какие задачи не дёргают даже по тревоге или на общие построения. Однако, чисто по-человечески понять его тоже можно: четыре утра, Граф спит и пятый сон видит. И ещё часов до шести спать будет, так чего ему глаза в темноту лупить? Можно ведь и придемануть немного — нужен будет, позовут, разбудят.
По-хорошему, стоило бы его сейчас поднять, построить, наорать, отправить за командиром, наорать на командира, взбодрить всю цепочку, повторно «протревожить» весь Гарнизон, пропесочить Коменданта… но влом. Говорил же — не люблю я это дело. Разок-другой, на бис, показательную порку устроить можно, но больше…
Ладно, пусть спят. Бодрее днём будут.
Я же неторопливо, рефлекторно стараясь не шуметь, прошёл через комнату, потом через другую, к выходу из номера, потом по лестнице вниз, на первый этаж.
За стойкой портье никого не было. Но это, опять же, особого удивления или возмущения не вызывало: из постояльцев я тут один, так чего зря торчать, глаза лупить? Нужен будет кто, денщик разыщет, позовёт.
Ключ от входной двери обнаружился прямо в замке, так что никаких особых «квестов» по его поиску устраивать не пришлось. Петли входной двери оказались так же прекрасно смазаны, да и сама дверь, не смотря на то, что была из тяжеленного массива то ли дуба, то ли какого-то его местного аналога, двигалась легко и плавно. Одно удовольствие такую открывать-закрывать. Круглая бронзовая ручка приятно холодила кожу ладони. Лишь тихий щелчок «собачки» оповестил округу о том, что «ихний Граф» вышел прогуляться.
 
Ночной воздух был чарующе, пьяняще сладок и прян. Его хотелось вдыхать и вдыхать, втягивать в себя до треска кожи на вздымающихся рёбрах грудной клетки, до ломоты в висках. Почему летний ночью воздух всегда такой вкусный?
Вроде бы и в комнате, из которой я спустился, душно не было, но ведь всё равно… А ночное небо? Мягкая, глубокая чернота с россыпью тысяч и тысяч серебряных гвоздиков-звёзд. Кажется, что ещё мгновение, и они все закружатся в танце, смазываясь линиями, линии дугами, дуги окружностями, а всё это одним исполинским диском…
Я сам не успел понять, что именно сделал, почему и зачем. Рука вскинулась практически по своей воле. Словно от мухи отмахнулся. Рука вскинулась, сделал хватательное движение и замерла, удерживая за переднюю треть древка стрелу, отточенный копьевидный наконечник которой хищно смотрел мне точно в ничем не защищённое горло. Ничем, пожалуй, кроме бороды. Но, какая из бороды защита?
Стрела была красивой. Дорогой, качественной. Поверьте, в стрелах я немного разбираюсь — эта стоила много. Много золотых монет. Это уважительно заявлял во мне Лучник. А Артефактор с ухмылкой и покачиванием головы умножал эту сумму сразу на сто. Или даже тысячу. Ведь стрела была Артефактом S-ранга. Причём, выполнил зачарование настоящий Мастер. Как, впрочем, и саму стрелу-основу. Правда, Мастера эти, скорее всего, не являлись одним и тем же человеком.
Я восхищённо цокнул языком и принялся запихивать дармовой Артефакт к себе в «расширенный» браслет. Пояс я, к сожалению, оставил в комнате — как-то не думал, что он мне может понадобиться в ночном променаде.
— Эй! Ты чего делаешь? — прозвучал искренне возмущённый крик откуда-то со стороны ближайшей крепостной стены. Примерно с того направления, с которого стрела и прилетела.
— Убираю подарок, — не останавливая своего занятия, ответил я. — Что б не потерять случайно. Мой Хомяк мне такого не простит.
— Подарок?!! — в разы выросло возмущение в голосе говорившего.
— А что? Ты разве мне её только что не подарил? — «удивился» я.
— Нет!! — аж взвизгнул он.
— Ничего не знаю! У меня в руках, значит подарил! — заявил я, наконец управившись с устраиванием новой своей игрушки на подходящее ей постоянное место хранения.
Тут в меня прилетела ещё одна стрела. На этот раз, конечно, не S, а всего лишь A-ранга, но сразу за ней последовали ещё вторая и третья такие же, что, в какой-то мере, компенсировало некоторое разочарование.
Первая попыталась ужалить молнией, поймавшую её руку, вторая обжечь холодом, а третья вовсе взорваться… но стрелявшему не повезло — уровень моей Артефакторики позволил спокойно и без лишнего напряга «отключить» касанием все три.
— Спасибо, — кивнул скорее уж сам себе, чем ему, я и принялся запихивать в браслет новые свои подарки. Хм, даже интересно, этот парень знал, что я увлекаюсь стрельбой из лука? Долго он думал над выбором подарка?
— Ну ты и… — даже какой-то намёк на восхищение послышался в голосе говорившего. Правда, кто именно я, узнать мне не довелось. Со стены на камни двора легко и почти бесшумно соскочила тёмная фигура. — Тебя, случайно, не Иван зовут?
— А что такое? — заинтересовался я. Хотя, скорее уж сделал заинтересованный вид.
— Дело у меня к нему, — заявила неспешно приближающаяся от стены тёмная, закутанная в плащ с капюшоном фигура.
— Нет его, — ответил я. — Уехал. Ещё вчера, — и решительно повернулся уходить.
— Стой! — удивление пополам с возмущением и пробивающимися нотками веселья прозвучали в окрике ночного визитёра. — Куда⁈
— Спать, — ответил ему и почти не показательно зевнул. — Ты эта, того, завтра заходи. Я тебе тоже чего-нить подарю. Морса попьём…